Эпилог
– ... В следующий раз я проезжал в этом лесу лет семь спустя, будучи уже женатым на Вашей бабушке. Я хотел навестить миссис Вуд, но в доме поселились новые хозяева. Сказали, старушка давно умерла. Я заметил при отъезде, что фортепиано в окне видно не было. Должно быть, его продали или выкинули...
Григорий сидел, укутавшись в плед, в своём кресле-качалке. Его окружал ворох внуков, усевшихся полукольцом на длинном ковре. Подожженные дрова в камине тихонько трещали. Из соседней комнаты в уютную гостиную тянулся шлейф аромата свежей выпечки. Волосы Григория серебрились сединой, лицо загорело от долгих путешествий и мотаний по свету, но ореховые глаза светились так же, как полвека тому назад.
– Гриша, – раздался женский голос с кухни, – детям совсем неинтересно слушать твои россказни про мёртвых старух и древние пианино!
– Да я уже закончил, милая! – старик слегка наклонился к своим внимательным слушателям и ответил шёпотом, так, чтобы супруга ничего не услышала. – Она не верит в мою историю о призраке. Говорит, мне всё почудилось. Смешная у Вас бабушка!.. А теперь, ребятки, заведите, пожалуйста, мой граммофон и поставьте какую-нибудь пластинку.
Игла коснулась чёрного, как уголь, диска, и из золотистой потёртой трубы раздался бас, огласивший: «Клод Дебюсси. «Мечтательность»».
Григорий улыбнулся, закрыл глаза и негромко произнёс:
– Её любимое произведение.
Июнь 2020-март 2021