Глава 1
Квартира в центре, запах сигарет, музыка, полусвет. За окнами ночь, а внутри — типичная вечеринка «для своих».
Вика стояла у стены, с бокалом вина, и мысленно считала минуты до момента, когда можно будет уйти без того, чтобы это выглядело грубо. Она не знала почти никого, кроме Машки. Та, конечно же, пропала — сначала с одним парнем, потом с другим.
— А ты чья? — рядом раздался голос. Уверенный, низкий.
Она обернулась. Он. Этот тип, которого шепотом называли Пчелой. Был в нём какой-то хищный шарм. И смотрел, будто уже примерял её к себе — привычно, с ленивым интересом.
— Я? — спокойно. — Своя.
Он хмыкнул.
— Я тебя раньше не видел.
— А ты, значит, всех здесь знаешь?
— Таких, как ты, — не пропущу.
Она сделала глоток и ответила:
— Ты, наверное, привык, что девочки сами липнут?
Он прищурился.
— А ты — не такая?
— Не сегодня.
Она хотела уйти, но он схватил её за запястье. Не грубо, но цепко.
— Подожди. Не злись. Просто... мне скучно тут, а ты вроде как не дура.
— Тебе не скучно. Тебе просто хочется затащить кого-нибудь в постель, а тут не всё так гладко, как обычно, да?
Пауза. Он медленно улыбнулся.
— Значит, у тебя язык острый. Ещё лучше.
Она выдернула руку.
— Смотри, Пчела. Острые вещи иногда режут тех, кто к ним тянется.
И ушла, не оборачиваясь.
Он смотрел ей вслед, чуть прищурившись. Без раздражения — с интересом.
Первый раз за вечер стало... не скучно.
Вика вышла на балкон. Свежий воздух ударил в лицо, пахло дождём, мокрым асфальтом и сигаретами. Она сделала глоток вина, облокотилась на перила и закрыла глаза. Шум вечеринки остался за стеклом. Хотелось тишины.
— Куришь? — раздался позади знакомый голос.
— Нет.
Она не обернулась.
Он встал рядом. Не слишком близко, но так, чтобы чувствовалось — он всё ещё здесь. Достал сигарету, щёлкнул зажигалкой.
— Значит, не сегодня, да?
— Тебе тяжело принять отказ? — устало, но без злости.
— Не тяжело. Просто непривычно.
Он затянулся и выдохнул в сторону.
— Обычно девочки улыбаются, кокетничают, задают дурацкие вопросы: «А правда, что ты с бандитами?» или «А ты кого-то убивал?»
— А ты?
— Что я?
— Кого-то убивал?
Он повернул к ней голову. Вика наконец посмотрела прямо. Долго.
Он не ответил сразу.
— А тебе правда интересно? Или просто хочешь сделать вид, что не боишься?
— Я не боюсь. Я просто не верю, что у тебя всё так просто, как ты сам хочешь казаться. Ты играешь роль.
Пауза.
— А ты, значит, психолог?
— Нет. Я просто хорошо чувствую людей.
Она поставила бокал на перила.
— Ты выглядишь, как человек, который давно потерял что-то важное.
Он усмехнулся.
— Может, ты и не такая скучная, как я подумал.
— А ты, может, и не такой пустой, как мне показалось.
— Что ж... — он затушил сигарету. — Значит, ничья интуиция не сработала. Ничья победа?
— Или ничья ошибка, — Вика едва заметно улыбнулась.
— Слушай... — он замялся на долю секунды. — Давай я тебя потом подвезу. Когда захочешь уходить.
— Я найду, с кем уехать, спасибо.
— Я не про это, — он говорил тише, серьёзнее. — Просто... хочу довезти тебя. Без дурацких предложений.
Она смотрела на него ещё пару секунд.
— Посмотрим.
И снова ушла первой.
Но в глазах у неё на секунду мелькнуло то, что Пчела отлично знал: интерес.
Игра началась.
— Всё-таки передумала? — ухмыльнулся он, когда она села в "BMW" и хлопнула дверцей.
— Не передумала. Просто холодно ждать такси ночью.
Вика застёгивает куртку, даже не глядя на него.
Он щёлкает зажигалкой, прикуривает.
— А я, значит, как запасной вариант?
— Вроде того. Только ты не обольщайся. До подъезда и всё.
— Ну да, конечно, — с усмешкой. — Я вообще исключительно за рулём. Всё по-честному.
— Ты, кстати, кто будешь? — спрашивает он, кидая на неё взгляд.
— Не видел тебя раньше.
— А тебе всех надо знать?
— Ну, если красивая — желательно, — с ухмылкой.
— Сразу спокойнее, когда знаешь, с кем разговариваешь.
— Я не из ваших. Не тусуюсь, не бегаю по стрелкам. Живу как нормальные люди.
— То есть я ненормальный?
— Я не говорила. Но ты же сам понимаешь, где ты.
Он усмехается, прикрывая сигарету ладонью.
— Всё ты понимаешь... Слушай, а зачем ты вообще на этой хате была?
— Подруга затащила. У неё парень — ваш знакомый.
— А-а... теперь ясно.
Он делает паузу, потом поворачивает к ней голову.
— И что, сидишь такая одна, и никто к тебе даже не подошёл?
— Ну, один подошёл.
Она смотрит в окно.
— С понтами. Смотрел, будто на прилавке меня выбирает.
— Слушай, ну я ж не знал, что ты с характером.
Он смеётся.
— Обычно всё проще: «Привет — привет, поехали».
— Не все так живут.
— Да я уже понял.
Он выдыхает в окно.
— А мне, честно, даже прикольно стало. Не скучная ты.
Вика молчит. Несколько секунд — только шум дороги.
— Адрес скажи, куда везти?
Она называет улицу. Он кивает, прибавляет газу.
— Хочешь музыку включу?
— Лучше тишина.
— Тоже вариант.
Снова едут молча. И в этой тишине — ни грамма неловкости. Только странное ощущение, что у них будет ещё разговор. Не сегодня — потом.
Он затормозил мягко, фарами выхватив облупленный фасад дома и граффити на стене.
— Приехали, — коротко сказал он, глуша мотор.
Вика потянулась к ручке двери.
— Спасибо.
— Не за что.
Он откинулся на спинку, наблюдая за ней в темноте.
— Слушай, Вика...
Она обернулась, не торопясь.
— Да?
— А ты всегда такая? Холодная, как январь?
Она усмехнулась — впервые за вечер по-настоящему.
— Я просто не дура. И не люблю, когда меня принимают за девочку на вечер.
— Понял. Больше не буду.
Он выдохнул, поправляя куртку.
— Хотя на вечер ты — как раз та самая. В смысле, из тех, кого не забудешь. Даже если ничего не будет.
— Красиво сказал. Прямо поэт.
— Ну а что? У меня, может, душа тонкая, просто скрыта.
—Ага. Она закатила глаза
— Слушай, ну не придирайся. Я тебя, между прочим, довёз без лишних движений. Уже за одно это могу медаль просить.
— Ладно. Заслужил спасибо.
Она приоткрыла дверь, но не вышла.
— Не кури столько, Пчёла. И не смейся с серьёзных вещей.
— А ты мне нравишься, знаешь? Даже такая — с уколами, с колючками.
Он подался ближе, но не дотрагивался.
— Я, может, завтра к тебе подъеду.
— Может, и не надо.
Она улыбнулась чуть грустно.
— Не веришь, что я могу по-нормальному?
— Пока не вижу смысла верить.
Она вышла, тихо захлопнув за собой дверь.
Он смотрел ей вслед, пока та не скрылась за подъездной дверью. Не гнался, не звал. Только усмехнулся и вытащил новую сигарету.
— Не дура, чёрт тебя возьми...
Он щёлкнул зажигалкой.
— Интересная.