Правильный выбор
Ты приготовила ему кофе.
Он сел за стол, молча. Уставший. Как будто ночь вынула из него слова.
Ты смотрела на его лицо, и всё внутри кололось: за что? За то, что он не Винни? За то, что он рядом, стабилен, предан, но ты вдруг — не там?
— Остин, — начала ты тихо. Он поднял глаза.
— Я не уйду, — сказала ты. — Я с тобой.
Пауза.
Ты видела, как эта фраза вошла в него, как боль отступила.
Но ты также знала — ты солгала. Или, может быть, нет... Может, ты хотела верить, что это правда. Что этого достаточно.
— Ты уверена? — спросил он. — Не потому что боишься разрушить, а потому что хочешь?
Ты подошла ближе, села рядом и взяла его ладонь в свою.
— Я знаю, кто ты для меня. Ты — мой дом. Я просто... испугалась призрака прошлого. Но я вернулась. И я здесь.
Остин сжал твою руку.
Снова — тишина. Не глухая, как вчера. А почти тёплая.
Он обнял тебя, уткнулся лицом в твои волосы.
— Спасибо, что не убежала, — прошептал он.
А ты закрыла глаза. И проглотила всё, что хотела сказать:
что каждую секунду думаешь о том взгляде,
о том, как Винни произнёс твоё имя,
о том, как сердце предало тебя с первой же встречи.
Ты решила остаться.
Ты выбрала стабильность.
Ты выбрала правильное.
Ты сказала себе: «Ты справишься. Это пройдёт».
Но позже, в ванной, пока вода стекала по твоей спине, ты уперлась ладонями в холодную плитку и призналась самой себе:
Ты не справляешься.
Ты скучаешь по нему. Не по тому, что было — по тому, что могло бы быть.
А где-то в городе, Винни, возможно, смотрит на телефон, перебирая твой профиль, думая, стоит ли написать. Он, вероятно, чувствует то же самое, но молчит.
Потому что тоже боится быть разбитым снова.
А ты уже разбиваешь себя — но на молчании.