глава 9: лимит доверия.
Утро началось с тишины. Снова.
Эктор приехал раньше остальных.
Переоделся. Растянулся.
Выбежал на поле первым.
В лицо — колючий ветер, разлетающийся по стаидону имени Йохана Кройфа.
Поле ещё пустое. Только трава, небо и он.
Так легче.
Когда никто не смотрит.
Когда можно быть собой.
Он чувствовал себя так, будто вчера сыграл не матч, а бесконечный кастинг, на котором никто не сказал «да».
Не провалил, но и не прошёл.
А дальше — неизвестность.
—Форт! Брат, ты чё так рано? – крикнул голос сзади.
Это был Ламин. Улыбка до ушей.
Рядом с ним – Бальде и Фермин.
Гави подтягивался последним, как всегда уткнувшись в свой телефон.
—На тренировку, а не на похороны пришёл, – шутит Бальде, хлопая его по спине.
—Хотя ты, как всегда, будто кому-то должен.
—Клубу, городу, всему Каталонскому народу… – вставляет Фермин с драматичным видом.
Эктор попытался улыбнуться.
Получилось слабо.
—Ты вообще понял, что вчера нормально сыграл? – спросил Гави, уже переодевшийся в тренировочную форму.
—Ты что хотел — чтобы тебе корону вручили? Это не кино.
—Простого нормально – не достаточно, – коротко ответил Эктор.
Ламин вздохнул:
—Ты, как всегда. Если не гол, не финт через пятку и не пост в инст – значит говно, да?
—Я не герой, как ты, Ламин. Я – эксперимент. Пока Жюль не вернётся.
—И все это знают.
На секунду повисла пауза.
Алехандро наклонился к нему и прошептал, не без улыбки:
—Может, и эксперимент… но мы за тебя – как за основу.
—А остальное – вопрос времени, брат.
Тренировка шла тяжело.
Тело отзывалось на вчерашнюю игру болью.
Но Эктор упирался. Работал. Молчал.
Тишина — лучшее место для неуверенности.
Она не спорит. Не обнимает. Не врёт.
Уже к вечеру, после душа, когда почти все разошлись, его остановил помощник тренера.
—Эктор, подойди на минуту. В офис.
Он почувствовал, как сжалось внутри.
В комнате сидел сам Ханси Флик.
Сухой взгляд. Жест плечом: садись.
—Мы получили обновление по Жюлю. Разрыв. Он выбывает минимум на два месяца.
Секунда тишины.
—И что это значит? – спросил Эктор, глядя прямо перед собой.
—Это значит, ты – наш стартовый правый защитник.
Щелчок. Мир словно замер.
— Но… давай говорить честно, – продолжил Флик, —твой контракт заканчивается через год. Этот сезон – решающий. Мы не можем держать игрока на зарплате, если не верим в его развитие.
Пауза. Слова упали тяжело.
—Этот шанс – последний, Эктор.
Ты либо убеждаешь нас, что достоин быть здесь…
Либо уйдёшь и больше никто не вспомнит, как ты поднимался из Ла Масии.
Голос тренера не был злым.
Он был — реальным.
Как холодный душ с утра.
Как диагональ поля.
Как счёт на табло.
Как осознание.
Форт кивнул.
Внутри что-то сдвинулось.
Не вспыхнуло, а сдвинулось.
Как ледник. Тихо. Необратимо.
Теперь одной стороны страх, боль и отчаяние, а с другой упорство, целеустремлённость и желание.
Желание быть лучше.
Вечером он снова зашёл в ленту.
Новости пестрили заголовками:
«Форт заменит Кунде. Шанс или катастрофа?»
«Запасной теперь в старте: риск оправдан?»
«Контракт на грани: будет ли Барса продлевать Эктора?»
Он не читал комменты.
Закрыл телефон.
Встал.
Пошёл на балкон.
Небо над Барселоной было светло-серым.
Ветер дул с моря.
И на секунду — тишина, в которой он сказал себе:
«Если это мой последний шанс — значит, он будет лучшим»
Он пообещал себе.