13
Тишина после крыши продержалась ровно три дня. Три дня странного, хрупкого спокойствия. Мия не слышала от Джейдена ни слова. Не видела его. Не получала никаких сообщений через Авани. Как будто их разговор на крыше был сном, рассеявшимся в утреннем тумане. Но ощущение было другим. Не пустым. Тяжелым. Как будто в воздухе висела невысказанная угроза.
Она усердно работала над «ANSWER» в студии «Эхо». Акустическая версия была записана – сырая, эмоциональная, дышащая болью и вопросом. Лео настаивал на минимальной обработке: «Пусть слышат твой голос, а не эффекты». Авани была ее тенью, поддержкой, молчаливым свидетелем ее мучительного поиска следующего шага. Что после тишины? После признания потерь? Она писала новые строчки, пробовала аранжировки – от электронных битов до фортепианных баллад. Ничто не ложилось. Как будто искренность той акустики заблокировала все другие пути.
Вечер четвертого дня. Мия сидела на полу своей комнаты, окруженная исписанными листами и пустыми кофейными кружками. Гитара лежала рядом, как преданный, но бесполезный друг. Внезапно в дверь постучали – не Авани, ее мягкий стук она узнавала. Твердый, настойчивый.
– Кто? – спросила Мия, не вставая.
– Курьер. Для Мии Гарсиа. Срочно.
Она открыла. Молодой парень в униформе службы доставки протянул небольшой плоский конверт из плотного картона. Без обратного адреса. Только ее имя, написанное от руки – острым, безличным почерком.
– Распишитесь здесь.
Мия машинально расписалась, взяла конверт. Он был легким. Что-то маленькое, твердое внутри. Курьер ушел так же быстро, как и появился.
Сердце почему-то забилось тревожно. Она закрыла дверь, села на пол и вскрыла конверт. Внутри лежала обычная USB-флешка. Черная, без опознавательных знаков. И… маленький, сложенный клочок бумаги. Она развернула его. На нем было всего три слова, написанные тем же острым почерком:
**«Правда стоит дорого»**
Ледяная волна прокатилась по спине. Мия схватила ноутбук, дрожащими руками вставила флешку. На ней был один-единственный файл. Аудио. Без названия. Формат WAV.
Она надела наушники. Сделала глубокий вдох. Запустила файл.
Первые секунды – тишина. Потом – шум. Фоновый гул, похожий на ресторан или бар. Лязг посуды. Приглушенные голоса. Потом один голос стал четче. Низкий, бархатистый, с едва уловимыми интонациями, которые она узнала бы из тысячи. Джейден Хосслер. Но голос звучал иначе. Не холодным или усталым, как на крыше. В нем слышалась… хищная уверенность. Удовлетворение.
**Голос Джейдена (Запись):** ...потому что это гениально в своей простоте, Марк. Эмоция. Сырая, настоящая. Ее ненависть... это золотая жила. И она сама, эта дура, полезла в ловушку с распростертыми объятиями. Ради "мести"? Ха! Ради пяти минут внимания? Неважно. Главное – она спела. Выложила душу. А мы... мы это упаковали. Продали. И имя ее теперь навсегда привязано к моему. "Feat. Mia Garcia". Как табличка на клетке с диким зверем. Красиво, правда?
**Мужской голос (Приглушенный, узнаваемый – Марк!):** А если она что-то заподозрит? Начнет рыпаться? Ты же видел, какая она стерва...
**Джейден:** Подозревать? Пусть попробует. У нее нет доказательств. Только ее слово против моего. А кто она? Озлобленная школьница с амбициями. А кто я? – Легкий, презрительный смешок. – Контракт? Он ее же подпись носит. Она получила свой куш. Больше, чем заслужила. Если сунется с претензиями – сломаем. Юристы, пресса... У нас рычагов больше. Она – временная истеричка в моей карьере. Шум. Эффект. Который скоро стихнет. А "La Di Die" останется. Как памятник... ну, скажем так, эффективному использованию ресурсов.
Запись оборвалась. Резко. Тишина в наушниках оглушила.
Мия сидела, не дыша. Весь мир сузился до ледяного огня в груди и грохота собственного сердца. Каждое слово жгло, как раскаленное железо. *"Сырая эмоция... золотая жила... дура... клетка с диким зверем... временная истеричка... памятник эффективному использованию..."*
**Это был его голос.** Без сомнений. Его интонации. Его холодная, расчетливая жестокость. Но услышанная не в пылу ссоры, а в спокойной, циничной беседе с Марком. Планирование. Удовольствие от манипуляции. Обещание сломать ее, если она посмеет сопротивляться.
Весь разговор на крыше… его "извини", его признание, что он "потерялся", его слова о ее песне... Все это превратилось в жалкую, блестящую ложь. Игру. Еще один уровень манипуляции? Чтобы усыпить ее бдительность? Чтобы она не мешала его "эффективному использованию ресурсов"?
Ярость. Холодная, всепоглощающая. Ярче, чем когда-либо. Она не кричала. Не плакала. Она медленно поднялась, вынула флешку из ноутбука, сжала ее в кулаке так, что пластик затрещал. Потом схватила гитару. Не акустическую. Старую, полуразбитую электрогитару. Включила маленький комбик на полную громкость.
И ударила по струнам. Не аккорд. Дикий, диссонансный вой. Потом еще. И еще. Каждый удар – отражение слов с записи. *"Дура!"* – удар. *"Клетка!"* – скрежет струн. *"Памятник использованию!"* – оглушительный фидбэк.
Она играла не музыку. Она выплескивала яд. Яд предательства. Яд осознания, что ее снова, окончательно и бесповоротно, использовали. Обманули. Насмехались.
Дверь распахнулась. Авани стояла на пороге, бледная, испуганная.
– Ми?! Что случилось? Что это?!
Мия оборвала вой. Повернулась к подруге. В ее глазах горел лед и пламя одновременно. Она молча протянула смятую бумажку: *«Правда стоит дорого»*. Потом показала флешку.
– Включи. Послушай. Правду о твоем кумире, – ее голос звучал чужим, хриплым от невыплаканных слез и непрорывавшегося крика. – Правду о нашей "победе". О его "извинении". Обо всем.
Пока Авани, дрожащими руками, вставляла флешку в ноутбук, Мия подошла к окну. Город горел внизу. Огни лгали, как и он. Она смотрела на них, сжимая гриф гитары так, что пальцы белели. Ярость кристаллизовалась во что-то твердое, беспощадное. Планы мести казались детской забавой. Теперь она знала, что нужно.
Ее "ANSWER" больше не будет тихим вопросом. Он будет войной. Настоящей. Без правил. Без жалости. Он хотел использовать ее голос? Хорошо. Теперь она использует его. Не как "feat". Как оружие массового поражения. Чтобы его "памятник эффективному использованию" рухнул ему же на голову. И чтобы весь мир услышал, кто на самом деле Джейден Хосслер.
Она услышала, как из ноутбука полился его циничный голос. Услышала тихий стон Авани. Мия не обернулась. Она уже писала в уме первую строчку нового трека. Не баллады. Манифеста. Приговора.
> *"The saint you played was just a lie,*
> *A wolf who howls beneath the sky..."*
Интрига только началась. И отправителем флешки был далеко не последний игрок в этой игре. Кто-то знал правду. Кто-то хотел сжечь мосты между ними дотла. И Мия Гарсиа была готова стать этим огнем.