Глава 3
Робби Макгвайер
Мой телефон вибрирует в руке. В семейном чате появляется новое сообщение. Ещё одно.
Мама: Это не так уж плохо, дорогой.
Бет: Это плохо.
Мама: Это действительно не так уж плохо.
Мама: Папа говорит, не переживай. Все забудут об этом к следующему новостному циклу.
Бет: Хочешь, я приеду и надеру Декеру задницу?
Бет: Дай знать, братан, потому что у меня завтра свободное время. Могу запланировать.
Учитывая, что я не отправлял маме или сестре копию фотографии и даже не упоминал о ней, а они уже написали мне четыре раза, это действительно так плохо, и даже хуже. Фотография везде. В интернете. По телевизору. Двое моих друзей переслали мне статью в течение тридцати минут после её публикации.
С такой скоростью я стану мемом ещё до конца дня.
Я нажимаю на фотографию и закрываю глаза, снова пытаясь убедить себя, что всё не так плохо, как кажется. Когда я открываю их снова, изображение заполняет экран. Декер выглядит расслабленным и счастливым. Свежим. Он выглядит как парень, который приятно пахнет. Как парень, которого можно узнать в комнате просто по запаху. Он смотрит прямо в камеру. Его волосы короткие и аккуратно подстрижены. Они всё ещё влажные. Его щетина тёмная и немного растрёпанная. Сквозь бороду проглядывает крошечный кусочек эмали, маленький белый осколок. Несмотря на густую бороду, я вижу шрам на его верхней губе. Глубокий шрам, который плохо зажил.
Я смотрел игру по телевизору, когда это произошло. Это было три или четыре года после того, как мы встретились на хоккейной клинике в Сиэтле. Трёхнедельный лагерь, который тогда казался огромным событием. Мне было шестнадцать, а он был на год старше. Декер, вероятно, уже тогда был законченным мудаком, но я неправильно его понял, потому что никогда раньше не играл против кого-то подобного. Даже близко. Он был потрясающим. Как ракета. Пугающий и внушающий трепет. Большой, даже тогда. Ещё не полностью выросший, но близко к этому. Достаточно, чтобы затмить всех остальных.
Травма произошла в его первый профессиональный сезон. Я ещё не пробился, но наблюдение за его игрой давало мне ощущение, что это не невозможно, что это всего лишь вопрос времени, пока это случится и со мной. Он играл за «Чикаго». Хорошая команда, хотя в тот год она была не на пике формы. Тем не менее, это было достойное место для старта и того, чтобы заявить о себе. Они играли против «Тампа Блэкайз», и до конца второго периода оставалось меньше пяти минут. «Чикаго» проигрывал с разницей в одну шайбу. Это был напряжённый матч. Жёсткая, физическая игра, которая, казалось, сведётся к удаче так же, как и к мастерству.
Я сидел на краешке кресла всё это время.
К тому моменту Декер уже оставил мне достаточно намёков на то, что он мудак. Не то чтобы их не было. Просто я ещё не сложил их воедино. Наверное, я могу быть немного медлителен в таких вещах.
Это был один из тех моментов, которые происходят так быстро, что мне пришлось дважды посмотреть замедленный повтор, чтобы понять, что случилось. Декер был в их правом круге, шайба прилипла к его клюшке. Он выглядел неудержимым, но их защита была на высоте. Оба защитника ударили его одновременно, один слева, другой справа, и все трое оказались в куче на льду. Декер был в ярости, опасно разъярён. Он первым поднялся, оттолкнувшись ото льда, пока двое других ещё не успели полностью упасть. Когда его вес сместился вперёд, лезвие конька врезалось в него. Жёстко и глубоко. Лёд мгновенно забрызгался красным.
Крови было так много, что она стекала сквозь его пальцы и по тыльной стороне ладоней, когда он прижал их к лицу.
Он уехал со льда без помощи, но толпа замерла в тишине. Дома, на диване, моё сердце застряло в горле.
Через неделю он снова был на льду. Впервые за долгое время чисто выбритый, с гневным, неровным шрамом на верхней губе — единственным доказательством того, что он не совсем неуязвим.
Я швыряю телефон на диван и твёрдо решаю не смотреть на него до конца дня. Вместо этого направляюсь к холодильнику, открываю его и надеюсь против надежды найти там готовое домашнее блюдо, которое можно просто разогреть.
Не повезло.
Неудивительно, ведь я прекрасно знаю, что съел последнюю порцию еды, которую мама привезла мне на ужин вчера.
Честно, нахуй этот день и всё, что с ним связано.
Раз уж я здесь, я достаю пакет со льдом из морозилки и прикладываю его к левой щеке. Кожа горячая, и я шиплю от холода, но, к счастью, это выглядит не так плохо, как ощущается. На скуле только розовое пятно. Если повезёт, синяка не будет.
Я не знаю, как объяснить то, что произошло сегодня на тренировке. Это был не я. Я буквально никогда в жизни не участвовал в драках, кроме как пару раз в пылу игры. И даже тогда я тот, кто разнимает драки, а не начинает их. Я не знаю, что на меня нашло. Одна секунда — я был собой, а следующая — я стал кем-то другим. Я чувствовал… не знаю. «Живым» — не то слово, но что-то близкое. Активированным, может быть? Обострённым? Всё вокруг замедлилось, и я видел только это ёбаное лицо Декера. Кровь пульсировала, мысли испарились. Одна секунда — они были, а следующая — мой разум опустел. Мои конечности действовали сами по себе: руки сжимались, руки замахивались, без какого-либо сознательного решения с моей стороны. Единственное, о чём я знал, — это Декер.
Где он был.
Где я был.
И это глубокое, раскалённое чувство в груди, которое я никогда раньше не испытывал. Какое-то притяжение. Желание. Тяга.
Да, это было оно.
Тяга. Тяга к насилию.
Это было чертовски странно.
Я скажу вам одну вещь точно: этого больше не повторится. Я, блять, профессионал, а не мудак.
–––––
Ладно, это снова произошло. Но в мою защиту, это была не моя вина. Вчера у нас была тренировка вне льда: тренажёрный зал для силовых упражнений и растяжки. Всё прошло нормально. Я оставался на одной стороне зала, а Декер — на другой. Пока мы не встретились взглядами по пути в раздевалку.
Всё произошло так быстро, что я не смогу объяснить, что именно случилось, даже если захочу. Быстрый толчок отправил меня в стену за спиной, а затем две руки схватили меня за майку, приподняв на носки. Ладди быстро оттащил его от меня, так что тренер ничего не увидел. Слава богу, потому что если бы он увидел, то узнал бы сторону меня, о которой я сам не подозревал. Я взбесился. Боди и Кац должны были меня удерживать и сидеть со мной полчаса, похлопывая по спине и успокаивая, пока я не перестал издавать этот странный, горловой звук на выдохе.
Я не могу это объяснить.
Но то, что произошло сегодня вечером, ещё хуже. Намного хуже. Мы только что сыграли наш первый матч сезона, домашнюю игру против «Денвер Рокиз», и всё прошло не очень. «Рокиз» — команда, которую мы должны были обыграть без проблем, но мы проиграли. Два-один, но всё же. Мы должны были выиграть хотя бы с разницей в один-два гола. На бумаге мы лучше их на световые годы. Мы должны были их разгромить и сделать это легко, но не смогли. Мы выглядели как любители.
Через двадцать минут после игры Декер сидит в своей кабинке в раздевалке, срывая ленту, пока снимает налокотники и наколенники, и из его ёбаного рта льётся постоянный поток дерьма.
— Эй, Макгвайер, — говорит он, голос капает сарказмом, — спасибо за передачу.
Я улыбаюсь и киваю, напоминая себе, что мама говорила о том, чтобы возвыситься над этим. Она сказала сделать это. Сообщение было ясным и простым. «Возвысься. Над. Этим.» Даже идиот сможет это понять.
— Отлично, дружище, — продолжает он. — Отличный способ удержать шайбу, даже если это стоило нам игры.
— Я не удерживал чёртову шайбу. Я отдал её Ладди, — огрызаюсь я.
— Ага, и как это сработало? Хм? На нём было два игрока. Я был полностью свободен.
Не удостаивай его слова ответом, говорю я себе. Тебе это не нужно. Просто иди в душ и отправляйся домой. Ранний вечер — вот что тебе нужно.
Это то, о чём я думаю. Это то, что крутится у меня в голове, когда я чувствую, как бросаюсь на него. Мои ноги едва касаются пола. Кулаки сжимаются, ярость образует горячий, плотный шар в груди, толкая меня вперёд. Я бью вслепую, зрение затуманено и окрашено в красный. Первый удар приходится под рёбра. Второй тоже. Мои кулаки врезаются в мышцы и кости. Удар тупой и оглушающий. Он сотрясает мой мозг, но мне это нравится.
К тому времени, как я прихожу в себя, половина команды прижимает меня к моему шкафчику, другая половина удерживает Декера, а тренер орет как сумасшедший.
Тренер ведёт нас, пока Декер и я бесцеремонно маршируем в его кабинет. По пути Декер, чёрт возьми, смотрит на меня и шепчет: «Ни слова».
Ни слова?
Ни единого ёбаного слова?
Ну, это мы ещё посмотрим.
–––––
Оказывается, не перечить тренеру Сантосу, когда он в таком настроении, — не самый плохой совет, который мне давали. Я всё же вставил пару слов, и, думаю, лучше всего сказать, что это было воспринято не очень хорошо. В результате он уже час, как тараторит без остановки. Он вспотел, нос и щёки блестят нездоровым блеском, а волосы прилипли ко лбу. Время от времени он прижимает пальцы к вискам и говорит: «Вы в одной команде», очень-очень медленно, как будто обращается к маленьким детям, которые с трудом понимают простую концепцию.
Каждый раз, когда это происходит, я чувствую себя хуже. Он прав. Конечно, он прав. Драки в играх — это одно, но драка с партнёром по команде — совсем другое. Уже минут пятнадцать мои щёки горят. Реальность бьёт по голове. Я так разочарован в себе, что в животе образовалась яма, и я чувствую лёгкую дрожь. Каждый раз, когда тренер смотрит на меня, яма становится глубже.
В четвёртый раз, когда он это говорит, Декер отвечает: «Да, тренер!», так что я делаю то же самое.
Кажется, это срабатывает. Тренер выдаёт строгое предупреждение о том, что произойдёт, если мы снова решим пойти по этому пути, и показывает нам на дверь.
Декер и я идём в раздевалку, я иду впереди. Его дыхание поверхностное и громкое. Короткие, злые выдохи, которые обжигают мою шею сзади. Я смотрю прямо перед собой и стараюсь даже не смотреть в его сторону.
Всё кончено. Я закончил с его дерьмом. И со своим тоже. Меня никогда раньше не вызывали в кабинет тренера для такого разговора, и я не собираюсь начинать сейчас. Я только что пришёл сюда. Я сыграл только одну игру — и плохо. Я ещё не доказал себя. Нет никакого способа, чтобы мне сошло с рук такое дерьмо. Да я и не хочу этого.
Нет.
Это должно прекратиться. Сейчас же.
Мне нужно опустить голову и сосредоточиться на том, что действительно важно. Хоккей, победы и быть частью команды. Не просто команды, а «Гадюк».
Я не могу поверить, что вёл себя так. Пару дней назад, когда я только пришёл сюда, я увидел своё отражение в стекле и буквально не мог поверить, что на мне тренировочная форма «Гадюк». Я выглядел как кто-то, о ком я только мечтал. Это было воплощение мечты, а теперь посмотрите на меня — я веду себя почти как такой же мудак, как Энт Декер. Мне нужно срочно вытащить голову из жопы. Быть здесь — это привилегия, и мне нужно начать вести себя соответственно.
К тому времени, как мы добираемся до раздевалки, большая часть команды уже разошлась, а те, кто ещё здесь, заканчивают одеваться. Пустые бутылки из-под напитков разбросаны повсюду, а мокрые полотенца торчат из большого контейнера рядом с душем.
Пар из душа распространился по раздевалке, делая воздух густым и застоявшимся. Странный, но не совсем неприятный запах пота и мыла обжигает мои ноздри, когда я вдыхаю.
Душ сегодня видел достаточно людей, чтобы пятнистые бежевые плитки стали глянцевыми и мокрыми. Пар собрался и сконденсировался, образуя ручейки, которые стекают по стенам тонкими параллельными линиями. В комнате две линии душевых, по пять с каждой стороны, с крючком и полкой для туалетных принадлежностей. Я быстро раздеваюсь, стремясь уйти от Декера как можно быстрее. Он всё ещё снимает защитную экипировку, когда я вешаю полотенце и включаю кран. Я выбираю самый дальний от двери душ и отступаю, ожидая, пока вода нагреется. Когда она становится настолько горячей, насколько я могу выдержать, я шагаю под струю и почти стону от мгновенного облегчения, которое приносит тепло больным мышцам. Каждый год я стараюсь поддерживать форму в межсезонье, но неважно, насколько ты в форме, первый матч сезона всё равно шокирует организм. Мои ноги будто из свинца, подколенные сухожилия напряжены и явно выражают своё недовольство моим обращением с ними. Я поворачиваюсь спиной к струе, позволяя воде бить по спине и стекать по ногам. Я отключаюсь на секунду, пока вода делает своё дело, но внезапно возвращаюсь в реальность от неоспоримого присутствия.
Холодное, тёмное присутствие.
Покалывание у основания черепа сообщает мне, что я не один. Декер здесь. Он вешает своё полотенце рядом с моим и включает душ прямо напротив меня. Он совершенно голый. Ну, конечно, он голый. Все моются голыми. Это не моя точка. Моя точка в том… чёрт. В чём моя точка?
А, точно.
Это Декер. Он стоит напротив меня, не спеша расставляя свои туалетные принадлежности на полке. Он повёрнут ко мне спиной, и, чёрт возьми, он построен как танк. Толстые, твёрдые мышцы переплетаются под его кожей, играя при малейшем движении рук.
Он шагает под струю, поворачиваясь ко мне лицом, и запрокидывает голову. Вода стекает по его лицу. Его ресницы мокрые. Тёмные и слипшиеся, что делает его почти мирным. Почти, но не совсем. Вода стекает по его щекам, шее и собирается в ямках над ключицами. Его грудь и пресс накачаны, но это не главное, что заставляет меня замереть.
У него татуировки.
На спине.
Его трапеции и широчайшие почти полностью покрыты огромным, замысловатым рисунком.
По какой-то труднообъяснимой причине это почти раздражает меня. Не раздражает, просто досаждает. Даже не досаждает — я просто не знал, что у него есть татуировки. Вот и всё. Я не видел его без рубашки с тех пор, как мы были подростками, и никогда не представлял, что у него есть тату. Особенно не так много. Особенно не такие. Стильные. Художественные. Тёмные. Много чёрного. Линии и изгибы. Брызги красного. Розы. Брызги красного — это розы. Старинные розы, которые выглядят как лозы, обвивающие его тело.
Не то чтобы я много времени проводил, представляя его без рубашки. Чёрт, нет. Точно нет.
Он наклоняет голову, позволяя воде стекать по задней части шеи. Его рот слегка приоткрывается, а ресницы начинают разъединяться.
Я разворачиваюсь, подставляя лицо под струю воды, и мне всё равно. Я хватаю шампунь и намыливаю волосы, энергично втирая его в кожу головы, чтобы появилась пена. Мне не нужно быть психологом, чтобы понять, что Энтони Декер — не тот человек, который хотел бы поймать меня на том, что я смотрю на него голого. Чёрт возьми, этот парень напал на меня вчера только за то, что я посмотрел на него.
Да, нет. Он точно не будет спокойно относиться к такому недоразумению.
Ох.
Чёрт.
Как, чёрт возьми, я собираюсь смыть шампунь, не поворачиваясь снова?
У меня нет выбора, кроме как упереться одной рукой в стену и опустить голову вперёд, позволяя воде стекать по макушке. Мыльная вода льётся по лицу и попадает в нос, но это кажется небольшой платой.
Когда вода становится прозрачной, волосы на затылке встают дыбом. Я чувствую себя странно, покалывает так, как когда Декер только зашёл в душ, но ещё хуже. Моя передняя часть горячая от воды, а на пояснице появляются мурашки. Я чувствую тепло. Жар. И холод. Горячее и холоднее, чем должно быть в душе. Тепло спереди, как будто горячее масло вылили на плечи, и оно медленно стекает по груди, пока холод поднимается по задней части ног. Озноб пробегает по позвоночнику. Горячее-холодное жжение, как будто кусок льда проводят по коже.
Жуткое чувство зажигает мои кости. Тёмное, угрожающее чувство. Неповторимое, неоспоримое чувство — чей-то взгляд, впивающийся в меня. Он движется вниз по моему телу, медленно скользя, как ноготь по чувствительной коже.
Кожа к коже. Горячая, натянутая кожа, скользкая там, где соприкасаются два тела.
Что?
Мой пульс учащается, мягкое «тук-тук» сменяется на более быстрое.
Почему я так реагирую? Господи, я теряю контроль. Я схожу с ума. Он же не… то есть, Декер же не пялится на меня, правда?
Правда?
Если это так, я бы хотел развернуться и устроить ему ад. Я бы хотел встретиться с ним лицом к лицу, подняв подбородок, с широко открытыми глазами, и потребовать объяснений. Я бы сделал это. Я имею полное право на это.
Есть только одна вещь, которая меня останавливает: эти чёртовы татуировки. Розы. Та, что на его лопатке. Та, что рядом с позвоночником. Та, что в изгибе, ведущем к его…
Случайные нервы посылают нежелательные сигналы. Артерии расслабляются и расширяются. Вены сужаются. Кровь устремляется вниз и застревает там.
Подожди. Что?
Нет!
Я подставляю ладони под воду и даю им наполниться. Я брызгаю водой на лицо, пытаясь прийти в себя.
Один раз.
Два раза.
Это не помогает.
Я смотрю вниз.
О, чёрт, нет! Этого не может быть.
Я хватаю кран и поворачиваю его на тридцать градусов, чтобы значительно снизить температуру воды.
Вода была слишком горячей. Вот что произошло. Она сделала меня легкомысленным. Это был долгий день. Долгая неделя. Знаешь что? Это был долгий месяц. Я переехал в другой город и штат, не говоря уже о команде. Большая часть моих вещей всё ещё в коробках, и даже если убрать Энта Декера из уравнения, это было слишком. Я не в себе. Я перегрелся, и мне нужно остыть.
Вот и всё.
Ладно.
Ладно, это не работает.
Вода, должно быть, всё ещё слишком горячая.
Я поворачиваю кран до упора, сдерживая желание вскрикнуть, когда ледяная вода ударяет мне прямо в грудину. Это удар в живот, который напоминает мне дышать. Я делаю три вдоха для верности и наливаю приличную порцию мыла на губку, начиная тереть себя как можно быстрее и сильнее. Я смываю мыло, твёрдо решив не поворачиваться к Декеру, выбирая вместо этого неуклюжий танец на месте, который в итоге приводит к тому, что моё тело становится чистым.
Мой член, признаю, часть тела, известная своим собственным умом, — но никогда, никогда в такой ситуации, — всё ещё наполовину возбуждён. Чистая паника пронзает мои вены каждый раз, когда я смотрю вниз. У меня нет выбора, кроме как изменить угол наклона душевой насадки и обдать свои яйца струёй холодной воды.
Это помогает. Я вижу крошечные белые пятна на периферии моего зрения, но мой член, хоть и всё ещё немного толще и тяжелее, чем обычно, благоразумно опускается вниз. Не желая приглашать дальнейшие неприятности, я выключаю воду и убираюсь отсюда к чёрту. Ни один мужчина никогда не оборачивал полотенце вокруг талии быстрее. Или туже. Я втягиваю живот, закрепляя полотенце. Это неудобно, но, думаю, это мудро. Нет смысла рисковать в таких вещах.
— Эй, Принцесса, — говорит Декер. Его голос низкий и хриплый, настолько глубокий и грубый, что мои барабанные перепонки улавливают каждую отдельную вибрацию, — ты забыл свои штуки.
Я отвожу взгляд, поворачивая голову чуть больше, чем требует ситуация, и быстро возвращаюсь к своему крану, бросая свои туалетные принадлежности в сумку, не утруждая себя сушкой бутылки шампуня или отжимом губки.
— Спасибо, — выдавливаю я.
— Не за что.
Я не уверен, то ли это нормальность этой части взаимодействия, то ли то, что я могу сказать, не глядя, что он улыбается, но что-то в том, как он это говорит, заставляет меня забыть, что я пытаюсь избегать зрительного контакта.
Я прав. Декер улыбается. Его голова наклонена, подбородок приподнят, как будто он хочет лучше рассмотреть меня. Его блестящий чёрный взгляд окидывает меня с головы до ног и поглощает целиком.
Я замер. Огонь. Прикован к месту, моргаю и пытаюсь вспомнить, как глотать.
К тому времени, как я добираюсь до своей машины и захлопываю дверь, мои руки дрожат так сильно, что мне требуется две попытки, чтобы завести двигатель.
Дело не в татуировках, которые на меня подействовали. Не в розах или шипах. Не в ласточке, луне, звёздах или даже в шокирующем реализме змеи, обвивающей его позвоночник, что так на меня повлияло. Дело в том, что, вопреки здравому смыслу, перед тем как уйти из душа, я посмотрел вниз.
И Энт Декер был твёрд как камень.