Тишина перед бурей
Я сидела на подоконнике, обхватив колени руками. Вечер выдался прохладным — август заканчивался, но жара всё ещё не спешила отпускать. За стеклом гудел город, а за моей спиной — он. Виктор. Мой Виктор.
Он стоял у плиты, в домашней футболке, с чуть растрёпанными волосами. Варил чай, humming что-то себе под нос, как делал всегда, когда был в хорошем настроении. Мы только что вернулись из кино, где я заснула у него на плече, как будто весь этот мир — безопасное место, пока он рядом.
"С мятой и лимоном, как ты любишь," — сказал он, ставя чашку рядом. Его голос был тёплым, как сам вечер.
Я кивнула, улыбнулась — почти машинально. И в этот момент, сама не знаю почему, в груди сжалось.
Слишком хорошо. Слишком правильно.
Он сел рядом, притянул меня за талию, обнял. Уткнулся лбом в мою шею.
— Ты знаешь, я раньше не думал, что могу быть вот так счастлив, — прошептал он. — Спокойно. Без постоянной борьбы. С тобой.
Я не ответила. Потому что в этот момент сердце — предатель — забилось слишком быстро. Потому что я не верила, что такое счастье — настоящее. Оно казалось... временным. Как будто кто-то играет со мной.
— Ты ведь не уйдёшь, правда? — вдруг сказал он. И застыл.
Моя спина напряглась.
— Что? — прошептала я.
Он поднял взгляд, в котором было слишком много серьёзности.
— Просто скажи. Ты не собираешься исчезнуть, как будто ничего не было?
Я смотрела в его глаза. И не могла соврать. Потому что внутри уже росло что-то тяжёлое. Как будто я знала — однажды я всё испорчу.
Я промолчала.
Он всё понял. Потому что Виктор всегда чувствовал меня лучше, чем я сама