Remember me

POV Крис­ти­ан

От­кры­ваю гла­за и ме­ня сра­зу ос­лепля­ют лу­чи вос­хо­дяще­го сол­нца. В го­лове штор­мит, а ком­на­та слег­ка плы­вет пе­ред взо­ром.

— Мис­тер Грей, мис­тер Грей!

— Тей­лор, мать твою, что ты здесь де­ла­ешь?

— Мис­тер Грей, у нас нет вре­мени. Вам нуж­но сроч­но вста­вать.

— Черт по­бери, ты ска­жешь мне что слу­чилось?

— Мис­сис Грей, она…

Смот­рю на дру­гую по­лови­ну кро­вати в на­деж­де уви­деть сво­его ан­ге­ла, но ви­жу лишь смя­тую по­душ­ку. Хму­рюсь и вне­зап­но в го­лове на­чина­ют про­носит­ся вос­по­мина­ния вче­раш­не­го дня. Черт, Ана. Вска­киваю с пос­те­ли и бе­гу в гос­ти­ную. За­хожу в ком­на­ту и ви­жу ку­чу лю­дей. Кейт со сле­зами смот­рит те­леви­зор, Эли­от при­дер­жи­ва­ет ее за пле­чи, но вид­но, что он сам еле сдер­жи­ва­ет­ся. Миа си­дит в крес­ле и су­дорож­но ры­да­ет, за­жимая в ру­ках ста­кан с во­дой. Сой­ер го­ворит с кем-то по те­лефо­ну, од­новре­мен­но де­лая за­писи, ру­га­ясь и от­да­вая по­руче­ния. Я в ужа­се смот­рю на эту кар­ти­ну и не по­нимаю, что про­ис­хо­дит. Но од­ну вещь осоз­наю яс­но: су­щес­тву­ет толь­ко один че­ловек, ко­торый объ­еди­ня­ет всех этих лю­дей — моя же­на. И тут я слы­шу то, что зас­тавля­ет ме­ня упасть на ко­лени и су­дорож­но схва­тить­ся за го­лову:

— В ночь с 13 на 14 сен­тября по­тер­пел кру­шение пас­са­жир­ский са­молет Boeing 737 ави­аком­па­нии American Airlines, вы­пол­нявший рейс из Си­эт­ла в Нью-Й­орк. В пос­ледс­твии по­пада­ния в са­молет мол­нии, ави­алай­нер за­горел­ся и упал на зем­лю, в ок­ра­инах го­рода Сент-Пол. На бор­ту на­ходи­лось 202 пас­са­жира и 14 чле­нов эки­пажа, все они по­гиб­ли. По пред­ва­ритель­ной ин­форма­ции, этим рей­сом ле­тела и же­на из­вес­тно­го аме­рикан­ско­го мил­ли­оне­ра Крис­ти­ана Грея — Анас­тей­ша Грей.

В ком­на­те раз­да­ют­ся но­вые ры­дания, а я прос­то оше­лом­лен. Как? Ана? Моя Ана? Этот ан­гел? По­чему она? Ди­кий крик раз­да­ет­ся в гос­ти­ной и я по­нимаю, что это был мой го­лос. Мне на пле­чо ло­жит­ся ру­ка, а кто-то про­тяги­ва­ет ста­кан с во­дой. Под­ни­маю гла­за и ви­жу Эли­ота и Гейл. Жен­щи­на всхли­пыва­ет, но с обод­ря­ющей улыб­кой про­тяги­ва­ет ста­кан. Мой за­тума­нен­ный мозг осоз­на­ет всю си­ту­ацию, и ста­кан ле­тит в стен­ку. Нет, это­го не мо­жет быть. Прос­то ошиб­ка. Я под­ни­ма­юсь и быс­тро при­хожу в се­бя:

— Тей­лор, Сой­ер. Мы едем на мес­то ава­рии. Это прос­то не­дора­зуме­ние. Анас­тей­ша не мог­ла ле­теть этим рей­сом.

Раз­да­ет­ся смех Ка­вана. Бро­сив взгляд по­нимаю, что у нее ис­те­рика. К ней под­бе­га­ют Миа и Гейл и пы­та­ют­ся ус­по­ко­ить, хоть са­ми еле дер­жатся. Не в си­лах смот­реть на эту кар­ти­ну, ухо­жу из квар­ти­ры.

— Тей­лор, мис­сис Грей по­кида­ла пен­тха­ус?

Тей­лор от­во­дит заб­лестев­шие гла­за, но от­ве­ча­ет ров­ным го­лосом:

— Да, мис­тер Грей. Она у­еха­ла в 12,45 но­чи на так­си. В ба­зе дан­ных чис­лится би­лет в эко­ном-класс на ее имя и она прош­ла по­сад­ку.

Удар под дых. Нет, это­го не мо­жет быть. Ошиб­ка. Кто-то прос­то по­хож на мою Ану и име­ет та­кое же имя. Мо­жет ее по­хити­ли? А вмес­то мо­ей же­ны от­пра­вили двой­ни­ка?

— По­ка я не уви­жу ее… те­ло, го­ворить о ги­бели не­воз­можно.

В ав­то­моби­ле ти­шина и толь­ко су­дорож­ный вздох Сой­ера зас­тавля­ет ме­ня вздрог­нуть.

— Мис­тер Грей, Ана… мис­сис Грей, она… Поч­ти весь са­молет с пас­са­жира­ми сго­рел. Спа­сате­ли не мо­гут най­ти ос­танки.

Что? Не ве­рю. Как та­кое мо­жет быть. Вцеп­ля­юсь в во­лосы и кри­чу. Кри­чу от бо­ли и осоз­на­ния то­го, что слу­чилось. И тут моя го­лова под­ки­дыва­ет мне вче­раш­нее вос­по­мина­ние:

— Я бе­ремен­на.

Гос­по­ди, Ана. Она у­еха­ла из-за ме­ня. Это я от­пра­вил ее и… на­шего ре­бен­ка на смерть. Это я. Я. Я!!!

Мы подъ­ез­жа­ем к а­эро­пор­ту. Ав­то­мобиль ок­ру­жа­ют тол­пы жур­на­лис­тов:

«Мис­тер Грей, это прав­да? Мис­тер Грей, по­чему Ва­ша же­на ле­тела обыч­ным са­моле­том в эко­ном-клас­се? Мис­тер Грей, Вы что, раз­ве­лись с по­гиб­шей?»

Пос­леднее сло­во эхом раз­да­ет­ся в мо­ей го­лове. По­гиб­шая. Ана по­гиб­ла. Раз­во­рачи­ва­юсь и даю в че­люсть то­щему жур­на­люге. Ме­ня от­таски­ва­ет ох­ра­на и про­водит к на­чаль­ни­ку спа­сатель­ной служ­бы.

— Мис­тер Грей, при­мите мои со­болез­но­вания…

— К чер­ту их. По­ка ни­чего не до­каза­но.

— Но…

— Мы ле­тим или нет? — я не мо­гу вы­дер­жи­вать эти со­чувс­тву­ющие взгля­ды. Лю­ди не по­нима­ют то­го, что я чувс­твую.

— Да-да, ко­неч­но, жда­ли толь­ко Вас.

Че­рез 2 ча­са я ока­зыва­юсь пос­ре­ди по­ля ря­дом с об­ломка­ми ави­алай­не­ра. Зре­лище ужа­са­ющее. Весь кор­пус об­го­рел, кое-где еще ды­мят­ся час­ти са­моле­та. Кру­чу го­ловой, что­бы уви­деть чер­ные меш­ки, но их нет. Сглот­нув ко­мок в гор­ле, об­ра­ща­юсь к по­жар­но­му:

— Где ос­танки тел?

— Их нет. Те­ла об­го­рели нас­толь­ко, что от них ос­тался толь­ко пе­пел. Про­водить по­ис­ко­вую опе­рацию нет смыс­ла. К со­жале­нию, огонь рас­простра­нил­ся по все­му пас­са­жир­ско­му са­лону, но поч­ти не зат­ро­нул ба­гаж­ное от­де­ление, по­это­му лич­ности по­гиб­ших бу­дем ус­та­нав­ли­вать по ба­гажу.

Что за бред! Но пос­мотрев на об­го­рев­ший са­молет, я по­нимаю, что спа­сатель прав. Под­хо­жу чуть бли­же и сно­ва опус­ка­юсь на ко­лени. Мне пле­вать на спа­сате­лей, жур­на­лис­тов. Мне пле­вать на все. Этот мир по­кинул тот че­ловек, ко­торый по­дарил мне нас­то­ящую жизнь. Эта де­вуш­ка от­да­ла мне всю се­бя в на­деж­де на счастье, а я ее прос­то по­губил. Вна­чале ду­шу, те­перь и те­ло. Я — убий­ца. Я убил са­мого до­рого­го мне че­лове­ка. Нет, лю­дей. Я убил и то­го, ра­ди ко­торо­го сбе­жала Анас­тей­ша. Не­рож­денное су­щес­тво, к ко­торо­му я сра­зу при­рев­но­вал свою лю­бимую. Гос­по­ди, по­чему они? Ес­ли бы у ме­ня был шанс, я бы все пе­репи­сал.

Сле­зы мед­ленно ска­тыва­ют­ся по ще­кам. Вспо­минаю, как пла­кал, ког­да раз­ре­шил Анас­тей­ше при­кос­нутся к се­бе. Как же мы бы­ли счас­тли­вы!

— Мис­тер Грей! — Тей­лор топ­чется ря­дом с мо­ей сог­ну­той фи­гурой.

— Что?

— Там наш­ли че­модан мис­сис Грей…

Под­хва­тыва­юсь и иду к груп­пе. Мед­ленно от­кры­ваю за­мок и пер­вое, что по­пада­ет­ся мне на гла­за — плю­шевый мед­ведь и ма­лень­кие но­соч­ки. Про­тяги­ваю к ним ру­ку и слы­шу, как за­тиха­ют лю­ди, что сто­ят ря­дом. Зак­ры­ваю гла­за. Вдох. Вы­дох. Про­дол­жаю ос­матри­вать сум­ку. Но­вые пол­зунки зас­тавля­ют сер­дце су­дорож­но сжать­ся. Сли­вовое платье. И рам­ка с на­шей фо­тог­ра­фи­ей. Сом­не­ний боль­ше нет. Моя же­на дей­стви­тель­но ле­тела в этом чер­то­вом са­моле­те и сго­рела за­живо из-за мо­ей гни­лой ду­шон­ки.

Ко­нец мо­ей жиз­ни. За­навес…