Северный ветер

Олегу было двадцать семь.
У него была своя компания, большие офисы с панорамными окнами, ассистенты, контракты, поездки, графики и цифры. В его ежедневнике почти не было свободных дней — разве что встречи с инвесторами, командировки и важные звонки.
Снаружи он выглядел идеально: уверенный, собранный, ухоженный.
Мечта сбылась. Москва приняла его, как своего.
Но внутри... внутри всё эти годы стояла странная пустота — будто что-то забытое, но очень важное, осталось где-то позади, в другом городе, в другой жизни.
В другом сердце.

Звонок застал его врасплох.
Номер был незнакомый, голос — дрожащий и чужой.

— Олег... здравствуйте. Это ваш сосед по лестничной. Мы из Питера. Простите, что так... Ваш отец... он... умер сегодня утром.

Тишина.
Не было ни слёз, ни паники. Только тихий вдох. И одно решение.

Всё, что он делал в Москве, — он оставил.
Прервал переговоры, выключил телефон.
Сел в машину и поехал домой.
Домой — туда, где когда-то была жизнь. Детство. Улица с разбитыми фонарями. Школа за углом.
И... любовь.

***

По пути он купил три больших букета.
Белые лилии — для мамы.
Георгины — для отца.
А третий — самый красивый, из синих ирисов и васильков, он не выпускал из рук всю дорогу.

Кладбище встретило его тишиной. Ветер играл листьями, солнце опускалось к горизонту, как будто торопилось уйти, чтобы не мешать чужой боли.

Он молча подошёл к могилам родителей. Положил цветы, задержался на секунду у отца — не сказал ни слова.
Просто кивнул. Признал. Простил, может быть. Или — попытался.

А потом он пошёл дальше. На знакомую, выученную до сантиметра тропу.
К той самой плите, где было вырезано:

"Владислав Ч.
Ты был светом в жизни тех, кто умел видеть."

Фотография была та же, которую он помнил: Влад смеялся. Смотрел прямо в душу.
Всё тот же взгляд.
Всё та же боль.

Олег опустился на колени. Осторожно положил цветы. Дотронулся пальцами до холодного камня.

— Привет, Владик...

Он не сразу смог продолжить. Горло сжало. Губы дрожали. Но он всё же заговорил, медленно, с тихой улыбкой, будто любимый человек и правда его слышал:

— У меня дела... ну, наверное, нормально. Я богатый. Свой бизнес, офис, машина, квартиры. Люди завидуют. Родители гордились бы...
Он усмехнулся горько.
— Но вот только... почему я несчастен, Владик? Почему у меня внутри всё ещё дыра, чёрная, как ночь? Почему я ложусь спать и думаю о тебе, будто это было вчера?..

Он провёл рукой по глади камня, как по щеке живого человека.

— Прости меня за ту ужасную ошибку. Прости, что выбрал мечту, а не тебя.
Но я не смог иначе. Я просто... хотел выбраться. Хотел лучшей жизни.
Только вот... ты был моей лучшей жизнью. Я тогда этого не понял.
А сейчас — поздно.
Глаза Олега блестели. Он вытер их ладонью.
— Я, кстати, так и не смог полюбить никого, кроме тебя. Знаешь? Были люди. Были попытки. Но никто не смеялся, как ты.
Никто не целовал в шею так нежно.
Никто не говорил "черныш" с той интонацией, от которой всё внутри пело.
Он покачал головой.
— И вот я, мечтатель, уехал в Москву и добился всего.
А счастлив так и не стал.
Как ты думаешь, Влад?.. Может, любовь — это и была та самая мечта, которую я предал?..
Он посмотрел в небо. Ветер сдул волосы со лба. Воздух вдруг стал холоднее.

***

Олег стоял на пороге своей новой квартиры — пустой, холодной, ещё пахнущей свежей краской и строительной пылью. За плечами — чемодан, в кармане — ключи от новой жизни. Он сделал шаг внутрь и прикрыл за собой дверь.
Вот оно. Начало.
Город мечты, институт, дорога вперёд. Всё, к чему он так долго шёл, наконец стало реальностью.

Он прошёл в комнату с большими окнами и бросил сумку на пол. Мебели ещё не было, только гулкое эхо шагов и слабый запах свободы. Олег уселся на подоконник, достал телефон, и с дрожащей улыбкой нажал на знакомое имя в контактах.

Астрид.
Его лучшая подруга, его якорь. Она знала всё. Особенно — про Влада.

— Ну что, моя хорошая? — сказал он, не скрывая радости. — Можешь меня поздравить. Я наконец-то исполнил свою мечту и приехал в Москву!

Пауза.
Ответ был, но не тот, которого он ждал.

— Поздравляю... — сказала Астрид тихо. Слишком тихо. Голос будто прошёл сквозь туман. Без интонации. Без радости. Как будто всё хорошее в мире — исчезло.

Олег насторожился. Его сердце слегка ёкнуло.

— Что такое?.. Ты в порядке?

Пауза. Её дыхание в трубке было прерывистым.

— Олежек... — начала она с болезненной нежностью, как говорят человеку, который вот-вот упадёт.
— Влада больше нет.

Олег застыл.

— Ч-что?.. — спросил он глухо.
Голос не повиновался. Мозг не успевал за смыслом слов.

— Он... спрыгнул с крыши. Той самой... Вчера вечером.

Бах.

Телефон выпал из рук. Раздался звон стекла — экран треснул, но Олег этого не заметил.
Он медленно опустился на колени. Воздух вдруг исчез. Мир покачнулся, как корабль в шторме. Всё стало чужим — стены, пол, окна, Москва. Он смотрел в пол, но не видел ничего. Только образы. Только Влада. Его глаза. Его голос. Его «всегда». Его дрожащие руки на той самой крыше.

— Нет... нет... нет... — прошептал он. Потом громче.
— НЕЕЕТ!!

И начал бить кулаками в пол. Один раз. Второй. Третий. Боль не помогала. Не вытаскивала наружу ту бурю, которая началась внутри.

Он рыдал.
Громко. Не стесняясь. Как маленький. Как в детстве. Когда мир рушится, и никто не может спасти.

Ты только что исполнил мечту, Олег... А что ты потерял?

Ты потерял всё, что делало эту мечту живой.

Москву накрывал вечер. С улицы доносились гудки машин, чьи-то шаги, жизнь большого города. Люди спешили, смеялись, кто-то кого-то ждал на остановке.
А в одной из квартир, среди пустых стен, сидел парень на коленях.
И не знал, как теперь жить.

В комнате раздался слабый, треснутый звук — голос из телефона, который каким-то чудом остался на связи.
Астрид, всё ещё на линии, шептала:

— Он так любил тебя, Олег. Он ждал, что ты вернёшься...
Но ты ушёл. И он ушёл тоже. Только навсегда.

Олег прижался лбом к холодному полу. Слёзы стекали по щекам, по подбородку, скапливались в маленькую лужицу рядом. Он чувствовал, как в груди что-то ломается. Не просто сердце.
Жизнь.
Та, в которой больше нет "позже", "наверное", "может быть".

Он должен был сказать: "Подожди."
Он должен был обнять его тогда, на крыше.
Он должен был остаться.

Теперь он остался.
Но в Москве.
А Влад — там, где уже не обещают.

***

— Помнишь, как ты мне сказал на крыше: "Ты мне обещал быть рядом "?
Я не забыл.
Эти слова живут во мне каждый день.
Я бы всё отдал, чтобы повернуть время. Хотя бы на час. Хоть на пять минут. Чтобы обнять тебя. Чтобы сказать...
Что я люблю тебя. Что ты — мой дом.
Он встал. Цветы остались у плиты, как обещание.

— Ну ладно, Владик. Работа не ждёт...
Даже если душа просит остаться.
Спасибо тебе, что показал мне, что такое любовь. И за то, что научил быть настоящим.
Ты был моим сердцем. А я... просто потерял его.

***

Олег шёл по тропинке обратно, когда вдруг подул ветер. Сильный, резкий, но знакомый.
Такой же ветер был в тот день — десять лет назад, когда всё оборвалось.

Он остановился.
Закрыл глаза.
И на секунду показалось, что где-то совсем рядом прошептали:

"Ты мне тогда сохранил жизнь..."

***

Олег дошёл до выхода с кладбища, обернулся в последний раз.
И понял:

Он добился мечты. Но в погоне за ней потерял самое главное.

Любовь.

Конец.