Митка
Я знала, что это будет не просто концерт. Не просто meet&greet. Не просто Кай.
Это был мой способ вытащить себя из гнилой скуки, из маленькой коробки жизни, где я — просто Нася,
которая делает кофе в автомате и пересматривает вайперр на репите до трёх ночи, вгрызаясь глазами в каждый пиксель Димы.
Я купила митку в первом же городе, который оказался ближе всего. Электрички, переходы, ночная маршрутка — не важно.
Я бы поползла, если бы нужно было. Только бы увидеть. Только бы стоять в нескольких метрах и дышать тем же кислородом,
что и он. И Майс, конечно, тоже. Но Кай... Кай — это отдельная статья, отдельная катастрофа.
На площадке всё горело. Свет, тела, звук. Я стояла ближе всех, плечом к плечу с такими же безумными,
и мне казалось, что у меня в груди не сердце, а мина. Каждый его куплет — как осколок в лоб.
Каждый взгляд поверх толпы — как будто прямо в меня, в мою шею, в мои руки. Я кричала так, будто умирала.
И может быть, умирала. Немного.
После концерта руки дрожали так, что я не могла найти пропуск в сумке. Митка — пропуск в гримёрку. Пропуск к нему.
И ноги тоже подкашивались, но не от усталости, нет. От того, что я вот-вот окажусь внутри той самой реальности,
которую себе нарисовала тысячу раз в голове, а теперь она готова либо раздавить меня, либо сделать частью себя.
Я захожу. Свет тусклый, пахнет потом, табаком и сладким перегаром энергетика.
Майс сидит на диване, смотрит в телефон. Кай стоит спиной, курит, рука с сигаретой чуть дрожит — возможно от усталости.
Я делаю шаг. Один. Второй. И он оборачивается.
Смотрит. Как будто вырывает из меня всё сразу — имя, голос, страх. Я не могу ничего сказать.
Он улыбается. Нечестно. Волчья такая улыбка.
— Ты пришла, — говорит он, как будто мы уже знакомы. Как будто он знал.