2
Ночь пахла жасмином и чем-то новым. Но не безопасным.
Я сидела на кровати в своей «отдельной» комнате и смотрела на дверную ручку.
Всё было слишком идеально: шелковые простыни, золото в декоре, ванная размером с мою старую комнату.
Но внутри — пустота.
Этот дом был как сам Арье Морелли — холодный, богатый и отталкивающий.
⸻
Он не пришёл.
Я ждала.
Сначала — из глупой наивности.
Потом — из злости.
В конце — из интереса.
Но он не пришёл.
⸻
Утро.
Я проснулась от запаха кофе и глухих шагов за стеной. Вышла в коридор босиком — и столкнулась с ним.
Он стоял у барной стойки, в рубашке, но без пиджака. Рукава закатаны. Кофе в одной руке, телефон — в другой.
Он даже не посмотрел.
— Доброе утро, — бросила я, стараясь звучать спокойно.
— Ты не обязана быть вежливой, — ответил он, не поднимая взгляда. — Здесь нет публики.
— Это не ради публики. Это ради того, чтобы не устроить скандал в твоей дорогущей кухне.
Он поднял глаза.
И впервые — задержал взгляд на мне.
— Я слышал, ты не спала.
— А ты следишь за мной?
— Я охраняю то, что теперь принадлежит мне.
Слова будто ударили.
Принадлежит.
Я — вещь?
— Ты хочешь, чтобы я вела себя как жена? — спросила я тихо.
— Нет.
— Тогда не притворяйся, что заботишься.
⸻
Позже, в кабинете.
Я вошла без стука.
Он сидел за столом, изучая какие-то бумаги.
— Мы так и будем молчать друг с другом до конца срока?
— Ты хочешь поговорить? — его голос был ироничен. — Хорошо. Что ты хочешь знать?
— Почему ты выбрал меня?
Пауза.
Он отложил ручку. Посмотрел прямо в глаза.
— Потому что ты была доступна. Уязвима. И подходяще наивна.
— Прекрасно, — усмехнулась я. — Значит, товар со скидкой?
Он поднялся.
Медленно. Опасно.
Подошёл вплотную.
— Я выбрал тебя, — прошептал он, — потому что ты — дочь того, кто пытался предать мою семью. И теперь каждый день, смотря на тебя, я вижу, что Морелли всегда побеждают.
Я замерла.
Так близко. Так ледяно.
— А я каждый день вижу, как ненависть прячет страх. — Мой голос дрожал, но я не отступала. — Ты боишься себя. Боишься, что не умеешь чувствовать. А знаешь что?
Я сделала шаг назад.
— Это не моя проблема.
⸻
Ночь.
Я лежала на боку, слушая, как он ходит в своей комнате.
Иногда — по полу. Иногда — по моим мыслям.
Мы чужие. Но слишком близкие.
Мы женаты. Но слишком сломанные.
Я выключила свет.
Он тоже.
И в этой тишине, сквозь бетонные стены, я впервые почувствовала, как одиночество может пахнуть.