Снайперша

Я не люблю, когда в мою дверь стучат утром. Это почти всегда плохие новости. Или кто-то, кто хочет, чтобы я встала и начала ненавидеть мир раньше обычного.

Но когда я открыла — на пороге стоял Нираги. Живой. Настоящий. С кофе в руке и этим его вечным взглядом, в котором читается сразу и наглость, и странная, тяжело перевариваемая искренность.

— Привет. — Он протянул мне стакан. — Без сахара. Я помню.

— Что тебе надо? — буркнула я, всё ещё не проснувшись до конца.

— Будь готова к шести. Я заеду.

Я замерла.

— Куда?

Он чуть наклонился вперёд, будто шепчет тайну.

— На свидание.

— Ты прикалываешься?

— Нет. Надень что-нибудь красивое. Мы идём в ресторан. Настоящий. С меню, свечами и прочей романтической фигнёй. Постарайся не опоздать.

Я уставилась на него. Он разворачивается и уходит, будто сказал самое обычное «погода сегодня неплохая».

А я стою и держу кофе, как последняя идиотка, у которой сломались все системы самозащиты.

До шести я сходила с ума. В душе. В гардеробе. В голове. Отмела всё чёрное (слишком «я»), слишком открытое (не его стиль), слишком скромное (тоже не то). В итоге выбрала простое, но чёткое — платье, в котором можно и выжить, и произвести впечатление.

Он пришёл ровно в шесть. В рубашке. С запонками. На нём даже был чёртов парфюм — дорогой, мягкий, такой, что сносит крышу, если подойти слишком близко.

— Ты серьёзно собираешься изображать джентльмена? — спросила я, когда он открыл мне дверь машины.

— Нет. Я собираюсь быть им. Хотя бы на один вечер. Ради тебя.

...

Ресторан был на крыше. Панорамные окна, свечи на столах, приглушённый свет и живая музыка — но не пафос, а что-то тёплое. Уютное. Он действительно постарался.

Мы сидели напротив, и впервые за долгое время между нами не было привычных шуток-лезвий. Он просто смотрел. Я просто дышала. И в этом было больше опасности, чем в любом оружии.

— Зачем ты это делаешь? — спросила я, крутя вино в бокале. — Ты не тот, кто водит женщин по ресторанам.

— Я тот, кто не может больше держать это в себе. — Он положил локти на стол, склонился ближе. — Я люблю тебя.
И я больше не хочу делать вид, что это не так.

Я замерла. Сердце словно споткнулось.

— Ты...

— Да. Я хочу, чтобы ты встречалась со мной. По-настоящему. Не по-чёрному, не между боями и ссорами. Я знаю, мы — катастрофа. Но я хочу быть твоей катастрофой. Единственной. Постоянной.

Он говорил спокойно. Без нажима. Но его взгляд прожигал.

— Я не умею нормально. Я злюсь, я рушу, я кусаюсь. Но я хочу учиться. Ради тебя. Если ты согласишься.

Я сделала вдох. Один. Второй. Мир казался чертовски хрупким.

— Ты хочешь, чтобы мы были вместе. По-настоящему.

— Да.

— Серьёзно.

— Абсолютно.

— Ты чокнутый.

— По уши.

Я рассмеялась — впервые за долгое время. Он улыбнулся в ответ, впервые не как хищник, а как человек. И этот момент был куда опаснее, чем все наши драки.

— Ладно, — сказала я тихо. — Я согласна.

Он не кинулся ко мне, не выкинул театральных жестов. Просто протянул руку через стол, взял мою и сжал. Крепко. Уверенно.

— Всё. Теперь ты моя. Официально.

— Я ещё передумаю.

— Не дам.

Мы сидели, держась за руки. И я впервые не хотела убежать. Наоборот. Я хотела остаться. С ним.

С этим ебаным, беспощадным, но вдруг — до боли реальным Нираги.