Пролог
«Любовь к книгам – один из самых изысканных даров богов». Это, пожалуй, была одна из моих излюбленных фраз мира людей. Хотя... когда мне было всего пятнадцать лет, я предпочёл убийство – вонзив отцу клинок между рёбер.
Говорят, бессмертие – это дар, но я не согласен. Когда твоей жизни ничего не угрожает, дни постепенно теряют свои краски. Превращаются в обыденность, и единственное, что оставалось с тобой в этом круговороте жизни, так это скука.
А вот дни людей были наполнены красками, всё имело гораздо большее значение. А всё потому, что они не знают, когда умрут.
Ведь разве вещи, которые остаются с тобой навсегда, имели бы большую ценность, чем те, что могли исчезнуть в любой момент?
А я всё чаще сталкивался с одиночеством. Оно витало везде: в разливе тёмных вин с приятной горечью послевкусия, в золотых дверях, и даже в каждом перстне, сверкавшем на моих пальцах.
Единственное, что доставляло мне немалое удовольствие, были книги смертных. Хотя мои соратники считали меня несколько странным, говоря, что моя слабость – люди.
Как знать, может, именно поэтому я и направился в их мир.
Смертные были неидеальны. В каждом находилось хоть одно уродство. Поэтому в нашем мире людей считали скотом.
Я провёл пальцами по щеке – кожа теперь была шершавой, с засохшим шрамом. Волосы укоротил неровно, пряди касались плеч. Лицо изменилось. Тело – уменьшилось. Я больше не был собой.
Разве мог знать, что среди всех этих примитивных созданий – найдётся одна, способная изменить всё? Впрочем, не буду забегать вперёд.