8
Иногда легче кричать, чем признаться, что боишься.
Он ушёл сразу после моего ответа.
Молча. Без взглядов. Без слов.
Просто исчез, как будто сбежал.
И это — было больнее, чем его грубость.
⸻
Я сидела на полу, зажав колени.
Комнату накрыла тишина. Она была плотной, как туман.
Беременность.
Это слово звучало как приговор.
Я не хотела ребёнка.
Не в таких условиях.
Не с ним.
Но я не могла позволить себе паниковать.
Потому что внутри — уже не только я.
⸻
Он вернулся поздно вечером.
Глаза тёмные. Виски влажные от дождя.
Он не смотрел на меня — просто прошёл мимо, будто я пустота.
— Ты даже не хочешь говорить об этом? — спросила я.
Он остановился. Медленно обернулся.
— А что ты хочешь услышать? Что я рад?
— Что ты хоть что-то чувствуешь.
— Я чувствую, Лея.
— Что именно? Страх? Гнев? Отвращение?
Он подошёл ближе. Резко. Почти угрожающе.
— Я чувствую, что ты всё это подстроила.
Я замерла.
Его слова были как удар.
— Что ты сейчас сказал?
— Ты думала, что ребёнок сделает тебя важнее. Что заставит меня... быть другим.
Ты не глупая. Ты знала, когда овулируешь, ты...
Шлёп!
Моя ладонь обожгла его щёку.
Он замер. Губы сжаты в линию.
— Не смей. Ни за что. Никогда не говори, что я хотела этого.
— Тогда избавься от него.
Мир исчез.
— Уходи, Арье.
— Что?
— УХОДИ!
Он не двинулся. Я закричала:
— Я справлюсь. Без тебя. Без твоего контроля.
— Я ненавижу тебя. НЕНАВИЖУ!
Он ушёл.
⸻
Осталась я.
И ребёнок внутри меня.
Единственное, что теперь было настоящее.