7 ожидание
Прошло два дня. Два дня нервного ожидания, за которые Дима, казалось, еще глубже ушел в себя. Он почти не выходил из своей комнаты, лишь изредка появляясь на кухне, чтобы налить себе воды. Его руки тряслись так, что он едва мог удержать стакан. От него по-прежнему пахло перегаром и чем-то чужим, химическим. Сережа молча убирал за ним, готовил простую еду, которую Дима игнорировал, и чувствовал, как стены их когда-то общей, творческой берлоги все сильнее сжимаются вокруг них.
В среду утром Сережа проснулся с каменным чувством в желудке. Сегодня была та самая консультация. Он набрался смелости и приготовил Диме завтрак — яичницу с беконом, его любимую. Запах, обычно поднимавший Диму с постели, сегодня не сработал.
Сережа глубоко вздохнул и пошел к его комнате. Дверь была приоткрыта. Дима лежал на кровати, уставившись в потолок. На тумбочке стоял пустой стакан.
— Дим, — тихо начал Сережа, заходя в комнату. — Поел бы чего-нибудь. Яичницу сделал.
Дима даже не повернул головы. — Не хочу. Отстань.
Сережа присел на край кровати. Пружины скрипнули. — Бронь, нам надо поговорить. Серьезно.
Тон его голоса заставил Диму наконец-то повернуться. Его глаза были мутными, с красными прожилками. — О чем? — он проскрипел, и в его голосе снова зазвучала знакомая раздраженная нотка. — Опять про репетиции? Про группу? Забей. Все равно ничего не получится.
— Не про группу, — Сережа посмотрел ему прямо в глаза, стараясь сохранять спокойствие. — Про тебя. Ты... ты не в порядке. И я не в порядке, глядя на тебя.
— Я справлюсь, — Дима резко сел на кровати, отвернувшись. — Просто дай мне время. Не лезь.
— Время уже дано! — не выдержал Сережа, его голос дрогнул. — Прошло две недели, Дим! Две недели, как ты уничтожаешь себя! Ты не «справляешься»! Ты умираешь на моих глазах!
— Это мое дело! — Дима вспылил, повернувшись к нему. Его лицо исказила злоба. — Моя жизнь! Мое право так делать, если я хочу! Что ты вообще понимаешь?!
— Я понимаю, что тебя предали! — крикнул Сережа, вскакивая. — Я понимаю, что у тебя боль! Адская! Но то, что ты делаешь — это не выход! Это путь в никуда! Ты же музыкант! У тебя талант! Ты что, позволишь этим тварям все это отнять? Они уже отняли у тебя девушку и друга, а теперь ты и себя им отдашь?!
Он тяжело дышал. Дима смотрел на него, и на секунду в его глазах мелькнуло что-то живое — боль, растерянность. Но тут же снова наползла привычная мутная пелена.
— Ничего ты не понимаешь, — он с ненавистью выдохнул. — Уходи.
— Нет, — Сережа сказал твердо. Он знал, что другого шанса может и не быть. — Я не уйду. Потому что я твой друг. И я нашел... помощь.
Дима насторожился. — Какую помощь?
— Я записал тебя... на консультацию. К психологу. Очень хорошему специалисту. Она работает с...
Он не успел договорить. Дима взорвался. Он вскочил с кровати, его лицо перекосилось от ярости.
— К комому?! — заорал он так, что стены, казалось, задрожали. — Ты что, совсем охуел?! Ты решил, что я псих? Больной на голову? Тебе нужно, чтобы меня упекли в дурку? Это твоя помощь?! Предать меня и сдать врачам?!
— Это не дурка! — пытался перекричать его Сережа, его самого трясло от адреналина и отчаяния. — Это частный специалист! Она не будет тебя никуда сдавать! Она просто поговорит! Поможет разобраться!
— Мне не нужно разбираться! — Дима схватил со стола первый попавшийся предмет — наушники — и швырнул их в стену. — Мне нужно, чтобы все отстали! И ты первый! Ты слышишь?! Выйди и отстань от меня!
— Нет! — Сережа не отступал. Он подошел вплотную, его собственные глаза наполнились слезами ярости и бессилия. — Я не отстану! Потому что если я отстану, то завтра или послезавтра я приду домой и найду тебя здесь мертвым! Я не переживу этого, слышишь?! Я не хочу быть тем, кто будет звонить твоей маме и говорить, что ее сын, гениальный музыкант, сдох в своей комнате от дряни, которую ему впарил какой-то ублюдок Костя! Ты понял меня?!
Он кричал, уже не контролируя себя, выплескивая весь свой накопленный за эти недели страх. Его слова, жесткие, беспощадные, висели в воздухе.
Дима замер. Казалось, Сережа нанес ему физический удар. Вся его агрессия разом сдулась, сменившись шоком. Он отступил на шаг и медленно опустился на кровать, уставившись в пол. Его плечи ссутулились. Он вдруг выглядел не злым наркоманом, а потерянным, несчастным мальчиком.
— Она... она не будет меня... держать? — тихо, почти шепотом, спросил он, не поднимая глаз.
— Нет, — выдохнул Сережа, чувствуя, что камень сдвинулся с места. — Это просто разговор. Конфиденциально. Ее зовут Мелисса Викторовна. Все говорят, что она... что она действительно помогает. Вытаскивает самых безнадежных. Давай просто попробуем. Один раз. Если не понравится — я больше не буду к тебе приставать. Обещаю.
Наступила длинная, тягучая пауза. Дима сидел, сгорбившись, и молчал. Казалось, внутри него шла война. Гордость, боль, стыд и отчаянная, крошечная искра инстинкта самосохранения.
— Ладно, — наконец, сдавленно, сквозь зубы, выдохнул он. — Один раз. Только... только чтобы ты отстал.
Сережа не стал ликовать. Он просто кивнул, чувствуя, как с его плеч спадает тонна груза. — Хорошо. Встреча сегодня, в пять. Я поеду с тобой. Подожду тебя там.
Он вышел из комнаты, оставив Диму наедине с его мыслями. Битва была не выиграна, но первый, самый страшный шаг был сделан. Теперь все зависело от того, сможет ли эта незнакомая женщина, Мелисса Викторовна, достучаться до того Димы, который все еще был жив где-то там, под толстым слоем боли, гнева и химического тумана.
пишите комментарии как вам, нравится или нет? оставляете звездочки это дает мотивацию писать больше
873 слова