𝒫𝑜𝒾𝓃𝓉 𝑜𝒻 𝒩𝑜 𝑅𝑒𝓉𝓊𝓇𝓃
Сеул никогда не спал. Этот город жил в огне. В постоянном движении, в дыме и неоне. Его улицы пахли ночной лапшой, холодным дождём, дешёвыми сигаретами и отчаянием. Люди бежали по жизни так быстро, будто кто-то держал нож у их горла. Или уже воткнул его — просто глубже, чем они могли почувствовать.
Она стояла на обочине, в чёрной кожанке и с сигаретой в пальцах, не спеша делать затяжку. Пепел падал на асфальт, исчезая в потоке света от машин. Тёмные волосы выбивались из-под капюшона, щека холодела от ветра. Внутри — пусто. Настолько, что даже боль не царапала.
Ким Ариэла. Двадцать один. Ни семьи, ни друзей, ни планов. В кошельке — тридцать тысяч вон и чек из круглосуточного магазина. На шее татуировка, старая, набитая в тот самый день, когда всё пошло к чертям. Она тогда думала, что это будет символ свободы. Теперь это было напоминанием.
Дождь начался, как всегда — резко. Грязные капли сбивали пепел с сигареты, слипались с тушью в её ресницах. Она не сдвинулась. Просто смотрела на вывеску перед собой.
«Пентагон»— огромными яркими буквами, с лёгкой неоновой пульсацией. Клуб, о котором ходили слухи. Клуб, в который не попадали просто так. Клуб, где можно было или умереть — или начать жить иначе.
У неё не было выбора.
Внутри было душно. Не от температуры — от запаха денег, секса, алкоголя и лицемерия. Тело рефлекторно вздрогнуло, но она пошла вперёд. На каблуках. Чёрное короткое платье, искусственный блеск на скулах. Она ненавидела всё это.
— Имя? — спросила девушка на входе, не поднимая глаз. Ресницы, как у куклы. Пальцы бегают по планшету.
— Ким Ариэла. Я... — голос чуть дрогнул, — на собеседование.
На девушке не дрогнул ни один мускул. Только молча кивнула, провела пальцем по экрану, потом нажала кнопку. Щелчок — и дверь открылась.
Ари шагнула внутрь. Тёмный коридор. Тяжёлые звуки басов, где-то внизу. Лёгкий запах табака и мужского парфюма. Свет издалека — будто бы ты идёшь прямо в пасть зверю.
⸻
Офис выглядел не как офис. Больше — как логово. Панорамное окно с видом на город, чёрный мраморный стол, кожаный диван и стойка с дорогим виски. Он сидел в полутьме, сигарета между пальцами, лёгкий дым стелился над запястьем, на котором блестела татуировка. Не было видно, что именно, но она словно пульсировала вместе с его дыханием.
— Зайди, — сказал он, даже не посмотрев.
Голос был низкий, хрипловатый. Не приказ, но почти. Ари не знала, кто это. Просто вошла. Постояла. Закрыла за собой дверь.
— Ты... Ким Ариэла?
Он поднял глаза. Тёмные, как ночь. Острые черты лица, чёткая линия подбородка, чёрные волосы чуть растрёпаны, будто он недавно вышел из чьей-то постели и даже не потрудился поправить себя. Он не был красив в классическом смысле. Но что-то в нём било по нервам.
— Да, — тихо.
— Садись.
Она села. Прямо, выпрямив спину, как учили в детстве. Словно перед экзаменом. Хотя никто в её жизни не проверял, сдала она что-то или провалилась. Потому что всем было плевать.
— Резюме, — бросил он. — Что умеешь?
— Танцую.
— Всё?
— Всё.
Он усмехнулся. Наклонился чуть ближе, поставил локти на стол. Его рука скользнула по стеклу — и теперь она видела татуировку. Линии, похожие на огонь, но не огонь. Скорее боль, закрученная в абстракцию.
— Ты же знаешь, что это не клуб для обычных танцовщиц? Здесь не будет сцены и цветочков в волосах. Здесь мужчины платят, чтобы смотреть. Платят, чтобы хотеть. Ты готова быть желанием?
— Я не сплю с клиентами, — отчеканила она, не отводя глаз.
На секунду в его лице мелькнуло что-то. Смех? Удивление? Интерес? Неясно. Но уголок губ дёрнулся.
— Интересно. Ладно. Будешь танцевать. На нижней сцене. Пятница, суббота, воскресенье — основная ставка. Остальное — чаевые. Комната для переодевания внизу. Режим — с восьми до двух. Опоздаешь — не заходи.
Он откинулся назад. Потянулся за стаканом виски, сделал глоток, будто беседа уже закончена. И вдруг снова посмотрел на неё. Пристально. Словно разглядывал. Не внешность. Душу. Если у неё вообще осталась душа.
— Намгю, — сказал он.
— Что?
— Моё имя. Намгю. Ты ведь даже не спросила. Это грубо, знаешь?
Она не ответила. Просто встала.
— Ты красивая, Ариэла, — бросил он напоследок. — Но, думаю, ты ненавидишь, когда тебе это говорят.
Она вышла, не оборачиваясь.
⸻
Раздевалка пахла пудрой, потом, лосьоном для тела. Девушки говорили быстро, на повышенных тонах. Смеялись. В глазах — усталость. У некоторых — пустота. Одна сразу подошла к ней.
— Ты новенькая?
— Да.
— Я Ёнхи. Танцую тут уже год. Если будешь с кем-то спать — не делай это бесплатно. Если не будешь — держи дистанцию. Улыбки тут дорого стоят.
Ари кивнула. Девушка продолжила:
— Сегодня ты не работаешь. Но спустись в зал. Посмотри. Запомни, кто есть кто. И никогда не смотри ему в глаза, если он в плохом настроении.
— Ему?
— Намгю. Он тут бог. И чёрт. Одновременно.
⸻
Нижний зал напоминал кошмар на стероидах. Свет мигал, музыка гремела, тела двигались в бешеном ритме. Ари стояла у стены, наблюдая. Её не замечали. Или делали вид, что не замечают.
На сцене танцевала девушка — высокая, с платиновыми волосами. Двигалась как хищник. В зале — восторженные взгляды, жажда, страсть. Мужчины хватались за рюмки, женщины ревниво смотрели на неё. Это было красиво и ужасно одновременно.
И вдруг — взгляд. Он. Намгю. Стоял у барной стойки, в чёрной рубашке, с сигаретой в губах. Смотрел прямо на неё. На Ариэлу. Через весь зал. Сквозь толпу. Сквозь шум.
Он не улыбался.
И она не отвернулась.
⸻
В ту ночь она долго курила на крыше, сидя на бетонной плите, глядя вниз на улицы. Машины проносились, как пули. Сигарета дымилась в пальцах. В голове — голос Намгю. Его взгляд. Его татуировка.
Что-то начиналось.
Она не знала что.
Но конец ей уже был известен.
Снова затяжка. Дым резал горло. Щёки жгло от ветра, но ей казалось, будто это горит стыд. Или остатки чего-то человеческого внутри. И вдруг — голос. Не внешний. Внутренний. Тот самый, от которого она давно пыталась спрятаться. Совесть.
«Посмотри на себя. Ты же сама видишь, кем ты стала. Вспомни, о чём мечтала. Вспомни ту девочку, которая верила, что сможет быть больше, чем просто телом на сцене».
Ари закрыла глаза. Хотелось заткнуть уши — но этот голос не шёл изнутри.
«Ты не такая. Или уже такая? Скажи. Ты ведь могла уйти. Могла. Но осталась. Потому что тебе больше некуда. Потому что ты выбрала это. Значит — ты выбрала стать куклой для людей, грязью».
— Заткнись, — прошептала она сквозь зубы.
Но голос не исчез.
«Знаешь, что хуже всего? Ты уже привыкаешь. Ты уже не плачешь. Уже не сопротивляешься. Значит, скоро тебе станет всё равно».
Она с силой затянулась, будто могла дымом заглушить этот шепот. Бесполезно.
Снизу доносились голоса. Смех. Сигналы. Кто-то жил. Кто-то шёл домой. Кто-то просто проходил мимо её жизни, даже не зная, что она разваливается прямо на крыше этой еб*ной реальности.
«Мне нечего терять», — подумала она. — «Это и спасает. Это и убивает».
Где-то глубоко под грудной клеткой что-то сжалось. Не боль. Презрение. К себе.
«Ты же знаешь — это только начало. Дальше будет хуже. Но ты всё равно пойдёшь. Потому что ты теперь — часть этой грязи. Потому что ты больше не умеешь быть чистой».
Она глянула на небо. Пустое. Беззвёздное. Как и она сама.
И вдруг — тихо, почти беззвучно — выдохнула:
— Я всё равно выживу.
Но совесть не поверила ей.
______
Еее, новая история. Пока что это только пробник — посмотрим, залетит или нет. Кстати, как вам такой формат? Я решила чуть побаловаться и написать что-то dirty.