17 это не выход
Трубка у уха Димы издавала короткие гудки. Он зажмурился, пытаясь заглушить внутренний вой. Голос в голове ясно и чётко говорил: «Положи трубку. Сейчас же. Это не выход. Это смерть». Но другой голос, громкий, истеричный, заглушал его: «Она бросила. Все бросают. Ты никому не нужен. Заглуши это. Заглуши сейчас же!»
— Алё? — в трубке прозвучал хриплый, невыспавшийся голос. Не Кости. Какого-то Лехи, с которым когда-то пересекались на разовых концертах.
— Лех, привет, — голос Димы сорвался на фальцет, он с силой кашлянул. — Это Дима. Ицков. Слушай, ты же... торчал раньше. У тебя чё-нибудь есть?
На другом конце провода повисла тяжёлая, усталая пауза. — Дима... Бро, я завязал. И тебе не советую.
— Да мне похуй, что ты советуешь! — взорвался Дима. — Есть чё или нет? Быстро!
— Нету, — после паузы ответил Леха. — И искать не буду. Услышишь ещё раз такое — трубку брошу. Держись, мужик.
Щелчок. В ухе Димы раздались короткие гудки. Он стоял, сжав телефон в белой от напряжения руке, дыша как загнанный зверь. Первая попытка провалилась. Мир отказался сотрудничать в его самоуничтожении.
— Видишь? — осторожно сказал Сережа. — Не судьба сегодня. Давай просто переждём. Закажем пиццу, посмотрим какой-нибудь дебильный сериал.
Дима медленно опустил руку. Ярость стала уступать место глухой, всепоглощающей безнадёге. Он почувствовал себя абсолютно раздавленным. Он даже на срыв оказался неспособен.
— Отстань, — беззвучно прошептал он и, пошатываясь, прошёл в свою комнату, захлопнув дверь.
Он не плакал. Он лёг на кровать лицом в стену и просто лежал. Мысли путались, цепляясь за обрывки фраз Мелиссы: «Ваша сила — в том, чтобы признать срыв», «Вы не один». Враньё. Полное и окончательное. Он был один. А её «технические причины» были таким же лицемерным побегом, как и у всех.
Спустя час в дверь постучали. — Дим? — голос Сережи звучал неуверенно. — Я... ну, пиццу заказал. И пива. Выходи, если хочешь.
Дима молчал. Он слышал, как Сережа вздохнул и отошёл.
Ещё час он пролежал в оцепенении. Потом встал, механически вышел на кухню. Сережа сидел за столом, смотрел в ноутбук. На столе стояла коробка с пиццей и две банки пива.
Дима сел, отломил кусок пиццы, стал жевать. На вкус оно было как картон. — Сереж, — хрипло сказал он, не глядя на друга. — А? — Она нас бросила. Я это чувствую. Это не технические причины.
Сережа закрыл ноутбук. — Может, у неё правда дела? Завтра позвонишь администратору, уточнишь.
— Не надо звонить, — резко сказал Дима. — Не буду я ничего выяснять. Нахуй надо.
Он сделал глоток пива. Прошёл вечер. Они молча сидели за столом, каждый в своих мыслях. Дима чувствовал, как тревога и ярость потихоньку отступают, оставляя после себя страшную, оглушающую пустоту. Ту самую, от которой он так отчаянно бежал.
Он посмотрел на Сережу, который старался делать вид, что смотрит сериал. — Сереж. — Я тут. — Спасибо. Что... не дал.
Сережа лишь кивнул, не находя слов.
Дима допил пиво и пошёл в ванную умываться. Он посмотрел на своё отражение в зеркале. Измождённое лицо, запавшие глаза. Ицков. Дмитрий Ицков. Кто ты теперь?
Он не знал ответа. Но он знал, что продержался ещё один день. Самый сложный день с тех пор, как начал терапию. Без всякой помощи. Только на своём упрямстве и на друге, который сидел за дверью.
Он не чувствовал победы. Он чувствовал только бесконечную усталость. Но когда он лёг спать, мыслей о том, чтобы снова набрать чей-то номер, не было. Была только одна, чёткая и ясная: «Дожить до утра. А там посмотрим».
Это было не геройство. Это была вынужденная передышка. Но и это уже было много.
555 слов
что же будет дальше?