×примирение после ссоры× Кёниг
Ты уже и не помнишь, из-за чего началась ваша ссора, но слово за слово — и входная дверь с громким ударом захлопнулась.
Кёниг ушёл. Он делает так, когда не может справиться с сильными эмоциями, особенно если они связаны с чем-то болезненным.
Это раздражает, но так или иначе, он такой, какой есть. Он пытается быть для тебя хорошим парнем, но иногда просто не выдерживает, вспыхивая из-за бытовых мелочей, особенно под грузом стресса и напряжения. Всё это выливается в громкую ссору, а затем — в его уход из дома.
Ты сидишь на краю кровати, сжимая в руках смятый край одеяла. В комнате царит тягостная тишина, нарушаемая лишь тиканьем часов на стене. Где-то за окном шумит дождь, его капли стекают по стеклу, будто слезы. Ты уже тысячу раз прокрутила в голове сегодняшнюю ссору. Может, это был пустяк — неловкое слово, невнимательный взгляд, — но слово за слово, и вот ты уже кричишь, а Кёниг хлопает дверью, оставляя тебя одну в опустевшем доме.
Он всегда так делает. Уходит, когда эмоции переполняют. Не потому что не любит, а потому что боится наговорить лишнего, сделать больнее. Но от этого не легче.
Проходит несколько часов. Ты уже собираешься лечь спать, когда слышишь тихий скрип входной двери. Шаги в прихожей — тяжелые, неуверенные. Ты не поворачиваешься, но чувствуешь, как воздух в комнате меняется, наполняясь его присутствием.
Затем — тепло. Его ладони осторожно ложатся на твои плечи, медленно скользят вниз, к предплечьям, сжимая их чуть сильнее, будто он боится, что ты исчезнешь. Его дыхание прерывистое, горячее, обжигает твой затылок. Он прижимается губами к твоим волосам, вдыхая их запах, словно пытаясь убедиться, что ты здесь, что ты настоящая.
— Прости… — его голос низкий, хриплый от долгого молчания.
Ты не отвечаешь. Не потому что злишься, а потому что в горле стоит ком.
— Я не хотел, чтобы так вышло. — Он целует твой висок, его пальцы осторожно сжимают твои руки.
Ты наконец поворачиваешься к нему и видишь его глаза — тёмные, усталые, полные раскаяния.
— Ты где был? — тихо спрашиваешь ты.
Он на мгновение зажмуривается, будто твой вопрос причиняет ему боль.
Кёниг не отвечает. Его пальцы касаются твоей щеки, стирая мокрую дорожку от слёз.
Ты хмуришься, но он прижимает лоб к твоему, заставляя закрыть глаза.
— Не злись, Liebling… — шепчет он, и в его голосе столько нежности, что сердце сжимается. — Я не умею… говорить всё правильно. Но я не хочу терять тебя.
Его губы находят твои — сначала осторожно, почти несмело, но когда ты отвечаешь на поцелуй, он глубже прижимает тебя к себе, словно пытаясь стереть всю дистанцию, всю боль, что была между вами.