Эпилог
Прошло несколько месяцев.
Осенний ветер мягко трепал листву, солнце проглядывало сквозь золотые кроны деревьев. Сильвия стояла у ограды старого кладбища, держа в руках маленький букет белых лилий.
— Давно я не приходила, — прошептала она, опуская цветы на гранит.
Имя, выбитое на камне, было ей родным.
Вильям Лоуренс.
1928 – 1951.
Рядом с ней тихо стояла Эмили. Она впервые здесь.
Долгое время ей казалось, что этот момент никогда не наступит.
Она не знала его, не видела его лица вживую, не слышала его голоса. Но теперь, после письма, он был частью ее жизни.
Она осторожно провела пальцами по буквам на холодном камне.
— Привет, папа, — тихо сказала она.
Сильвия сжала ее ладонь.
Ветер мягко коснулся их лиц, словно невидимой рукой, унося тишину прочь.
—
Позже, дома, Сильвия достала из ящика чистый лист бумаги.
Она долго смотрела на него, не зная, с чего начать.
Потом взяла ручку и написала:
**«Дорогой Вильям,
Я думала, что время сделает меня сильнее. Что я смирюсь. Но, кажется, я только сейчас по-настоящему поняла — ты всегда был рядом.
Эмили выросла. Она — наша с тобой мечта. Сильная, умная, добрая. Она бы тобой гордилась.
Я больше не грущу о прошлом, потому что теперь оно — не боль, а память. И знаешь... Это делает меня счастливой.
Я люблю тебя. Всегда любила.
И буду любить, пока бьется мое сердце.
Твоя Сильвия.»**
Она аккуратно сложила листок, вышла на улицу и подняла глаза к небу.
Ветер мягко качнул деревья.
Она улыбнулась.
Наверное, так Вильям говорил ей «Спасибо».
—
Конец.
Спасибо, что были со мной в этот момент. Ваша поддержка и внимание значат для меня многое. Надеюсь, эти строки затронули вас так же, как и меня. До встречи в следующей книге.