Пролог
Пахло кровью. Свежей. Горячей. Слишком яркой на фоне ночи.
Он сидел посреди тишины, среди обломков подстилок, среди искажённой тени, которую отбрасывало лунное сияние. Под ним — чья-то шерсть. На лапах — пятна. В ушах — звон.
Мираж смотрел на когти. Длинные. Грязные. Слишком глубокие борозды в них. Он не точил их. Он не дрался. Он… спал?
«Ты ведь спал, верно?»
Голос внутри был мягким, почти шутливым.
«Ты просто отдыхал. А я... Я сделал то, что ты не смел.»
Мираж зажмурился.
— Это был не я… — прошептал он. — Это не я…
«Нет, — ответил голос. — Это мы.»
Тихий хруст — он обернулся. За спиной кто-то стоял. Фигура в полумраке, с расширенными глазами. Узнала. Всё поняла. Он хотел крикнуть, оправдаться, убежать. Но лапы не слушались.
Голос внутри затаил дыхание.
«Поздно.»
И в тот момент Мираж понял:
С каждым разом возвращаться назад становится всё труднее.
С каждым разом он остаётся дольше.
С каждым разом всё больше Миража — уходит в темноту.