Глава 16. Ночь перед венчанием
Я проснулась ещё до рассвета.
Без будильника. Без голоса Карлы. Просто... открыла глаза. И поняла — сегодня последний день моей старой жизни.
С потолка особняка свисала хрустальная люстра, разбиваясь в моём взгляде на сотни осколков света. Как и мои мысли.
Я выхожу замуж.
Фиктивно — на бумаге. Но фактически — связываю свою судьбу с Костелло.
С Данте.
"Ты с ума сошла", — слышала я голос мамы в голове.
"Это политический ход", — возражал голос деда.
"Ты знаешь, зачем ты это делаешь", — напоминал мой собственный, тихий и упёртый.
Я встала и подошла к зеркалу.
На мне — тонкая чёрная сорочка, почти прозрачная. Волосы спутались от сна.
Я выглядела не как невеста. Я выглядела как жертва, которую ведут к алтарю.
И всё же... в груди пульсировало нечто другое.
Не страх. Не боль. А власть.
Потому что всё происходило по моей воле.
⸻
Слуги бегали по особняку, как муравьи.
Вешали ткань на колонны, выравнивали скатерти, расставляли бокалы.
— Белла, где вы хотите сидеть во время ужина?
— А Данте прибудет до церемонии?
— Какая будет музыка на вход?
Вопросы, вопросы, вопросы.
Я отвечала автоматически.
Но внутри — буря.
Я никогда не мечтала о свадьбе.
Я мечтала быть юристом, защищать невиновных, жить в Лос-Анджелесе, где всё пахнет кофе и бензином.
Но теперь я стою в центре особняка, вокруг — шелк, золото, вооружённая охрана, и никто не знает, что у меня в подоле платья будет лежать пистолет.
На секунду я представила: как я сбегаю. Как надеваю джинсы, рюкзак, и исчезаю.
Но куда?
Мир снаружи уже не примет меня.
Я теперь — Донна Романо. И уже никогда не стану просто Беллой.
⸻
Ближе к вечеру меня отвели в отдельную комнату, где висело моё свадебное платье.
Оно было роскошным.
Атласное, с корсетом, вырезом, напоминающим сердце. Спина открыта. Разрез до середины бедра. Вся ткань — как жидкое золото, переливалась в свете.
— Это не для любви, — прошептала я. — Это доспех.
Я провела пальцами по ткани.
Платье не сдерживало меня.
Оно подчёркивало силу, сексуальность, власть.
— Ты невеста, но не их. Не общества. Не Костелло. — сказала я себе в отражении. — Ты — ты. Ты выбрала этот шаг. Значит, иди до конца.
⸻
В тот же вечер Данте прислал записку.
Без цветов. Без подарков.
"Если ты передумаешь — ещё не поздно. Но знай: если ты придёшь завтра — ты станешь моей навсегда. Фикция или нет — я не отпущу тебя. D."
Я перечитывала записку десятки раз.
"Не отпущу тебя"...
Он говорил это как предупреждение.
А я читала это как обещание.
Что я чувствую к нему?
Ненависть?
Влечение?
Привязанность?
Боже, ты же должна была быть холодной...
А вместо этого я стою здесь, в ночной рубашке, прижав его письмо к груди, как девочка.
Я легла в постель, но сон не приходил.
На подоконнике шуршали ветки деревьев.
Особняк затих.
И где-то внутри — тишина тоже.
Не пустая. А тяжёлая. Как затишье перед выстрелом.
Перед взрывом.
Перед началом новой жизни.