Трещина в идеальной картинке
Дверь в квартиру закрылась тихо.
Слишком тихо.
Ты стояла в прихожей, будто потерянная. Пальцы всё ещё держали ручку, как будто если отпустить — всё начнёт рушиться.
Из кухни донёсся голос Остина:
— Ты рано. Всё хорошо?
Ты сглотнула и прошла внутрь. Он сидел за столом, листал ноутбук и пил чай. Увидев тебя, отложил чашку.
— Ты бледная. Что случилось?
Ты попыталась улыбнуться.
— Ничего. Просто день тяжёлый.
— Что-то конкретное? — Он прищурился. — Ты странная. Не как обычно.
Ты обошла стол, подошла сзади и положила руки ему на плечи.
— Я просто устала, — прошептала.
Остин взял твою ладонь, сжал.
— Тебе не обязательно всегда быть сильной. Я рядом, помнишь?
Ты кивнула. Его тепло — настоящее, надёжное. Он и правда рядом. Он держит тебя, когда ты не знаешь, как стоять. Но в этой его заботе... не было того, что сегодня разорвало тебя внутри.
— Я видела его, — выдохнула ты. Не планировала. Просто сорвалось.
Остин замер.
— Его? — голос стал ниже.
Ты кивнула.
— Винни. Он был на улице. Случайно.
Он отодвинул стул, встал. Не сердито — просто резко.
— Вы разговаривали?
— Да. Недолго. Он... просто спросил, как я. Я сказала, что у меня всё хорошо. Что у меня есть ты.
Остин смотрел на тебя так, будто искал в твоих глазах подтверждение. Тебя. Здесь. Сейчас.
— И ты правда хотела это сказать? Или хотела, чтобы он это услышал? — спокойно, без обвинений, но с точностью скальпеля.
Ты опустила глаза.
— Я не знаю, Остин. Всё всколыхнулось. Я не думала о нём годами, но увидела — и внутри будто мир наклонился.
Он молчал. Долго. Слишком.
— Ты его всё ещё любишь? — он спросил это тихо. Почти не слышно.
— Я не знаю, — прошептала ты. — Я правда не знаю.
Тишина. Глухая, тяжёлая.
— Я не буду тебя удерживать, — сказал Остин. — Но прошу об одном: не начинай ничего, пока мы не разберёмся. Пока ты не разберёшься. Я заслуживаю честности.
Ты подняла взгляд. И в нём было что-то, что раньше ты в нём не замечала. Не слабость. Не ревность. А боль.
— Я никогда не хотела тебя ранить, — сказала ты.
— Но ты уже делаешь это, — ответил он. — Даже не пытаясь.
⸻
Позже ты лежала на кровати, в той самой рубашке, в которой он любил тебя обнимать. Остин ушёл на балкон. Молчал. Не хлопнул дверью. Не повысил голос. Просто отдалился.
А в тебе трещина ширилась. Потому что, несмотря на всё хорошее между вами, ты вдруг поняла: встреча с Винни не просто всколыхнула прошлое.
Она вытащила из тебя то, что ты похоронила живьём. Любовь. Сложную. Глубокую. Незавершённую.