Глава IV. Плод Знающей Ветви
Он не сразу понял, что услышал Песню снаружи.
Сначала казалось, это ветер. Потом — птицы. Но нет. Это была мелодия — живая, медленная, такая древняя, что от неё тянуло мурашками по коже. Ноты несли не звук, а чувство. Как будто кто-то вспоминал: не события — а состояние. Свет, запах дождя, тепло ладони. Как будто лес сам пел свою жизнь.
Элаэрин медленно встал. Он не пошёл к звуку — ещё нет. Он просто стоял, внимая, пока звуки не растворились. Словно бы утро само проглотило их, спрятав для тех, кто умеет слушать.
⸻
Он продолжил путь — дальше, к той части леса, где деревья росли ниже, но шире. Их стволы были чёрными, гладкими, и кора отливала блеском, будто смолой. Воздух стал гуще. Земля — мягче.
В один момент он остановился.
Прямо перед ним росло дерево — одинокое. Его ветви были переплетены, словно держались друг за друга. Листья — серебристо-зелёные. Под ним, среди корней, лежал плод.
Небольшой, округлый. Как персик, но цвета янтаря, с прожилками света.
Элаэрин присел.
Плод не выглядел опасным. Не выглядел и съедобным. Он выглядел... значимым.
Он коснулся его пальцем. Внутри груди отозвалась та самая нота. Песня.
«Ты нашёл Знающую Ветвь,» — прошептал голос. Дерево не шевелилось. Но звук был.
— Кто ты? — прошептал он.
«Я была здесь, когда всё ещё было единым. Когда песня звучала сквозь всех. Я — часть Памяти.»
— Это плод... твой?
«Нет. Это плод одного мгновения. Он вырос, когда ты остановился. Он — часть тебя.»
Он осторожно взял плод в ладони. Он был тёплым. Пульсировал.
«Съешь его — и ты услышишь не то, что случилось. А то, что стало легендой.»
Он не знал, стоит ли. Но Песня внутри — была тиха и ровна. Согласна. Почти ласкова.
Он надкусил.
⸻
Свет.
Он не увидел — почувствовал.
Он был не собой. Он был кем-то другим.
Девочка, стоящая посреди круглой поляны. Голос в её голове — Песня. Она поднимает руки, и вокруг неё цветут деревья, прямо из сухой земли.
Мужчина в капюшоне, склонившийся над чернильной картой, шепчет: «Он услышит её... он найдёт голос.»
Стая птиц, взмывающая в воздух, неся с собой звук, который не умирает.
Все они — носители Песни. Не герои. Не спасители. Просто... слушатели. Каждый передаёт её дальше, как можно.
И в каждом из них живёт кусочек мелодии.
⸻
Он очнулся, как от сна.
Плод исчез. Только сладость осталась на языке. И слеза — одиночная — на щеке. Не его. Подаренная.
Он положил ладонь на ствол дерева.
— Почему я?
«Ты не первый. И не последний. Но ты — сейчас.»
⸻
Впереди снова лес. Но он чувствовал: он стал другим. Не сильнее. Не мудрее. Но ближе к Песне.
И где-то глубоко внутри — он знал: есть место. Далеко. Где Песня стала тишиной. Где её заглушили. Где её... забыли.
И туда ему и надо будет прийти. Но ещё не сейчас.