Часть 8: Тени прошлого
Я сидела на краю кровати, сжимая письмо. Пальцы дрожали. Внутри всё горело от страха и стыда. Фотография, лежавшая на коленях, была слишком реальной, чтобы быть подделкой. Мой брат — Алекс. Живой. Узкий подвал, мешок на голове, руки в наручниках. И подпись:
«Ты не та, за кого себя выдавала. И теперь — мы играем по твоим правилам.»
Я спрятала всё это много лет назад. Уехала из своей страны, изменила имя, прошлое, жизнь. Том знал обо мне многое… но не всё. Я не говорила ему про брата. Не потому что не доверяла. А потому что боялась: если он узнает, это всё разрушит.
— Всё в порядке? — Том появился в дверях. Усталый, но внимательный.
Я быстро спрятала письмо под подушку.
— Да. Просто устала.
Он присел рядом, провёл рукой по моим волосам. Его прикосновение было спасением — и приговором. Потому что я лгала тому, кто стал моим всем.
— Завтра встреча с Риккардо. Он… начал ломаться. Нам надо добить его, пока он не собрал остатки влияния.
Я кивнула. Машинально.
— Я с тобой.
— Нет. Ты останешься. Если что-то пойдёт не так — ты должна быть в безопасности.
Ночью я достала старый ноутбук. Включила защищённую сеть. Логин: Anastasia.07. Страница загрузилась — старая база данных, к которой у меня остался тайный доступ. Я нашла координаты. Фото подвала совпадало с архивом одного объекта в Румынии. Там раньше держали людей для шантажа политиков. Закрытый объект. Но теперь — снова в деле.
Я нажала на клавишу "сообщить", но остановилась.
Если я расскажу Тому… он пошлёт людей. Он спасёт Алекса. Но и узнает всё. А с таким прошлым — может не простить. Или хуже — использовать.
Утром я сделала выбор. Сама.
Я собралась, надела чёрную кожаную куртку, тёмные очки. На руке — браслет с чипом отслеживания. Лука давно его установил, на случай побега или похищения. Я знала, что это может выдать меня. Но надеялась, что смогу уехать до того, как сигнал насторожит Тома.
У ворот меня остановил охранник.
— Сеньора, вас сегодня не выпускали.
— Это личное. Том знает.
Он медлил, но пропустил.
Когда ворота закрылись за мной, я впервые за долгое время почувствовала себя не женой мафиози, а тем, кем когда-то была — Анастасией Волковой, бывшим шантажистом, программистом и беглянкой из жизни, которой больше не существовало.
Я добралась до Брашова к вечеру. Город лежал в долине, сжатый горами, будто сам скрывал в себе все тайны Восточной Европы. Объект, где удерживали Алекса, находился в двадцати километрах от города, среди лесов. Старое советское здание, по документам — закрытая военная лаборатория. На деле — мёртвая зона, где законы не работали.
У меня было только одно имя — человек, которого я когда-то спасла от тюрьмы. Его звали Эмиль. Бывший хакер, ныне — местный информатор. Я связалась с ним через зашифрованный канал. Он не задавал лишних вопросов. Просто сказал:
— Через 40 минут. Красная "Шкода". Не опаздывай.
Машина остановилась на просёлочной дороге. Эмиль изменился: сбритые волосы, татуировки на шее, параноидальный взгляд.
— Ты знаешь, во что лезешь? — спросил он, когда я села в салон.
— Нет. Но если я не полезу — он умрёт.
Эмиль кивнул.
— Твой брат — разменная монета. Его держит группа, связанная с бывшими людьми Риккардо. Он многим задолжал. Когда они поняли, кто ты теперь — решили сыграть грязно.
— Он жив?
— Пока да. Но у них — свои сроки. Кто-то предложил крупную сумму за его жизнь. Думаю, это была не просто месть.
— Кто?
— Не знаю. Но один человек приходил к ним из Берлина. Сказал, что знает всё про тебя. Про Тома. Про Совет.
У меня заледенело внутри.
— Имя?
Эмиль выдохнул.
— Кристиан Готтлиб.
Я вжалась в кресло.
Кристиан. Единственный, кто знал меня до всей этой жизни. Мы вместе сбегали из Москвы, вместе проворачивали аферы. А потом… я оставила его в тюрьме, чтобы спасти себя и Алекса. Он выжил. Но обещал, что найдёт меня.
И теперь — он нашёл.
— Подвезу ближе, но дальше — сама, — сказал Эмиль, сворачивая с дороги. — Там камеры. Охрана. И кое-кто, кто тебя точно узнает.
Я кивнула. Сердце билось в висках.
— Спасибо, Эмиль. Если не вернусь…
— Не драматизируй, Мия, — он криво усмехнулся. — Ты из тех, кто возвращается. И обычно — с огнём за спиной.
Когда я добралась до заброшенного объекта, было уже темно. Я проскользнула мимо камеры, знала, где слепые зоны — старые схемы всё ещё хранились у меня в памяти. Внутри пахло плесенью, хлоркой и страхом. Звук шагов, голоса. Два охранника. Один в комнате с камерами. Второй — у двери подвала.
Я ждала, пока один отойдёт в туалет, потом бросила осколок стекла. Когда второй вышел — прошмыгнула внутрь.
Тихий стон.
Цепи.
И знакомый голос:
— Кто здесь?..
— Алекс.
Он поднял голову. Лицо грязное, синяки, но глаза — такие же. Узнал меня сразу.
— Мия?..
— Тсс. Тебя пришли вытащить.
— Ты не должна быть здесь. Это ловушка…
— Я знаю. Но я пришла. И заберу тебя.
Но прежде чем я смогла разрезать его наручники, за моей спиной раздался голос. Тот, от которого кровь застыла:
— Вот ты где, Мия.
Я обернулась.
Кристиан.
Живой.
И с пистолетом в руке.
— Добро пожаловать домой.