Глава 12
От лица Рейвен
⸻
- Вы можете остаться на ночь, - бросил отец, будто говоривший о ком-то чужом. - Комнаты свободны. Делайте, как хотите.
Он даже не посмотрел в мою сторону. Только повернулся и ушёл вверх по лестнице.
Мы с Сайласом переглянулись. Он вопросительно приподнял бровь. Я пожала плечами.
- Гостевая комната справа. Там безопасно.
- А ты?
- Я?.. - усмехнулась. - В свою. Старая добрая детская. Всё ещё стоит, как музей.
Я пошла по коридору, хорошо зная каждую скрипучую доску пола. Дверь в мою комнату была закрыта. Я толкнула её ладонью - и она открылась с тем самым меланхоличным звуком, как будто всё ще ждала, що я повернусь.
Комната пахла пудрой, старым деревом и чем-то мертвым.
На стенах висели фотографии - я с сестрами в Париже, я с матерью на побережье Сорренто, я на балу, я в старом театре на руках у Джими. Постеры были такие же выцветшие: «Бойцовский клуб», «Чёрный лебедь», «Ганнибал».
Большая кровать с белыми балдахинами, подушки - аккуратно сложены.
Шкаф - огромный, с зеркальными дверьми. Я помню, как в детстве пряталась в нём, когда плакала.
В углу - кукольный домик. Пустой. Сломанный.
Вся комната была капсулой остановленного времени.
Я легла на кровать, не включая свет.
Окно оставила приоткрытым - чтобы слышать, если что.
Но вместо сна пришёл он.
Старый, липкий, зловонный, как подвал.
Сон.
⸻
Первый сон:
Мне лет восемь. Я сижу под лестницей. Я знаю, что мне нельзя туда.
Я слышу крики. Женский голос - дрожит, плачет. Голос бабушки. Она говорит:
- Ты погубишь всех. Ты думаешь, я не вижу? Я скажу всё.
Голос отца - железный.
- Ты старая дура. Я дал тебе всё. А ты решила предать. Семья - не игрушка.
Громкий удар. Снова крик. Потом - звук, который я не забуду никогда.
Как если бы мешок с мясом бросили на мраморный пол.
Тишина.
Я выглядываю. Вижу, как он стоит над телом. У него в руке пистолет.
Он поворачивается - и смотрит прямо мне в глаза.
Он знает, что я видела.
Я не могу кричать. Только мочусь под себя от страха.
⸻
Второй сон:
Мне лет одиннадцать. Мы едем в чёрном автомобиле. Отец улыбается.
- Сегодня ужин у моего старого друга. Он... странный. Но ты держись, поняла?
Я киваю. Он жмёт мне руку слишком крепко.
В особняке нас встречает человек с безумными глазами. Всё как будто красиво, благородно - свечи, хрусталь, серебро.
На столе мясо - много. Красное, сочное.
- Пробуй, - говорит отец.
Я ем. Мне тяжело. Вкус... странный.
Потом человек говорит, что это «кулинария будущего».
Отец улыбается.
- Всё, что ты видишь, сделано из человека.
Я задыхаюсь. Падаю со стула. А они продолжают смеяться.
- Ты же хотела знать, как чувствует себя мясо, когда его едят, правда?
⸻
Третий сон:
Мне четырнадцать. Я стою перед зеркалом в этой комнате.
На мне белое платье. Он входит - медленно. Закрывает дверь.
- Ты разочарование, - говорит он. - Ты не та, кого я растил.
Он хватает меня за волосы, прижимает к стене.
- Я дал тебе шанс. Я дал тебе кровь. А ты что? Ты ноешь. Плачешь. Трусишь.
Он бьёт меня по лицу. Я падаю.
- Вставай, - рычит он. - Настоящие Марелли не плачут. Они убивают.
Я поднимаюсь. Внутри всё пылает от боли и стыда.
Он снова замахивается - и в этот момент я просыпаюсь.
⸻
Я села в кровати. Горло сжало. На лбу холодный пот.
Всё ещё ночь. Комната - всё та же.
Но теперь стены казались ближе. Шкаф - страшнее. Постеры - будто наблюдали.
Я подошла к зеркалу.
В отражении - не я.
А маленькая девочка с синяком под глазом.
Я моргнула - и она исчезла.
Я села обратно на кровать и посмотрела на дверь.
Сайлас спал в комнате через коридор.
Я знала - он бы не позволил мне утонуть в этом аду.
Но я также знала - если останусь здесь ещё хоть на одну ночь,
я сойду с ума.
В этом доме снов не бывает.
Здесь даже призраки боятся оставаться надолго.
⸻
От лица Рейвен
⸻
Дом спал.
Редкое, почти неживое состояние. Тишина, такая плотная, что слышно, как трещит древесина в стенах и как у меня в ушах пульсирует кровь.
Я спустилась на кухню босиком, в футболке, накинутой на голое тело. Не ради сексуальности - просто не хотелось натягивать ни одно из платьев, оставшихся в шкафу.
Кофе. Мне нужен был только кофе.
Я поставила турку на плиту и открыла ящик за ложкой, когда услышала, как дверь веранды мягко щёлкнула.
Обернулась.
Он вошёл как будто случайно.
Охранник. Один из тех, кто всегда стоял на заднем фоне. Не слишком заметный. Не слишком умный.
Седой виски, грязная ухмылка, глаза - пустые, как у дохлого тунца.
В руке у него был конверт.
- Утречко, синьйора, - сказал он, будто мы были друзьями. - Что-то ты рано встала. Плохо спишь?
Я молча смотрела на него, чувствуя, как мне уже не нравится его взгляд.
Он подошёл ближе, положил конверт на стол рядом с чашкой.
- Тут... воспоминания, скажем так. Захочешь - посмотри.
Он развернулся, но не ушёл. Ждал.
Я открыла. Фото. Несколько кадров.
Ночное зернистое изображение. Камера наблюдения.
Я. И тот, кого я убила.
Помощник отца. Доминик.
Он лежит на полу, кровь течёт из шеи.
А я стою над ним. С ножом.
На одном фото я даже улыбаюсь.
Я медленно подняла глаза.
- Ты серьёзно?
- Серьёзнее некуда, детка, - его голос стал ниже. - Папаша твой ещё не знает. И, может быть, и не узнает. Если мы с тобой... найдём общий язык.
Он бросил взгляд на мою грудь под футболкой. Прожёг насквозь.
Я не шевельнулась.
Сердце било в висках. Но глаза мои оставались пустыми.
- Ты хочешь, чтобы я легла с тобой? - спокойно уточнила я.
Он пожал плечами.
- Я видел, что ты с ним сделала. Значит, можешь сделать и со мной. Но вот вопрос: если узнает отец, что ты убрала его любимого цепного пса... думаешь, он простит?
Я кивнула. Медленно.
Отошла к раковине.
Взяла нож.
Простой кухонный. Узкий. Острый. Для чистки рыбы.
Повернулась к нему. С улыбкой.
- Тогда, может, сразу?
Он ухмыльнулся, будто думал, что выиграл.
Подошёл ближе. И в тот момент, когда его рука дотронулась до моей талии - я вогнала нож ему в живот. Снизу вверх, в подреберье. Раз, второй. Он не успел даже вскрикнуть - только хрип. Слюна, кровь и глаза, полные непонимания.
Я повалила его на пол, зажав рот рукой. Он дёрнулся, затих.
Несколько секунд - абсолютной тишины.
Потом я встала.
Дышала глубоко. Спокойно. Руки в крови. Капли на полу.
Я знала, что делать.
Сначала - камера. Я проверила коридор. Там, где стояла старая аппаратура.
К счастью, не работала - давно сломана, и отец так и не починил.
Я волоком затащила тело в техническую комнату - узкий коридор возле прачечной. Там не было окон.
Нашла перчатки, хлорку, тряпки, мешки. Работала быстро.
Кровь - со стола, с пола, с ручки двери. Футболку - сожгла в камине. Переоделась в халат.
Фото - в мусоросжигатель.
Флешка, которую нашла у него в кармане - разбила молотком и спустила остатки в унитаз.
На всё ушло около сорока минут.
Когда вернулась на кухню, турка всё ещё стояла на плите, выкипевшая в гарь.
Я заварила новый кофе.
Села за стол.
И тихо сказала вслух:
- Никогда. Не. Показывай. Слабость.
За окном поднималось солнце.
А я чувствовала, что снова стала ближе к отцу.
Не по крови.
По жестокости.
⸻
От лица Рейвен
⸻
Я не могла больше дышать в этом доме.
После всего - после крови, которую я смывала с пола, после тела, которое тащила, стирая руки в мясо, после взгляда в зеркало, который не выдержала - мне просто нужно было выйти. Уйти. Подальше от стен, которые всё ещё шептали его имя, от воздуха, пропитанного страхом и властью.
На мне был длинный чёрный плащ, капюшон надвинут на глаза. Под ним - ночная рубашка, переодеваться не захотела. Я шла босиком по мокрой траве сада, затем вышла через боковые ворота. За воротами тянулась аллея - и тишина. Ни камер, ни охраны. Все спали. Даже Сайлас не знал, что я вышла.
Я хотела просто думать. Как сказать отцу, что охранник исчез. Как продолжать притворяться, что я не тону. Как выжить в семье, где даже любовь имеет цену.
Я успела пройти метров двадцать.
А потом - резко запах ваты, чужая рука на рту, и резкий укол в шею.
Я не закричала.
Я просто исчезла.
⸻
Я очнулась от холода.
Тело ломило. Руки были связаны, рот заклеен чем-то липким. Я лежала на холодном полу - бетон, сырой, серый. Глаза не сразу фокусировались. Потолок низкий, лампа моргала. Пахло плесенью, потом... и кровью.
Моей? Нет. Старой. Чужой.
Я подняла голову и увидела его.
Он сидел на стуле напротив.
Спокойный. Чёрные волосы, растрёпанные. Тёмные глаза. Улыбка - хищная, как у человека, который давно всё решил для себя.
Тот самый, кого я должна была отравить.
- Ты плохо выбрала мишень, Рейвен, - сказал он. Голос низкий, почти бархатный. - Я был уверен, что ты умнее. Но, наверное, слишком давно тебя не тренировали.
Я попыталась сесть, но верёвки впились в запястья. Он подошёл ближе. Опустился на корточки рядом. Провёл пальцем по моей щеке.
- Мне было обидно, если честно. Ты ведь знала, как я пью вино. Как ты могла ошибиться?
Я закатила глаза. Даже сейчас - даже связанная и в полной заднице - мне хотелось смеяться. На зло. Ему. Себе. Жизни.
- А... ты теперь будешь долго меня мучить? - пробормотала я сквозь ленту на губах.
Он рассмеялся.
- Нет, я пока просто наслаждаюсь моментом. Мне интересно: что скажет твой отец, когда получит пальчик своей любимой дочки?
Я не вздрогнула. Не дала ему удовольствия. Но внутри всё оборвалось.
Он вытащил из кармана нож и провёл кончиком по моему запястью, не прорезая кожу.
- Или, может, ты хочешь предложить мне сделку? Всё-таки, ты - Марелли или уже Морео.
Я молчала. В голове - шум. В груди - бешеное сердцебиение. Сайлас. Он поймёт. Он найдёт меня. Он...
- Думаешь, он придёт за тобой? - как будто читая мысли, усмехнулся он. - Думаешь, он спасёт тебя? Ты для него просто красивая игрушка, Рейвен. Не более.
Он не знал Сайласа лично. Не знал меня. Не знал, что мы сделаны из стекла, которое режет в ответ.
Я посмотрела ему в глаза. Не дрогнула. И он впервые прищурился, напряжённо.
- Ну что ж, - сказал он наконец. - Посмотрим, кто из нас сломается первым.
⸻
Продолжение следует...