"я просто оказался рядом"
Понедельник. После обеда.
Университет. Курсед сидит в последнем ряду, с одним наушником, якобы слушая лекцию.
Он уже третий день подряд ловил себя на этом.
Где он?
Акума.
Он появлялся в коридоре — и взгляд сам поворачивался.
Он молчал на занятии — и ухо всё равно ловило его голос, когда тот тихо говорил с преподавателем.
Это уже не было просто интересом.
"Бред. Просто наблюдаю. Сравниваю. Я не..."
Курсед закрыл блокнот, устало выдохнул и посмотрел на часы.
Через десять минут лекция заканчивалась.
И тогда у него в голове мелькнула мысль — не сильная, скорее мягкий импульс:
“А вдруг он сегодня снова пойдёт в ту кофейню?”
Он встал первым, как только прозвенел звонок.
Не оглядываясь.
Он не думал, куда шёл. Он просто шёл.
Кофейня за два квартала от университета.
Он вошёл. Снова этот мягкий запах кофе и корицы. Легкий шум посуды, гудение кофемашины.
Он сделал вид, что зашёл случайно.
Сел у окна. Взял латте.
Время тянулось.
Курсед проверял телефон, делал вид, что читает сообщения.
“Если он зайдёт… просто помашу. Вдруг увидит. Всё нормально.”
Прошло пятнадцать минут. Потом ещё десять.
Не пришёл.
Он пытался не раздражаться. Сам же говорил себе — это не важно.
Он просто оказался тут.
“Совпадение.”
Вечер. Университет. Библиотека.
Курсед возвращался в кампус, когда услышал знакомый голос.
Он обернулся, спрятался за угол, инстинктивно.
И увидел.
Акума сидел с кем-то за столом.
Девушка. Светлые волосы. Он наклонился ближе к ней, что-то показывая в тетради.
Улыбался.
Она смеялась.
Курсед застыл.
Словно кто-то ударил его в грудь.
Он сжал ремешок рюкзака так сильно, что побелели пальцы.
Это было ничто. Просто помощь.
Он знал. Но что-то внутри было не согласно.
Что-то зашипело, напряглось, обожгло.
“Почему мне так некомфортно это видеть? Почему…”
Он отступил назад, не дожидаясь, пока его заметят.
Повернулся и быстро ушёл.
•Позже. Общежитие. Комната Курседа.
На столе лежит пустая чашка. Блокнот раскрыт, но не исписан.
Курсед сидел у окна, смотрел в темноту.
На лице — раздражение. Не на Акуму. На себя.
— Это бред, — прошептал он, тихо, как будто боялся, что кто-то услышит.
Он не должен был так чувствовать.
Он не имел права ревновать.
Он же… он же не такой.
— Не может быть.
Но в груди всё сжималось.
Он снова и снова прокручивал в голове, как Акума тихо смеётся, как склоняется к ней ближе.
Окно открыто, сквозняк колышет страницы тетради. Лампа светит мягко, вырисовывая на стенах тени
Он сидел на краю кровати, расстёгивая толстовку.
Рюкзак давно валялся в углу, кроссовки брошены рядом.
Ночь наступала на город,
а у него в голове всё ещё звучал смех Акумы.
И взгляд, который не был адресован ему.
Он медленно открыл блокнот.
Тот самый, в котором записывал “данные” об Акуме — возраст, любимый кофе, факультет, предположения.
Теперь все эти строки казались…
слишком сухими.
Слишком пустыми.
Он вздохнул, не зная, зачем вообще открыл эту тетрадь.
И вдруг…
почувствовал, что хочет нарисовать.
Неосознанно.
Механически.
Словно руки знали раньше него.
Курсед взял карандаш.
И начал с линии подбородка.
Потом — скулы.
Спокойные глаза, опущенные вниз. Мягкие волосы, слегка скрывающие лоб.
Он не был художником.
Но штрихи ложились легко.
Словно он уже рисовал это сто раз — в голове.
Он смотрел на рисунок, и что-то в груди сдавливало.
Он тихо прошептал:
— …ты вообще понимаешь, кто ты такой?
Никакого ответа, кроме шелеста сквозняка.
Он закрыл блокнот, спрятал его под подушку и лёг.
Долгое время просто лежал, уставившись в потолок.
Ночь. Экран телефона мягко светится в темноте.
Поисковик.
Имя: “Akuma.69”
Он знал ник. Один раз случайно услышал от кого-то на паре. Запомнил.
Страница открылась.
Акума.
Аватар — простая фотография окна в дожде.
В постах — не селфи, не друзья.
Коты.
Уличные, грязные, испуганные.
Акума кормит их. Сидит рядом. Один.
На одной — маленький рыжий комок у него на коленях. Он гладит его, а тот закрывает глаза от удовольствия.
Лайков немного.
Комментарии почти отсутствуют.
Зато — искренность в каждом кадре.
Курсед долго смотрел.
Перелистывал.
Иногда возвращался к одной фотографии дважды.
— Что ты вообще за человек?..
Почему ты так спокойно держишься, а внутри тебя, кажется, столько боли?
Он поймал себя на том, что улыбается.
Легко. Тепло.
Что-то в этих фото согревало.
Не жалость.
Что-то другое.
Он выключил экран и положил телефон на грудь.
Всё казалось неправильно.
Но впервые за долгое время он чувствовал… не пустоту.
“Ты тоже не спишь”
Ночь. Комната Курседа.
03:07 на экране телефона. Лежит в темноте, глаза полуприкрыты, только-только начал засыпать.
Курсед почти провалился в сон.
Тело тяжёлое, подушка тёплая. В голове — обрывки образов:
котёнок на коленях,
руки, перебирающие струны гитары,
тихий голос.
И вдруг — вибрация.
Экран загорелся.
Instagram.
Личное сообщение от: @akuma.69
Он резко приподнялся на локте. Сердце подскочило, будто его поймали.
Он не сразу решился открыть.
Экран мигал — одно новое сообщение.
Текст был коротким.
Спокойный.
Но от него мороз прошёл по коже:
Акума:
Ты часто заглядываешь ко мне на профиль? Или просто сегодня не спится?
Курсед застыл.
Буквально.
Словно кто-то вынул воздух из комнаты.
Он... он что?.. Заметил? Как? Он следит?..
Тысяча мыслей. Одна громче другой.
Он посмотрел на экран — было видно, что Акума в сети.
Активен. Сейчас. В три ночи.
И ещё что-то в этом было…
почти уютное.
Будто кто-то коснулся его плеча
Он долго думал, что ответить.
Пальцы дрожали.
И наконец, коротко написал:
Курсед:
Ты следишь за мной?..
Ответ пришёл почти сразу. Как будто Акума ждал.
Акума:
Ты трижды открыл мой профиль за один час. Приложение показывает. Не думал, что ты вообще знаешь название моего профиля
Курсед стиснул челюсть.
Улыбнулся.
Нервно. Слишком искренне для самого себя.
Курсед:
Может, мне просто нравятся уличные коты.
Они не задают лишних вопросов. С улыбкой напечатал он
Ответ задержался чуть дольше.
Потом пришёл:
Акума:
Коты просто приходят. Если чувствуешь, что с ними безопасно.
И остаются, если не боятся тебя.
Сердце Курседа стукнуло громко. Один раз.
И почему-то этот короткий ответ пробрал глубже, чем хотелось.
Он смотрел на сообщение. Не знал, что писать.
Не знал, что чувствует.
— …чёрт возьми.. что ты со мной делаешь…
Он не ответил больше.
Просто выключил экран.
Но уже не мог уснуть.
04:12.
Ночь. Общежитие.
Курсед спит на боку, телефон у подушки, экран гаснет и вспыхивает вновь.
Звук вибрации был глухим, но в тишине он прозвучал очень громко
Курсед не сразу понял, что происходит.
Он вслепую потянулся к телефону, прищурился.
Сообщение от @akuma.69
Он не ожидал продолжения.
После той короткой переписки они оба замолчали. Казалось, всё закончилось.
Но нет.
Он открыл диалог, и первое, что увидел:
Акума:
Ты не спишь
Курсед на секунду задумался. Пальцы зависли над клавиатурой.
Курсед:Спал. Теперь нет. Что-то случилось?..
Пауза. Курсед видел, как мигает «печатает…»,
но сообщение не приходило. Он уже хотел закрыть экран,
когда вдруг пришло сразу два.
Акума:
Извини, что тревожу в такое время.
Ты можешь… ты можешь впустить меня к себе в комнату?..
Курсед сел на кровати.
У него пересохло в горле. Он моргнул, перечитывая сообщение.
И спустя секунду — ещё одно, короткое.
То, от которого вся его кожа покрылась мурашками
Акума:
Кажется, у меня начинается паническая атака.
Я никому больше не могу написать. Только тебе.
Только тебе.
Эти два слова…
словно мягко ударили в грудь.
Он выдохнул, не зная, что сказать.
Паника — не просто страх.
Это бездна, в которую ты падаешь внутри себя.
И если в этот момент человек написал тебе —
значит, ему некуда больше идти.
Он быстро напечатал:
Курсед:
Комната 217. Дверь приоткрыта. Заходи.
Он вскочил с кровати, перекинул худи через плечо и накинул капюшон.
Прислушался.
Шаги, ботинки ступали по полу общежития.
Он вышел в коридор и приоткрыл дверь.
Холодный воздух прошёлся по коже.
Вдали — лёгкие шаги.
И вот он — Акума.
Бледный, с тенью под глазами, руки дрожат.
Слишком большой свитер,
опущенные плечи.
Но взгляд… взгляд сразу цепляется за Курседа.
— Прости, — выдохнул Акума, будто задыхаясь. — Я не знал, к кому ещё.
Курсед ничего не сказал.
Просто взял его за запястье — мягко.
Почти незаметно.
Не для контроля.
Для опоры.
— Проходи.
Тебе не за что извиняться.