Без звука
Прошло несколько дней.
Ноа не прикасалась к гитаре.
Сначала она говорила себе, что просто устала. Что после поездки, после всего этого драйва, адреналина, эмоций - нужно передышать. Нужно немного побыть в тишине. Вернуться к привычному - к лекциям, кофе по утрам, метро, обычной еде и домашней одежде
Но внутри всё было не так просто.
Она боялась.
Неосознанно, но сильно.
Боялась, что та сцена, та живая магия, тот её смех, когда пальцы скользили по струнам под светом уличных фонарей - была не настоящей. Что она просто повелась на момент. Что если она сейчас снова возьмёт гитару в руки - ничего не получится. Звук будет пустым. И всё рассыплется.
---
Утро началось как обычно. Душ, кофе, курс по макроэкономике, длинная статья о поведении потребителей в кризисные периоды.
Ноа сидела у окна, тетрадь была открыта, ноутбук гудел, но глаза не читали.
В наушниках тихо звучали песни группы The Neighbourhood. Их треки она часто слушала в доме на колёсах, когда они с группой направлялись в другой город.
За окном дождь. Легкий, моросящий, как тогда.
Она смотрела, как капли медленно стекают по стеклу.
Одна капля догоняет другую. Сливаются. Бегут вместе вниз.
Она не брала в руки гитару уже пять дней.
И в комнате будто стало тише. Не физически - а внутри неё.
Тишина, похожая на отголосок страха.
---
В метро рядом стоял парень с гитарой. Мягкий чехол, немного потрёпанный. Видно, что старая.
Он держал её крепко, как нечто ценное. Но не напоказ - а будто она часть его самого.
Ноа поймала себя на том, что завидует.
Не тому, что он умеет.
А тому, что он не боится.
---
Она зашла в музыкальный магазин почти случайно.
Спряталась от дождя - так себе оправдание. На самом деле - просто ноги сами привели.
Тот же запах дерева, лака, лёгкой пыли.
Мягкий свет, зеркала, стены, уставленные гитарами.
И одна - у стены - словно вспышка.
Тонкий корпус, чуть закруглённая форма, глянцево-винтажный красный цвет с чёрной окантовкой. Почти как мечта. Или память.
Она подошла. Осторожно, будто боясь дотронуться.
Провела пальцем по струнам - не нажимая.
Продавец поднял взгляд, но ничего не сказал.
И хорошо. Она не готова говорить. Ни о чём. Ни с кем.
Села рядом. Просто сидела.
Слушала, как кто-то на другом конце зала перебирает аккорды.
Медленно, нерешительно. Может, тоже учится. Может, тоже боится.
Она просидела минут десять. Потом встала.
Гитару не взяла.
Продавцу кивнула.
И ушла.
---
Вечером - тот же плед, тот же чай с мёдом, та же лампа.
Она включила старую запись с репетиции. Их первая песня. Немного фальшиво. Немного неуверенно. Но... честно.
Она слушала. Не играла. Только слушала.
И где-то глубоко внутри - как будто снова зазвучал маленький, почти неразличимый аккорд.
Тонкий.
Хрупкий.
Но живой.
И, может быть, завтра...
Она снова попробует.