По обмену

Всё началось не с вечеринки.

А с сообщения.

«Ты всё ещё выглядишь красиво. Мне жаль, что я так с тобой. Можем поговорить?»
Я смотрела на экран, чувствуя, как внутри поднимается глухая злость.
Поздно.
Слишком поздно.

Следом — звонок. Я не взяла.
Ещё один — через час.
Отклонила.

— Кто это был? — спросила Вивьен, бросая взгляд на экран.
Я только пожала плечами.

— Призрак, который забыл, что мёртв.

⸻

Той ночью мы поехали на гонку.
Не ради победы.
А — просто быть там.

Компания — вся. Марк, Вивьен, Дэрек.
Я — не за рулём.
Сегодня я гость.
Сегодня я — Ирбис вне трассы.

Я была в коротких шортах, топе с открытыми плечами и рубашке, небрежно завязанной на талии. Волосы — собраны, но пара прядей всё равно выбились.
Это было просто. Но для кого-то — слишком.

— Ты куда вообще собралась? — буркнул Дэрек у машины, взгляд скользнув по моим ногам.
— На улицу. В XXI веке.
— А, я думал в клуб к танцорам.
— Злюка.
— Заноза.

Он фыркнул, но больше не сказал.
Только взгляд задержался чуть дольше.
Особенно на шортах.
Особенно, когда я проходила мимо.

⸻

Гонка была напряжённой, но в этот раз я только наблюдала.
Словно со стороны.

Пару раз Вивьен спрашивала, всё ли нормально.
Я кивала.
Но телефон в руке горел.

«Ты там? Можем поговорить прямо сейчас. Я подъехал».

Я встала.

Сердце било не из-за него — из-за себя.
Зачем он? Почему сейчас?

Я вернулась к другим — и сделала глоток алкоголя из чужого стакана. Потом ещё.
И когда музыка усилилась, я вдруг увидела парня в толпе, который улыбался слишком уверенно.
Не бывший. Кто-то левый. Но... подходящий.

— Эй, хочешь помочь мне кое с чем? — спросила я, уже зная, что делаю.

Он пожал плечами.
— Ты красивая — я не против.

Я шагнула ближе, подхватила его за рубашку.
Сделала вид, что ищу свет.
Поставила себя напротив него — будто бы подыгрывая себе в этой сцене мести.

Но в ту же секунду:

— Отойди от неё, — раздался знакомый голос.
Не громко.
Но так, что воздух вокруг стянуло.

Дэрек подошёл быстро. Встал между мной и парнем.
Тот растерялся.
— Что? Это твоя девушка?

— Сейчас станет, — выдал Дэрек.
И прежде чем я успела что-либо сказать — его рука легла мне на поясницу, вторая — на щёку, и он поцеловал.

Не мимолётно.
Не по-дружески.
Не как «игра».

Это был поцелуй, за которым стояли недели молчания, сдержанности, вечеров на крыше, споров за кружки и фраз "мы просто живём в одном доме".

Я отступила назад — на капот его машины.
Он последовал за мной.

Навис, как буря, как огонь, как... он.
Ладони легли на металл по бокам от меня.
Глаза — прямо в мои.

— Вот так ты мстишь, да? — прошептал он. — С кем попало?

— Лучше, чем запивать боль одиночеством.
— Ты не одна.
— Я не с тобой.
— Но ты и не с ними.

Я уже не дышала.
Он стоял слишком близко.
Тело горело.
Внутри всё сдвинулось.

— Мне плевать, кто там писал. Я видел, как ты на него посмотрела. Но мне плевать. Потому что если ты хочешь, чтобы кто-то был рядом — я уже здесь.
И был всё это время.

Я хотела ответить. Сказать «не смей», или «поздно», или «ты ведь тоже делаешь вид».

Но вместо этого — просто потянулась к нему сама.

⸻

Когда мы отошли, я попыталась отдышаться.
Вечер вокруг продолжал шуметь. Но между нами — уже была тишина.
Та самая, глубокая. Словно перед настоящим началом.

И только Дэрек, всё ещё стоя рядом, сказал:

— А теперь иди переоденься. Эти шорты — не для всех глаз.
— А ты не отец, чтобы мне указывать.
— Не отец. Но с ума они меня сводят.

И пошёл к машине, оставив меня с бешено стучащим сердцем и рукой, которой он только что держал меня за талию.
Словно держал — всю жизнь.