Ты пришла. А значит, теперь всё будет по-настоящему
Ты держала коробку в руках. Лёгкую — с книгами, блокнотом и парой мелочей.
Но внутри всё тяжело: сердце, дыхание, ощущение, что ты... наконец что-то решаешь не из страха, а из любви.
Дверь открыта.
Он стоит босиком на деревянном полу, в футболке с вырезанным воротом, с чуть растрёпанными волосами.
Как будто ничего не изменилось — но в его глазах столько тишины и нежности, что ты останавливаешься на пороге.
— Ну что, — говоришь ты, приподнимая коробку, — ты точно уверен?
Он не отвечает сразу. Подходит, забирает коробку из твоих рук и ставит её в сторону.
Потом берёт твои ладони.
— Я не просто уверен. — Голос у него тихий. — Я будто только сейчас начал жить.
Ты пришла. А значит, всё остальное уже неважно.
Ты улыбаешься, опуская взгляд.
А он берёт твою руку и прижимает к своему сердцу.
— Я столько раз представлял, как это будет.
— Я тоже, — шепчешь. — Только в моей версии ты был злой и говорил, что я опоздала.
— А в моей — ты стояла на этом самом пороге. Только была в другом платье.
Ты смеёшься.
— Какое было платье?
— Белое. И у тебя была кружка кофе.
— Кофе?
— Потому что я мечтал о тебе не как о чьей-то девушке. Я мечтал просыпаться с тобой. Раздражаться из-за разбросанных книг. Видеть, как ты ходишь в моих футболках.
— А сейчас?
— Сейчас я хочу, чтобы ты знала: ты можешь остаться навсегда. Не потому что должна. А потому что это твой дом. Можешь даже ничего не говорить.
Ты смотришь в его глаза.
И всё внутри тебя — как вода после шторма. Спокойно. Тихо.
— Я просто боюсь испортить, — шепчешь ты.
— Знаешь, как я понял, что мы настоящие?
— Как?
— Когда ты испортишь, а я всё равно останусь.
Ты обнимаешь его. Губы прикасаются к его ключице.
Он гладит твою спину.
И ты знаешь — это не сцена из красивого фильма.
Это не пик эмоций.
Это — начало новой жизни. Без громких слов, без «а вдруг». Просто с тобой. И с ним.