Глава 2
Вика сидела на подоконнике кухни, заваривала чай в старом заварочнике. Мама ушла на работу, дома было тихо. Из окна — серый двор, дворники, гудящие машины.
На столе лежала раскрытая тетрадь. Надо было переписать конспект, но взгляд всё время соскальзывал. Не на окно, не на строчки — просто мимо.
Не то чтобы она не могла забыть его — просто странное чувство осталось. Он был резкий, вальяжный, с какой-то своей уверенностью, как у тех, кто знает — на него смотрят. Таких у неё в жизни раньше не встречалось.
Вика покачала головой, улыбнулась и принялась писать.
На следующий день она уже почти забыла. Пока, ближе к вечеру, Маша не кинула фразу по пути домой:
— А этот твой... как его... Пчёла. Он у Лёшки спрашивал, кто ты. Имя, где учишься.
Вика фыркнула.
— Пусть скажет спасибо, что я не уехала от него на трамвае.
— Ну да... Но смотрел он на тебя так, как будто точно что-то придумал. Осторожней с ним, Викусь.
— Это я и без тебя поняла, — коротко ответила она.
Маша что-то ещё говорила — про вечеринку в следующую пятницу, но Вика уже не слушала. Она смотрела на стекло автобуса, и краем губ улыбалась — легко, мимолётно.
Автобус остановился. Двери с шипением открылись. Вика первой шагнула вниз, сжимая ручку сумки. За ней — Маша, в джинсовке, наскоро накинутой на плечи.
— Ну всё, я побежала, — Маша чмокнула её в щёку.
— Пока.
Вика поправила волосы, пошла вдоль домов. Улица была уже почти пуста — весна ещё не вступила в силу, и тёмный асфальт блестел от недавней сырости. У подъезда она притормозила — из-за угла, под светом лампы, маячила знакомая фигура.
— Привет, — голос прозвучал лениво, но с прицельной ухмылкой.
Она чуть прищурилась — Пчёла. Прислонился к черной «BMW», сигарета в пальцах, взгляд с прищуром, будто всё знал наперёд.
— Ты чего тут? — спросила она, не спеша приближаясь.
— Да мимо ехал, — пожал плечами. — Смотрю — ты. Думаю, ну, не грех остановиться.
Он затушил сигарету об подошву, кинул в урну.
— У тебя вся Москва — мимо? — Вика сложила руки на груди.
— А чё, красивая девушка домой идёт, одна. Грех не проводить.
Он сделал шаг ближе, как будто не навязываясь, но заняв полметра её личного пространства.
— Я не маленькая. — Вика посмотрела ему в глаза.
— Знаю. Ты у нас серьёзная. С институтом, с блокнотом, с делами.
Пауза.
— Но всё равно симпатичная.
Он усмехнулся.
— Проводить можно?
Вика чуть наклонила голову, не двигаясь.
— Ты всегда так... спонтанно появляешься?
— Не всегда. Иногда специально. — Он посмотрел на неё внимательнее. — Как сейчас.
Она вздохнула — не так, чтобы устала, а скорее чтобы потянуть время. Посмотрела на него — в этот раз дольше. Глаза у Пчёлы были тёмные, внимательные, с той самой ленцой, что всегда настораживала. Но не отпугивала.
— Пять минут, — сказала она наконец. — У меня мама дома.
Он чуть качнул головой, как будто подтверждая: «Понял, без лишнего».
Пошёл рядом, руки в карманах, пальто нараспашку.
— А ты где учишься, кстати? — спросил он, будто правда интересуясь.
— В экономическом. Третий курс.
— Ого, серьёзно. Будешь потом меня считать?
— Себя бы сначала сосчитать... — Вика усмехнулась, но тут же посерьёзнела. — Вообще-то это мамина идея была. «Надёжно, престижно, бухгалтеры вечно нужны».
— А ты чего хотела?
— Не знаю. Пока не придумала. Просто... чтобы не вот это.
— Чтобы не серо?
Она посмотрела на него чуть сбоку.
— Ну, у тебя-то точно не серо.
Пчёла усмехнулся — самодовольно, но без нажима.
— Это да. У нас, если и серо, то только от пыли, когда колёса сворачивают резко.
Они свернули во двор. Ночь ещё не совсем вступила в свои права — фонари мигали, где-то в окне шумел телевизор.
— Вот тут я, — она остановилась у подъезда, взглядом подмечая знакомую трещину на ступеньке.
Он замер рядом, глядя на неё.
— Ну, до дома дошли. Жива, цела. Я молодец?
— Почти.
Она чуть наклонила голову.
— Только если ты думал, что я тебя за это чаем напою — то зря.
— А я ничего не думал. Я просто мимо ехал, — снова его фраза, снова ухмылка.
Он вдруг стал ближе. Буквально на полшага. Рука — не тронула, но будто на грани: мог бы коснуться плеча, но не стал.
— Слушай... а можно тебя потом снова встретить? Уже не "мимо".
Она посмотрела прямо, спокойно.
— Посмотрим.
— Ладно. Тогда не буду лезть.
Он чуть отступил, и в этом движении не было театра — просто понял, что сейчас — не время.
— Спокойной ночи, экономистка.
— Спокойной, — сказала она, открывая дверь подъезда. Но, зайдя, на секунду обернулась. Он стоял на месте, руки в карманах, смотрел, как она уходит.
Вика поднялась по лестнице на свой этаж — лифт не работал с весны, да она и не жаловалась. Дома пахло ужином: жареная картошка, маринованные огурцы, и слабый след маминых духов — она, как всегда, готовилась к завтрашнему дню заранее, будто собиралась на приём.
— Ты где так долго? — мама выглянула из кухни. — Я же волнуюсь.
— Да мы с Машей прогулялись,доехали до остановки, а потом я пешком...
— Одна?
— Не совсем. Парень проводил, знакомый с вечеринки.
Мама только кивнула, без лишних вопросов — то ли устала, то ли решила: взрослая уже, справится.
Вика быстро переоделась, умылась холодной водой. Вроде ничего особенного, а щеки до сих пор горячие. Всё прокручивала в голове ту сцену у подъезда — не слова даже, а взгляды. Как будто он всё знал заранее — и то, что не пустит, и то, что всё равно захочется снова увидеть.
Она включила настольную лампу, села за тетради — «экономика предприятий», «финансы и кредит» — скучные, тяжёлые. Буквы плыли. Мысли были не тут.
Перед глазами вставало его лицо — ухмылка, поддразнивающий тон. Он вроде как играет, но в этом — тепло. Или это ей показалось?
А в это время он ехал по ночной Москве. Музыка в машине играла негромко.
Он вспоминал, как она смотрела на него — будто не испугалась, но и не поверила.
Понравилась. Не просто «для ночи». Не из тех, кого увёз — и забыл.
Он усмехнулся сам себе. Было что-то в её взгляде. Чистое, но с характером.
— Ну что, Вика, — сказал он в голос. — Посмотрим.
На следующий день всё было как обычно: мама ушла рано, Вика допила вчерашний чай, кивнула на учебники и... так и не села за них. Слишком всё было шумным внутри, чтобы вникать в «структурную трансформацию экономики переходного периода».
Пообедав всухомятку, она накинула куртку и пошла в сторону продуктового. Воздух был свежий, чуть влажный, уже чувствовалась весна, хоть март только начинался.
У ларька возле дома стоял знакомый силуэт. Спиной. Он.
Пчёла обернулся, будто почувствовал.
— О, здрасте. А я думал, ты только в темноте появляешься.
— Я тут живу.
Она попыталась улыбнуться, но губы почему-то дрогнули странно.
— Да я уж понял. — Он затянулся, бросил взгляд мимо, а потом вернулся к ней. — А я вот хотел... не знаю. Просто посмотреть.
Пауза.
— Или, может, погуляем чуть?
Она вздохнула, смотря в сторону.
— А ты всегда так делаешь? — спросила тихо. — Сначала флиртуешь, а потом вдруг появляешься под окнами?
— Обычно не заморачиваюсь, — честно ответил он. — Но ты — не как обычно.
Он не притворялся. Ни капли. И это сбивало с толку сильнее, чем все его ухмылки и лёгкие подколы.
— Я не уверена, что это хорошая идея, — прошептала она.
— Зато интересная.
Вика улыбнулась — совсем чуть-чуть, но он поймал это движение.
— Ну, идём, — сказала она. — Но только до аптеки. Мне всё равно туда нужно.
— Ну всё, романтика пошла, — протянул он с улыбкой. — Аптека, булочная, потом ЗАГС?
Она фыркнула.
— Вот зачем ты так?
— А как? Если ты и так с первого взгляда не веришь, лучше сразу с юмором. Меньше шансов облажаться.
— Ты умеешь быть настоящим?
Он замолчал на секунду.
— Иногда. Но редко кто это выдерживает.
Они пошли рядом. Он — с лёгкой походкой, руки в карманах, запах табака. Она — чуть напряжённая, но уже не пряча взгляд.
В аптеку она всё-таки зашла одна — сказала, что быстро. Пчёла остался снаружи, прислонившись к стене, закурил. Пока ждал, его взгляд цеплялся за редких прохожих, витрины, неоновую вывеску. Но мысли всё равно крутились вокруг неё. Чёртова девчонка. Неяркая, тихая, не из тех, кто вцепляется взглядом, — но зацепила. Непонятно даже чем.
Когда она вышла, с бумажным пакетом в руках, он скинул бычок и наступил на него носком.
— Всё? Или у тебя ещё план по районам на вечер?
— Всё. Мне домой пора.
— Я провожу.
— Пчёла...
— Я без подкатов. Просто провожу. Спокойно.
Она чуть прищурилась. Словно искала подвох, но не нашла. Вздохнула и пошла вперёд. Он — рядом, чуть сбоку, как будто и правда не пытался лезть ближе, чем надо.
— Мама, наверное, дома? — спросил он небрежно.
— Нет, до девяти точно не будет. Она в вечернюю смену.
— А ты?
— А я — домой, чай и попытка сесть за учебу.
Она усмехнулась, не дожидаясь ответа.
— Скучно живёшь, — заметил он.
— Зато спокойно.
— Хм. Это надолго?
Она повернулась к нему, остановившись у подъезда.
— Что именно?
— Вот это всё. — Он махнул рукой — будто пытался очертить её обычные вечера. — Чай и спокойствие.
Вика опустила взгляд.
— Может, и не навсегда. Пока не решила.
Пчёла кивнул. Легко, будто принял это как есть.
— Ну, решишь — маякни.
Она улыбнулась.
— Постучу по батарее. Услышишь?
— Услышу. — Он сделал шаг назад. — Ладно. Спокойной тебе тишины, Вика.
— И тебе... чего там хочется.
— Мне? — Он прищурился. — Я ж пока не решил.
Он развернулся и пошёл обратно — медленно, с той ленивой походкой, в которой всё же чувствовалась сила. Она смотрела ему вслед, пока он не свернул за угол.
Дома было тихо. И в этой тишине — что-то щемящее. Как будто немного не хватало шума. Его шума.