Она ждёт, как и мы.
В ту ночь Лукас снова остался. Лилит сидела у стены, обняв колени. Он — напротив. Между ними лежала та самая чёрная гитара.
— Помнишь, как ты впервые играла на репетиции? — спросил он вдруг.
Она слабо усмехнулась.
— Я тогда перепутала аккорды. И убежала.
— А мы сидели и думали: «Ну и психованная». — Он улыбнулся. — А потом ты пришла через два дня и сыграла идеально.
Она покачала головой.
— Ничего не идеально.
— Может. Но в тебе тогда было что-то... настоящее. Грубое, живое. Даже когда всё ломалось.
— Сейчас всё сломано, — прошептала Лилит.
— Тогда это и есть музыка, — ответил он. — Ломанное. Неправильное. Но — настоящее.
Он пододвинул гитару ближе. Лилит посмотрела на неё, как на старого друга, которого давно предала.
— Не могу. Пока что.
— И не нужно. Просто знай — она ждёт. Как и мы.