Мне не страшно. Потому что я вижу тебя - настоящего.
Ты проснулась от еле уловимого звука — щелчок зажигалки, приглушённое шуршание ткани и аромат свежесваренного кофе. Комната была наполнена мягким светом рассвета, струящимся сквозь жалюзи. Юнги сидел на подоконнике, закутавшись в серый плед, с чашкой в руке. Он выглядел умиротворённым, почти уязвимым.
Ты потянулась и, не дожидаясь слов, тихо подошла к нему, обняла со спины, уткнувшись в его тёплое плечо.
— Доброе утро, — пробормотал он, едва слышно. — Спал с мыслью о тебе. Проснулся — и она никуда не ушла.
Ты молчала, улыбаясь. Потому что счастье иногда не требует слов.
— Мне страшно, — неожиданно признался он. — Я привык быть сильным, молчаливым. А с тобой я другой. Настоящий. И это делает меня уязвимым.
Ты прижалась крепче.
— А мне не страшно. Потому что я вижу тебя — настоящего. И он прекрасен.
Он обернулся, посмотрел в глаза — без макияжа, без образа артиста. Просто Юнги. Человек, который пишет музыку, потому что иначе не умеет чувствовать.
— Ты хочешь... быть рядом? Даже если я порой буду теряться в себе, в турах, в шуме?
Ты кивнула.
— Я не боюсь шума. Главное, чтобы среди него звучал твой голос.
Он протянул тебе чашку с кофе. Ты сделала глоток. Горький, тёплый — как реальность, которую ты выбрала.
— Тогда, — сказал он, — давай сделаем это нашей песней. Не просто ночью. А началом.
Ты присела рядом, ноги подтянула под себя, чувствуя, как холод дерева подоконника уравновешивается теплом его плеча. Он всё ещё держал чашку, но теперь обеими руками — как будто, передавая тебе, оставил в ней что-то большее, чем просто напиток. Как будто дал тебе часть себя.
— Какой у тебя сегодня план? — спросила ты, не потому что хотела разрушить момент, а потому что хотела быть частью каждого из них.
Он усмехнулся краем губ, тот самый мягкий, почти неуловимый изгиб, от которого у тебя внутри всегда становилось теплее.
— Писать. Может быть, о нас. Или о том, как страшно быть честным. Или как по утрам кто-то может обнимать так, что забываешь все страхи.
Ты положила голову ему на плечо.
— Пиши. Только не теряйся в словах. Я здесь, чтобы тебя возвращать.
Юнги замолчал. Потом медленно кивнул, как будто внутри него сложился аккорд — точный, чистый, нужный.
— Тогда, может, не сегодня, не завтра… но однажды эта песня зазвучит. И если кто-то спросит, про кого она, — он повернулся к тебе, глядя прямо в глаза, — я отвечу: про ту, кто не испугалась моего настоящего.
Ты коснулась его щеки пальцами, легко, будто боишься, что реальность исчезнет, стоит нажать сильнее.
Продолжение следует.....