клуб
Виолетта сидела на краю кровати, уткнувшись в планшет. Что-то проверяла, переписывалась, сверялась с таблицей - типичная её вечерняя рутина накануне мероприятия. До выхода оставалось совсем немного, по сути, последние штрихи. На кровати рядом лежала расстёгнутая чёрная сумка, из которой торчали папки, зарядки, аккуратно сложенные бейджи - всё как всегда по полочкам.
В дверь её номера кто-то постучал. Она сразу поняла, кто именно.
- Открыто, - отозвалась она, не поднимая глаз.
Дверь скрипнула, и на пороге возник Аньчик. Уже собранный, как ни странно. На нём был зелёный бомбер с широченными рукавами, снизу - чёрная майка, заправленная в свободные джинсы с карманами, и огромные бело-серые Balenciaga, выглядевшие так, будто их можно было бы сдать в аренду как однокомнатную.
- Ого, - хмыкнул он, закрывая за собой дверь и бросая на неё быстрый взгляд. - Тебе идёт, мне нравится.
Она всё ещё сидела в своём: чёрные расклешённые джинсы, облегающий чёрный топ с глубоким вырезом и сверху - чёрный бомбер с плотной тканью, чуть спадающий с одного плеча. Волосы были собраны, на шее тонкая цепочка, в ушах серебро.
Она только тогда подняла глаза, чуть приподняв брови.
- Ага? - суховато, но с внутренней ухмылкой.
Он подошёл ближе, сел рядом на край кровати. Немного молча посидел, уставившись в экран планшета, который всё ещё был у неё в руках, потом повернулся к ней:
- Слушай... - полез в карман бомбера, достал упакованную футболку. - Вот. Возьми.
Она взяла, развернула - чёрная хлопковая, с широким принтом ASF на груди и ALT на спине. Буквы будто специально сделаны под уличные трафареты, чуть размытые по краям, белые, как свежая краска по бетону.
- Это мерч мой. Я их сам гоняю через друзей. На тебе ахуенно будет смотреться, отвечаю.
Виолетта повернула её в руках, оценивая. Материал плотный, принт красивый, не облезет.
- Окей, - кивнула. - Будет красиво в кадре. И удобно.
Он довольно усмехнулся и встал.
- Кстати, по концерту. Я буду там чисто выступать, ты там... типа как?
- Я куратор площадки сегодня, плюс координирую всю команду. Продажники - Алана, ещё пара девочек, но я буду рядом, чтобы всё шло ровно.
- Ну да, - он кивнул. - Я так и подумал.
На пару секунд повисла тишина. Она убрала планшет, молча встала с кровати и пошла к зеркалу.
- Пойдём? - обернулась к нему.
Он кивнул.
- Дай мне две секунды.
Она накинула на плечи бомбер, чуть подправила волосы и захлопнула сумку. Аньчик молча смотрел, как она застёгивает ремешок на часах, поправляет серёжку. Было в ней что-то... собранное, привычное, будто она не только себя, но и весь вечер в порядок привела.
Они вышли из номера, спустились вниз в лобби, где пахло свежим кофе и духами кого-то, кто только что вышел. Возле входа уже стояло такси. Водитель курил, прислонившись к капоту.
- Клуб рядом, минут пятнадцать, - сказал Аньчик, открывая ей дверь.
- Хорошо, - кивнула она, садясь внутрь.
Он сел рядом, и дверь мягко закрылась за ними.
Машина тронулась. Внутри было тихо, только радио негромко бубнило в динамиках.
- Тебе идёт эта футболка, - сказал он спустя пару минут, не поворачиваясь.
- Я ещё не надела.
- Ну, я уже вижу.
Она слегка улыбнулась краешком губ, не отвечая.
У клуба их уже ждали. Но в машине, в это короткое мгновение, казалось, будто всё остальное ещё не началось.
---
Клуб гудел, как улей, ещё до того, как выключили свет и под сцену потянулись первые лучи прожекторов.
Виолетта шла вдоль барной стойки с пропуском на груди, уверенно, даже слишком - в ней сейчас не было той девчонки, что пару лет назад ходила за кулисами с глазами влюблённой кошки, вцепившись в руку одного начинающего рэпера. Сейчас она выглядела на все сто куратором, руководителем, хозяйкой положения. По её телефону сыпались сообщения от бармена, охраны, менеджера площадки. Кто-то не принёс нужного документа, кто-то накосячил с проходками - она всех строила чётко, без лишних сюсюканий.
- Да, это мой артист, - резко откинула она фразу в трубку, - и да, я говорила, что синий свет - нахуй, только тёплый. Всё, работайте.
Она оглянулась. Всё было почти готово. Бармены уже наливали коктейли тем, кто стоял ближе к сцене, кто-то из фанатов уже визжал, будто их пустили в рай. Но Аньчика пока не было на сцене - он всё ещё был в гримёрке. Виолетта знала: он просил не пускать туда никого, кроме неё. Виолетта - как главный куратор сегодняшнего бардака.
И вот, всё началось.
Выключился свет. Толпа взревела. Аньчик вышел - и в первые секунды, как это часто бывает, он посмотрел туда, где знала: стояла она. Его глаза скользнули по залу, быстро, цепко, и она уловила этот миг - взгляд, который задержался на ней дольше остальных. Он не улыбнулся, не подал виду, но это был его способ сказать: я тебя вижу, ты тут, и мне легче.
Звук бахнул мощно. Сцена загорелась оранжево-красным, хлестким, как пламя. И понеслось.
Толпа сходила с ума. Виолетта стояла у края сцены с наушником в ухе, следя за сигналами, координируя свет, звук, проходку. Алана у стойки продавала футболки и шапки, сыпались деньги, фанаты визжали. Кто-то кричал: - Виолетта! Это же ВИОЛЕТТА! - Да ладно, она с ним СНОВА?! - Да это же бывшая его, камон! - Я за ними лет пять слежу! - Это ПИЗДЕЦ!
Она повернулась, слегка улыбнулась и помахала рукой - быстро, между делом. Не чтобы распустить сплетни, просто... дать им то, чего они ждали. Всё равно разнесут. Всё равно напишут. Пусть хоть фотки получше выйдут.
Аньчик работал по полной. Его тексты били прямо в грудь, его голос хрипел, жил, рвался. Он весь горел - и она чувствовала, как каждый трек отдается в её груди, потому что... ну, всё ещё цепляет, чёрт возьми. Он иногда искал её глазами. Она ловила это. И делала вид, что не замечает. Потому что нельзя. Потому что нужно быть в фокусе. Потому что у неё работа, а у него сцена.
Он не пил, как обещал. Вода, сигарета - и снова куплет. Он сдержал слово.
А потом, когда всё закончилось, когда последние аккорды стихли, когда толпа стала рассыпаться, как пена после шторма, Виолетта сняла наушник, сдала его технику и пошла за кулисы.
Гримёрка.
Она приоткрыла дверь без стука. Зашла. Там было полутемно, только слабый свет от зеркала. Он сидел на кресле, курил, голый по пояс, с полотенцем на шее. Влажные волосы падали на лоб, глаза были уставшие, но всё ещё злые, живые. Он поднял на неё взгляд, чуть усмехнулся.
- Как ты?
- Более чем, - сказала она, облокотившись на стену.
Он затянулся, стряхнул пепел в банку из-под Red Bull, которая уже была наполовину полна бычков.
- Ты была в зале?
- А где мне быть, по-твоему?
Он встал, подошёл ближе. Сигарета дымилась в пальцах. Он смотрел на неё, медленно, спокойно, почти нагло. Тишина повисла странная - не давящая, но густая. Слишком много всего между ними. И слишком мало слов, чтобы всё описать.
Они молчали. Вдалеке кто-то смеялся, кто-то кричал охране, чтоб открыли чёрный выход. А здесь было тихо.
Он выдохнул. - Ви, спасибо за концерт. Всё было чётко. Как всегда.
- Я на это и рассчитана, - она улыбнулась, - только не начинай бухать сразу. У нас ещё митка.
- Всё понял, шеф, - он отдал честь, пошатнувшись.
- Не строй из себя клоуна. Ты артист. А я - твой куратор. Держи лицо, пока оно ещё не опухло от вискаря.
Он рассмеялся и сел обратно в кресло.
Она посмотрела на него ещё секунду и вышла, оставив дверь приоткрытой.