Remember me

Крис­ти­ан… Он ушел. Я так это­го бо­ялась. Знаю, для не­го ус­лы­шан­ное — шок, но ре­ак­ция уж слиш­ком рез­кая. А ког­да он не бы­ва­ет та­ким? Ти­шину в ком­на­те на­руша­ет мой су­дорож­ный вздох. Да, Ко­мочек, — это твой па­па. Бу­дем на­де­ять­ся, что он ос­ты­нет и ско­ро вер­нется…

Про­сыпа­юсь, как буд­то от тол­чка. Я за­мер­зла, и у ме­ня за­тек­ла шея. Ог­ля­дыва­юсь вок­руг, и по­нимаю, что на­хожусь в биб­ли­оте­ке: вы­дан­ный мис­сис Грин лист с пред­пи­сани­ями и зап­ре­тами по­ко­ит­ся на по­лу, а чай уже дав­но ос­тыл. Под­тя­гиваю ха­лат и нап­равля­юсь в ко­ридор. Где же Крис­ти­ан?

Нес­коль­ко ми­нут спус­тя по­нимаю, что му­жа до­ма нет. От этой мыс­ли мне нес­по­кой­но, так как на ча­сах уже 11 но­чи, а он не­из­вес­тно где и с кем. На­де­юсь, с Крис­ти­аном все хо­рошо. Не вы­дер­жи­ваю и пи­шу смс: «Ты где?».

Пос­ле при­нятой ван­ны, прих­ва­тив плед, от­прав­ля­юсь в гос­ти­ную ждать блуд­но­го му­жа. Гла­жу се­бя по не­замет­но­му жи­воту и мед­ленно от­прав­ля­юсь в царс­тво Мор­фея…

Рез­кий звук бу­дит ме­ня. Это Крис­ти­ан, шар­ка­ющей по­ход­кой пле­тет­ся в на­шу спаль­ню, осы­пая близ­ле­жащие пред­ме­ты прок­ля­ти­ями. Не­мед­ленно встаю и бе­гу к не­му.

О Бо­же! Он пь­ян! Но ведь Грей не пь­ет так мно­го, не­уже­ли он так… из-за Ко­моч­ка?

— Ты очень кра­сивая, Ана. — Он опи­ра­ет­ся на мое те­ло и ню­ха­ет во­лосы, чуть не сва­лив нас обо­их.

Пе­рего­вари­ва­ясь с му­жем, я пос­те­пен­но его раз­де­ваю и вне­зап­но ти­шину на­руша­ет фра­за:

— Ты пред­почтешь мне его, — пе­чаль­но го­ворит Крис­ти­ан.

Я за­мираю. Не­уже­ли он бо­ит­ся ли­шить­ся ме­ня и на­шей люб­ви?

— Не глу­пи, я ни­кого ни­кому не пред­почту. И это мо­жет быть она.

Он хму­рит­ся и за­вали­ва­ет­ся на кро­вать. Че­рез нес­коль­ко ми­нут до ме­ня до­носит­ся его раз­мерное ды­хание — Грей ус­нул. Под­хо­жу к не­му и про­вожу ру­кой по ще­ке. Мой за­путав­ший­ся, ус­тавший муж. Пусть его не бы­ло пол­но­чи, я его все рав­но люб­лю. Нак­ло­ня­юсь и ос­тавляю по­целуй на его гу­бах.

Ук­рыв муж­чи­ну, про­дол­жаю со­бирать ве­щи. Вне­зап­но, из кар­ма­на брюк вы­пада­ет его блек­берри. Не­ча­ян­но раз­бло­кирую его и ви­жу со­об­ще­ние:

«При­ят­но бы­ло по­видать­ся. Те­перь я по­нимаю. Не бой­ся, ты бу­дешь прек­расным от­цом».

Внут­ри все хо­лоде­ет. Это от нее. От той жен­щи­ны — мис­сис Ро­бин­сон. Мои ко­лени не вы­дер­жи­ва­ют, и я па­даю на пол. Как так? Он шлял­ся и пил до по­луно­чи с ней? С жен­щи­ной, ко­торая его из­би­вала? Он пред­по­чел ме­ня и Ко­моч­ка ей?

По мо­ему ли­цу ручь­ем ль­ют­ся сле­зы — не мо­гу по­верить в пре­датель­ство. Пу­лей вы­летаю из спаль­ни и ос­та­нав­ли­ва­юсь в ко­ридо­ре.Ми­нута раз­мышле­ний, и ра­зум прон­за­ет бо­лез­ненная мысль — не мо­гу ос­та­вать­ся в этой квар­ти­ре. Крис­ти­ан про­сил дать ему шанс — не в этот раз. Пос­ле все­го, что мы пе­режи­ли — это как нож в спи­ну.

Воз­вра­ща­юсь в гар­де­роб­ную и на­чинаю су­дорож­но скла­дывать ве­щи в сум­ку. Соз­на­ние под­ки­дыва­ет мысль, что эту одеж­ду ку­пил Крис­ти­ан, но я ее иг­но­рирую. Бе­ру джин­сы, па­ру фут­бо­лок, коф­ту и сли­вовое платье. Иду в биб­ли­оте­ку за сво­ей сум­кой и зво­ню в служ­бу так­си, чтоб за­казать ма­шину в а­эро­порт, пос­ле че­го ос­тавляю те­лефон на сто­ле. Мой взгляд па­да­ет на лис­тик бу­маги, и я по­нимаю, что дол­жна ос­та­вить пись­мо. Каж­дое на­писан­ное сло­во соп­ро­вож­да­ет­ся со­леной кап­лей, по­это­му по­кинуть биб­ли­оте­ку уда­ет­ся толь­ко че­рез пол­ча­са.

Бре­ду в спаль­ню. На кро­вати все так же спит Кри… Не мо­гу про­из­нести его имя — слиш­ком боль­но. Ос­тавляю на тум­бочке бу­магу, его блек­берри и свое об­ру­чаль­ное коль­цо. На мои гла­за по­пада­ет рам­ка со сва­деб­ным фо­то. Пос­ле ми­нуты раз­ду­мий за­пихи­ваю ее в сум­ку к одеж­де. Пос­ледний по­целуй и я по­кидаю эту квар­ти­ру.

Лифт уно­сит ме­ня вниз, а ли­цо вновь зас­ти­ла­ют сле­зы. Сер­дце и чувс­тва рас­топта­ны, но ни­чего, я не од­на. Улы­ба­юсь сквозь сле­зы и неж­но гла­жу се­бя по жи­воту. Ни­чего, Ко­мочек, мы спра­вим­ся. Ма­ма силь­ная.

Так­си ве­зет ме­ня по ноч­но­му го­роду. Мой взгляд па­да­ет на приб­ли­жа­ющий­ся су­пер­маркет, и я про­шу во­дите­ля ос­та­новить­ся. Сна­чала сни­маю с кар­точки все средс­тва — чуть боль­ше 50 ты­сяч дол­ла­ров. На­де­юсь, мне прос­тят эти день­ги. За­тем от­прав­ля­юсь в ма­газин и по­купаю бу­тыл­ку во­ды и ко­роб­ку шо­колад­но­го пе­ченья. По­вер­нув го­лову, лов­лю взгля­дом дет­ский от­дел. Гла­за цеп­ля­ют­ся за кро­шеч­ные но­соч­ки и кра­соч­ные пол­зунки, по­это­му че­рез се­кун­ду они уже ле­жат в кор­зи­не вмес­те с иг­ру­шеч­ным мед­ве­дем. Оп­ла­чиваю по­куп­ки и воз­вра­ща­юсь к ма­шине. Счи­таю каж­дый ки­лометр, что раз­де­ля­ет ме­ня и Эс­ка­лу, но не мо­гу зас­та­вить се­бя вер­нуть­ся — не ви­жу смыс­ла. Вре­мя упу­щено. Ра­но или поз­дно, наш со­юз не вы­дер­жал бы. Прош­лое всег­да прес­ле­ду­ет лю­дей. О нет! Опять чувс­твую сле­зы. Дос­таю пла­ток и пе­рек­ры­ваю по­ток грус­тных мыс­лей. Я дол­жна ду­мать о ма­лыше. С улыб­кой вспо­минаю про об­новки, ко­торые ле­жат в сум­ке с ве­щами. Знаю, что Грей мо­жет най­ти ме­ня, но я дол­жна по­пытать­ся на­чать но­вую жизнь. Три, два, один. Так­си ос­та­нав­ли­ва­ет­ся. Бе­ру сум­ку и иду к ави­акас­сам. На ми­нуту за­думы­ва­юсь и бе­ру би­лет до Нью-Й­ор­ка. Бли­жай­ший рейс и до­воль­но да­леко от Си­эт­ла. Сдаю сум­ку и про­хожу в зал ожи­дания. Ок­ру­жа­ющий ин­терь­ер на­поми­на­ет мне о на­шем ме­довом ме­сяце с Ним. Пог­ру­жа­ясь в вос­по­мина­ния, мыс­ленно под­счи­тываю: мис­сис Грин ска­зала, что Ко­моч­ку при­мер­но 4-5 не­дель, зна­чит он по­явил­ся в то вол­шебное вре­мя в Ев­ро­пе…

Мои счас­тли­вые гре­зы пре­рыва­ет со­об­ще­ние о по­сад­ке. Под­ни­ма­юсь и мед­ленно иду к тер­ми­налу. Вот и все. Happy end от­сутс­тву­ет. Ки­но не уда­лось. От­даю до­кумен­ты и лов­лю на се­бе за­ин­те­ресо­ван­ный взгляд ра­бот­ни­ка а­эро­пор­та. Мой тя­желый вздох соп­ро­вож­да­ет дан­ную кар­ти­ну, и я про­хожу к са­моле­ту. Каж­дый шаг, слов­но ве­сит тон­ну. Под­ни­маю го­лову и ви­жу, как хму­рит­ся ноч­ное не­бо: лу­на скры­лась за гро­зовы­ми ту­чами, да и звезд не вид­но. Не­понят­ная тре­вога ов­ла­дева­ет мо­им ес­тес­твом, но я про­дол­жаю ид­ти впе­ред. Все по­лучит­ся. Глав­ное — ве­рить.

И вот я в са­лоне ави­алай­не­ра. Поч­ти все си­денья за­нятые, но нес­коль­ко че­ловек еще нет. Стю­ар­дессы не спе­ша про­ходят по са­лону, про­веряя пол­ки и пас­са­жиров, пи­лоты что-то об­сужда­ют и по­пива­ют ко­фе. И тут мне опять ста­новит­ся тре­вож­но. Бо­лее то­го, ме­ня одо­лева­ет ужас­ная тош­но­та. Ни­как не мо­гу по­нять при­чины, ведь я да­же тол­ком не ела — го­лова кру­жит­ся, а же­лудок слов­но на аме­рикан­ских гор­ках. Прик­ры­ваю гла­за, в бес­по­лез­ной по­пыт­ке ус­по­ко­ит­ся, но пе­ред этим бро­саю взгляд на ча­сы. Еще де­сять ми­нут. Все­го де­сять…