Глава 6. Тонкие стены
Квартира Итана 3:17 ночи.
Я ворочаюсь на диване, прикрыв глаза рукой. Вентилятор компа жужжит, как назойливая муха, а сквозь стену доносится ее голос — она снова напевает ту мелодию. Ту самую, что врезалась мне в мозг две недели назад. Почему я не могу перестать слушать ее?
Я помню первую неделю моего переезда сюда, как будто это было вчера. Я ору в микрофон, обыгрывая очередного донатера. Чату весело, подписчики сыплют смайлами. И вдруг тишина... За стеной кто-то очень сильно стучит по батарее. Три четких удара.
— Эй, там живой! — кричу я в пустоту, отключая микрофон.
Ответа нет. Только еле-еле слышное ворчание, будто кто-то проклинает весь мир. На следующий день я вижу ее в лифте — девушку в огромном свитере, с каштановыми волосами, собранными в небрежный пучок. Она не поднимает глаз от книги.
— Привет, соседка! — ухмыляюсь я.
Она вздрагивает, будто я выстрелил, и сжимается, прижимая к груди потрепанный томик с мангой. Боже, да я же не маньяк, почему такая реакция. Но что-то в этой ее напряженной тишине врезалось мне в память.
Квартира Итана 4:48 утра.
Я включаю запись с ее голосом — ту, что сделал случайно, когда она пела в душе. И эта запись мне напоминает о той ситуации. Я лежу на полу после марафонского стрима, голова раскалывается. В ушах — звон от восьмичасового потока. И вдруг... За стеной послышался чей-то голос, это была моя новая соседка. Она что-то напевала, было плохо слышно, но обрывки фраз все же доходили до меня.
~...а я все жду, когда проснутся города,
когда огни поймают нас в свои ловушки~
Голос ломается на высокой ноте, но от этого только искреннее. Будто она поет не для кого-то, а потому что иначе задохнется. Я замираю с телефоном в руке, понимая, что это странно для меня. Меня одолело жуткое любопытство, захотелось познакомиться с ней и немного поиздеваться, уверен, это было бы жуть как весело. Со стороны, откуда доносилось пение, послышался беспокойный выкрик.
— Черт, это же... — крикнула девушка.
Но дверь в ванную резко закрывается, и я больше ничего не могу услышать.
— Вот дерьмо... На самом интересном месте, — недовольно буркнул я.
Квартира Итана 6:13 утра.
Перс царапается в мою дверь. Я впускаю его — серый комок шерсти мчится прямо к моему компу и укладывается на клавиатуру.
— Предатель, — бормочу я, но чешу ему за ухом.
Пока я его гладил, вспомнился вчерашний вечер. Как я мог так налажать, когда была возможность выстроить контакт? Надо было заткнуться вовремя, идиот. Надо сходить к ней утром и принести с собой кофе в качестве извинений.
Она стояла передо мной, дрожа от ярости, а я видел: синяки под глазами (не спала?), закушенную губу (нервничает?), пальцы, сжимающие рукава (как тогда, в лифте...) И вдруг понимаю. Она не злилась, что я подслушал ее. Она боялась, что мне понравилось.
Квартира Итана 6:30 утра.
Телефон завибрировал на тумбочке, заставляя меня вздрогнуть. На экране — имя: "Райн". Не хотя я взял трубку.
— Ты жив? — Голос Райна звучал хрипло, будто он только что проснулся. Или не спал вовсе.
— Нет.
— О, отлично. Значит, как обычно. — На том конце провода раздался звук открывающейся банки с энергетиком. — Так что там с той соседкой затворницей?
Я застонал, натягивая подушку на лицо.
— Она ненавидит меня, Райн.
— Все женщины сначала тебя ненавидят. Потом просто терпят. Это твой природный дар. Так что терпи.
Я сел на кровать, сжимая телефон в руке.
— Она не они. Она...
Пауза.
— Она что?
— Она поет.
— ...Что? Ты с ума сошел, чувак.
— Понимаешь, она... — Я провел рукой по лицу.
— У нее голос, будто она знает все твои секреты, но не говорит их вслух, будто она залезает тебе в душу.
Райн фыркнул.
— Боже, ты влюбился.
— Нет! — я резко встал, чуть не споткнувшись о стоящий на полу корпус компьютера.
— Я просто...
— Просто записал ее в душе, залил в сеть, а теперь сидишь под ее дверью, как сторожевой пес.
— Я не... Я зарычал. — Ты бесполезен.
— Зато честен. — Райн сделал глоток, и я отчетливо услышал, как он ухмыляется. — Так что с концертом?
Я замер.
— Какой концерт?
— Тот, что ты анонсировал вчера на стриме. "Специальный гость, голос, который взорвал ваш чат".
Тишина.
— Ты же не...
— Она убьет тебя.
— Она не узнает.
— Она живет за СТЕНОЙ, Итан!
Я закрыл глаза.
За стеной раздался звук синтезатора.
— Райн...
— Да?
— Я влип.
— Привет, капитан Очевидность.
Я бросил телефон на диван и схватил куртку. Нужно было срочно придумать план.
У двери в квартиру Лилиан 7:20 утра.
Я стучу в ее дверь с двумя стаканами кофе, которые я принес из кофейни в нашем доме. Один — тройной эспрессо с корицей (как она любит, я подслушал ее когда она говорила с подругой по телефону ). Второй — мой собственный, сладкий до приторности. Можно задаться вопросом «Почему я тут стою?», мне стало совестно, но помимо этого есть несколько пунктов:
1. Она не притворяется. Не пытается понравиться. Не играет в "крутую" или "милую".
2. Ее музыка — как ее кот. Колючая снаружи. Теплая внутри.
3. Когда она поет, я забываю, как ненавижу тишину.
Я замер, пальцы свободной руки уже потянулись к звонку, но... А что, если она снова захлопнет дверь? В голове проносились обрывки вчерашнего: ее глаза, расширенные от гнева, голос, дрожащий не от страха, а от ярости, Перс, смотрящий на меня с немым укором. Я вздохнул, набрался смелости и...
— Ты серьезно стоишь тут, как идиот под дверью?
Я резко обернулся. В конце коридора, прислонившись к стене, стоял Райн Грейвз — мой лучший друг, с ухмылкой во всю физиономию.
— Ты как вообще сюда попал? — прошипел Итан.
— Дверь была открыта, гений.
Райн подошел ближе, шаркая мокрыми кроссовками (видимо, опять попал под дождь).
— Так что, решил подкупить ее кофеином, мог бы что поприличнее купить!
— Заткнись.
— О, он краснеет!
Итан пнул его по голени, но Райн лишь рассмеялся.
— Ладно, ладно. Серьезно, ты правда хочешь втянуть ее в этот свой безумный план?
— Это не безумный план.
— О, конечно. Ты хочешь тайком вытащить девушку, которая ненавидит публичность, на стрим перед полутора миллионами людей. Совершенно нормально.
Итан стиснул зубы.
— Она талантлива и очень напугана, поэтому я хочу ей помочь.
Райн внезапно стал серьезным.
— Итан. Ты уверен, что это для нее, а не для тебя?
Лилиан открывает дверь. Она стояла на пороге, в том же растянутом свитере, с заспанными глазами и Персом в руках.
— Вы тут... громко совещаетесь, — пробормотала она.
Райан сразу оживился.
— О, привет! Я Райн. Тот самый голос разума.
— Идиот, — прошипел Итан.
Лилиан посмотрела на стаканы в его руках, потом на его лицо, потом на Райна.
— Вы оба идиоты.
Но уголки ее губ дрогнули.
Перс спрыгнул с рук и прошелся между ними, будто проверяя, кто первый сдастся.
Райн фыркнул.
— Ну, я пойду. Видимо, тут будет серьезный разговор.
Он ударил Итана по плечу и скрылся за углом. Остались только они. Дождь за окном затих, будто затаив дыхание.
— Так что за план? — наконец спросила Лилиан.
Итан глубоко вдохнул.
— Я хочу, чтобы ты спела. Но не для стрима.
Она нахмурилась.
— А для кого?
— Для меня.
Перс громко мяукнул.
—Проходи, поговорим. — фыркнула я.