Почему ты никогда не слушаешь меня?
Настя стояла на холодном ветру у кафе. Она проверила время: 18:05. Потом 18:20. В 18:40 её руки задрожали не от мороза — от злости.
Это было их единственное свидание на неделе, ради него она сдвинула рабочие задачи и перестроила расписание.
Когда Саня наконец появился, с привычной расслабленной улыбкой и наушниками на шее, её сердце не дрогнуло — наоборот, сжалось.
— Ты серьёзно? — её голос был ровным, но глаза выдавали напряжение. — Ты опоздал на сорок минут.
— Ну, прости, котик, — он пожал плечами, словно речь шла о пятиминутной задержке автобуса. — Я заигрался в студии, время как-то пролетело. Зато бит получился пушечный...
— Бит?! — Настя резко вскинула руки, и люди за соседними столиками обернулись. — А я? Я здесь стояла, ждала тебя. Думаешь, у меня нет дел? Думаешь, моё время — пустяк?
Он нахмурился, чуть отстранившись.
— Ну ты и драматизируешь... Это же мелочь. Забыл я. С кем не бывает? Ты как моя мать сейчас звучишь.
Слово ударило сильнее, чем она ожидала. Настя замолчала на секунду, чувствуя, как горло сдавило.
— Я для тебя вообще существую? Или ты видишь во мне только удобный фон для своей музыки? — её голос дрогнул, но в нём всё ещё была сталь.
Он отмахнулся.
— Да что за трагедия из ничего? Мы могли бы просто перенести.
Настя резко встала. Стул скрипнул по полу, и этот звук резанул по нервам обоим.
— Нет, Саня. На этот раз — не могли.
Она схватила сумку и вышла, не оглядываясь.
Саня остался стоять среди пустых чашек и чужих взглядов.
Его улыбка исчезла. Он впервые почувствовал, что её уход — это не просто эмоции. Это дыра, которую он сам сделал в их общем расписании.