Пролог
┈┈───╼⊳⊰ 𖤍 ⊱⊲╾───┈┈
Я долго думала, что смерть — это точка невозврата. Конечный абсолют. Что она приходит строго по расписанию, с безукоризненной точностью и педантичностью, как поезд, увозящий в последний путь своих пассажиров. Думала, будь смерть человеком из плоти, крови, она бы открыла свой потрёпанный блокнот с бесконечным списком имён, наискось перечёркнутых дат и, едва задержав взгляд на нужной строке, появилась бы у изголовья умирающего, чтобы беззвучно исполнить свой древний, пыльный долг.
Но я ошибалась.
Оказалось, даже в самых древних законах есть сбои, исключения или несчастные случаи. Те, кого она не успела забрать или не захотела, а может, просто забыла. А может оставила специально...
...и этим исключением стала я.
В тот день я была всего лишь человеком, обычной женщиной, проживающей свой редкий, законный выходной. Со своей семьёй, в тишине и солнце. Без формы, без груза чужих жизней, без стетоскопа, белой палаты пропитанной криками боли. Просто девушка, просто утро, просто лёгкий ветер, пахнущий готовой выпечкой в любимой кондитерской и теплом кожи близких.
А потом случился взрыв.
Оглушительный и беспощадный, он вырвал меня из реальности, как сорванный лепесток, и отбросил моё тело прочь, словно тряпичную куклу, в которой больше нет жизни. Мир обрушился, и в этом клокочущем гуле что-то оборвалось, что-то бесценное.
Он забрал не только тишину, он забрал часть моей семьи. С самозабвенной жестокостью вырвал душу из моих рук, из дыхания, из крови, а я... осталась. С ожогами на коже, с трещинами в душе и с пустыми руками.
Слишком живой, чтобы умереть, но слишком мёртвой, чтобы жить.