Пролог
Есть люди, которых ты просто... терпишь.
Есть те, кто немного раздражает.
А есть он.
Живое доказательство, что Вселенная имеет чувство юмора. Плохое. Очень плохое.
Каждый день — как испытание. Каждое утро — как новый уровень в игре "не прибей его книгой". Он всегда где-то рядом: в коридоре, у шкафчика, в столовой, на моём любимом месте в библиотеке.
Нет, я не преувеличиваю. И нет, это не судьба. Это саботаж.
Его зовут Никита. У него эта вечная полууголовная ухмылка, он носит наушники даже на контрольной, списывает у всех, кроме меня (потому что я держу локти острыми), и ведёт себя так, будто весь мир — это шутка, которую понял только он.
Мы с ним не друзья. Даже не "знакомые, которые общаются по заданию". Мы — школьная легенда, вечно спорящие с пятого класса. Учителя давно махнули на нас рукой.
Хотя в девятом был один неловкий момент, когда нам дали задание по литературе...
Но об этом я стараюсь не вспоминать.
Потому что каждый раз, когда я вспоминаю, мне становится немного... не по себе. Но я через силу его расскажу.
В девятом классе случилась катастрофа.
Я написала фанфик про нас.
Про нас.
С ним.
Не специально.
Это было задание по литературе — "написать короткий рассказ в жанре романтики". И я, как умный человек, решила сделать это через иронию.
Типа высмеять.
Типа «ахах, прикиньте, если бы я и Никита Козлов вдруг влюбились».
Но по какой-то безумной причине получилось... хорошо.
Даже слишком.
Я сама зачиталась. Там был сарказм, враги, медленные взгляды через школьный коридор, момент в библиотеке, где он почти сказал, что я ему не безразлична...
Я назвала его Никитос. Зачем — не знаю. Это было глубоко, стильно и, как я тогда думала, неприлично очевидно только для меня.
Я не собиралась его сдавать.
Но я...отправила не тот файл.
В папку с домашкой ушёл не мой рассказ про девушку с розами и велосипед, а этот.
На следующий день учительница сказала:
— Очень интересная работа! Я бы хотела зачитать её вслух.
— НЕ НАДО.
— Почему? Ты так искренне писала. Чувствуется внутренний конфликт.
— ОН ВНЕШНИЙ! ОЧЕНЬ ВНЕШНИЙ!
Но было поздно.
Она начала читать.
Вслух.
Аудитория: весь девятый Б.
А в третьем ряду — он. Никита.
Смотрит. Медленно поворачивает голову в мою сторону.
Сначала с непониманием. Потом с...
Улыбкой.
— "И тогда Никитос наклонился к ней и сказал: ты бесишь меня так сильно, что это почти красиво".
Я буквально расплавилась в стуле.
После урока он подошёл и прошептал:
— Никитос, да?..
— Умри.
—Могла бы хотя бы сделать меня повыше. Или с суперспособностями.
Я лишь закатила глаза,и попыталась поскорее смыться чтобы не видеть его самодовольную ухмылку.
С тех пор он иногда подмигивает мне в коридоре и говорит:
— Привет, автор.
А я каждый раз отвечаю:
— Отвали, персонаж второго плана.
И иду дальше, гордо, как будто ничего не было.
Хотя внутри каждый раз хочется:
а) сменить школу,
б) стереть всем память(включая это недоразумение) ,
в) вырезать себе часть мозга, которая придумала "Никитоса".
Но хуже всего то,что этот рассказ — получил пять с плюсом.
И теперь висит на стенде "Лучшие работы месяца".
С моим именем.
Полностью.
Прямо под цитатой:
«Ты бесишь меня так сильно, что это почти красиво».
Убить мало.
***
Я узнал, что она влюблена в меня, когда услышал это... от нашей учительницы литературы.
То есть, почти.
На самом деле, она не призналась. Она просто написала фанфик.
Про нас.
Я серьёзно.
Я сидел на третьей парте, собирался просто поспать глазком на "Жанровом анализе", как вдруг училка сказала:
— Сейчас я прочту вам работу одной из учениц. Очень оригинально. С элементами самоиронии и внутреннего конфликта.
Я даже не вслушивался. До тех пор, пока не прозвучало:
— "Никитос стоял в дверях, как обычно: бесил, но выглядел подозрительно хорошо."
...Прошу прощения?
Я поднял глаза.
Посмотрел на неё.
Она сидела, белее стены.
И я понял.
Это про меня.
В тексте был "Никитос" (ну да, очень скрытно), "девушка, которая его терпеть не может", и сцена в библиотеке, где они почти поцеловались между полками.
Я слушал и умирал от смеха внутри. Снаружи — держался. Почти.
Когда училка дочитала, я повернулся к ней и шепнул:
— Ну что, фанатка?
Она:
— Умри.
(Классический ответ, кстати. Универсальный.)
После урока я сказал:
— Могла бы хотя бы сделать меня повыше. Или с суперспособностями.
Она закатила глаза, ушла, как будто меня вообще не существует.
Но с тех пор я называю её "автором".
Каждый раз, когда вижу —
— Привет, автор.
Она делает вид, что хочет меня прибить.
Но она меня не прибивает.
И это, знаете ли, подозрительно.
А ещё — Когда мы стояли возле стенда "Лучшие работы месяца",
я сказал:
— Надо бы экранизацию снять.
Она сказала:
— Только если тебя сыграет шкаф.
Что ж...