Глава 7
Лия
Ужаснее всего было не то, что я скучала.
И не то, что его поцелуй до сих пор жил на моей коже, как клеймо.
А то, что я ждала, когда он появится.
Каждый скрип двери. Каждый шаг за окном.
Я ловила на себе тень и думала: «Это он?».
Это было больно. Это было невыносимо.
Я теряла себя.
А ведь всего пару дней назад была свободной. Не его. Не ничьей.
Теперь же я сжимала бокал вина, как спасательный круг, и смотрела в окно, будто там был выход.
Но окна смотрели в сад.
А в саду была она.
---
Влад стоял на дорожке среди колонн.
Он был в чёрной рубашке, слегка расстёгнутой на груди. И держался так, как будто весь этот мир — его личная сцена.
А рядом с ним — она.
Высокая. Кожа цвета кофе с молоком. Красная помада, длинные пальцы, скользящие по его руке.
И смех.
Звонкий, женский смех, который резал мне слух, как бритва по горлу.
Он не отодвинулся. Не отвернулся.
Он улыбался ей.
Улыбался ей так, как никогда не улыбался мне.
Я отступила от окна. Сердце колотилось.
Желудок скрутило, как будто я выпила яд.
И он пошёл по венам.
«Ты ничего ему не значишь», — шептала боль.
«Но он мой муж», — огрызалась я в ответ.
Я взяла вторую бутылку вина.
---
Влад вернулся через два часа.
Я сидела в гостиной в коротком чёрном платье, с распущенными волосами, босая.
Вино окрасило мою кровь в тревогу.
Он вошёл тихо, но я почувствовала его.
Как хищника.
Как бурю.
— Я слышал, ты сегодня устроила себе праздник, — спокойно сказал он, застёгивая манжету.
— А ты сегодня праздновал с новой игрушкой? — выпалила я, не узнавая себя.
Он поднял бровь.
— Кто-то ревнует?
— Пошёл к чёрту.
Он подошёл ближе.
— Это не отрицание, Лия. Это — признание. Ты думаешь, что я не замечаю, как ты смотришь на меня, когда думаешь, что я не вижу?
— Не приписывай мне свои фантазии.
Он присел рядом. Чертовски близко.
— Она не интересна мне. Знаешь, почему я улыбался ей?
— Потому что она красива?
Он усмехнулся.
— Потому что я хотел, чтобы ты это увидела.
Я замерла.
— Что?..
— Я видел тебя за окном. Видел, как ты смотрела. Как рука дрогнула на стекле. И я улыбался ей, чтобы ты сожгла себя изнутри.
Я вскочила. Он поднялся вместе со мной.
Теперь он возвышался надо мной, как буря. Как пламя.
— Ты больной, — прошипела я.
— Может. Но ты — моя.
И ты сама это знаешь.
— Ты не можешь заставить меня хотеть тебя.
Он наклонился, его губы едва не касались моей щеки.
— Но я и не должен. Ты уже хочешь. Просто слишком гордая, чтобы признать.
Я оттолкнула его, но руки дрожали.
Он поймал меня за запястье.
— Ты не боишься меня, Лия. Ты боишься того, что тебе нравится чувствовать рядом со мной.
— Ты не человек.
— Нет, — он медленно провёл пальцем по моей щеке. — Но ты сделаешь меня таким, каким я никогда не был. Если продолжишь смотреть на меня вот так.
— Как?
— Как будто я — твоя единственная реальность.
Он отпустил меня.
Я осталась стоять, как выжатая.
— Завтра будет поздно, — бросил он через плечо, уходя. — Завтра я возьму то, что уже моё.
---
Я осталась одна. Но уже не чувствовала себя свободной.
Я чувствовала свою зависимость.
Каждый нерв был натянут на пределе.
Я хотела его убить.
И одновременно — чтобы он вернулся.
Сорвал с меня это платье.
Разбил мою гордость.
И забрал.