Глава 2. Фия.
Смерть странная штука, не так ли? Ты живешь обычной размеренной жизнью, а в какой-то момент она неожиданно обрывается. Мне кажется, слово «смерть» заменить на «вечный сон». Во время смерти ты ничего не чувствуешь. Люди заблуждаются, утверждая, что смерть – это больно. Боль может быть перед ней, но не в момент, когда все твои органы и их клетки перестают функционировать.
Скорость тоже может стать инициатором смерти. Только вот ирония, что мне все равно. Скорость для меня нечто иное, чем просто опасность. Это ощущение свободы, которое ты ощущаешь каждой гребаной клеточкой своего тела. Как говорится, «кто не рискует - тот не живет». И этого правила я стараюсь придерживаться, чтобы перед смертью не жалеть о том, что прожила свою жизнь скучно, уныло, словно старая кинопленка.
Несомненно, я могла бы выбрать несколько иную деятельность в своей жизни. Могла устроиться на работу в кофейню баристой, официанткой в кафе или ресторан, поступить в университет или выйти замуж за Рика Вильямса, с которым встречалась четыре года. Родить ему пару-тройку детей, иметь уютный дом, золотистого ретривера, и умереть в кресле-качалке глядя на повзрослевших внуков.
Мой взгляд устремлен на спидометр. 70, 90, 110. Когда стрелка достигает значения 120 километров в час, а по бокам от меня размываются неоновые огни, я пригнулась, чтобы прочувствовать до дрожи любимую вибрацию мотоцикла.
Сзади меня летят остальные семь участников заезда. Мимолетно оглядываясь назад, не могу скрыть самодовольную ухмылку от ощущения первенства. Не считая того вечера, после которого я месяцы не могла подойти к мотоциклу ближе чем на три метра, я никогда не проигрывала. Никогда не была второй. Всегда первая, и всегда лучшая.
Если жить, то жить на максимум. Выжимать из жизни все до последней капли, пока она не иссушится как сморщенный изюм и ей нечего будет дать тебе.
Затерявшись в своих мыслях, меня вырвал визг шин, пронесшихся рядом со мной. Уже через секунду я вижу, как на бешеной скорости меня обгоняет загадочный Kawasaki с виниловой наклейкой «57» на сером металле.
– Какого хрена? - спрашиваю я сама себя, хмурясь, и добавляю газ, заставляя стрелку спидометра достичь отметки 160 километров в час.
Я вырываюсь вперед и догоняю его, смотря то вперед, то на него. «Я все равно выиграю», шипя в своих мыслях обещаю себе. Он, будто прочитав мои мысли, выжимает газ на полную и со свистом оставляет меня плестись за ним в хвосте. Ну уж нет, я не проиграю. Чертыхаясь, вижу на горизонте Линдси, которая размахивает своим дурацким флагом на финишной полосе.
На меня это воздействует. Словно я бык, а этот флаг гребаная красная тряпка. За считанные секунды догнав его, я скалюсь под поверхностью визора, желая поднажать. Но рукоять руля с газом и без того выкручена до предела. Финиш неумолимо приближается, а номер 57 не отстает. Упрямый козёл.
Мы пересекаем финишную прямую одновременно, и на меня накатывает волна неприятного волнения. Что если я была на несколько секунд медленнее, чем он? Хотя со стороны так не кажется, будто мы пересекли её буквально одновременно с точностью до миллисекунды.
Дожидаясь остальных шестерых участников, пытаюсь успокоить своё сердцебиение. Шум в ушах - все, что я могу слышать, даже через завывания двигателей мотоциклов. Клянусь Богом, если он выиграл, то я...
– Фия Хамфри, номер 17. - возвращает меня в реальность голос Линдси, когда она объявляет победителя, кривя губы в слабо убедительную улыбку в которой с легкостью читается презрение.
Сука.
Я снимаю шлем, не скрывая самодовольной улыбки победителя. Ночное небо, будто разделяет чувства Линдси касаемо моего выигрыша, и одаряет нас проливным дождем. Мои волосы намокли и похожи на сосульки, но мне все равно. Нет ничего слаще победы.
Зрители, разделившиеся на два лагеря, недовольно бурчат, или откровенно радуются тому, что поставили на меня. Естественно, я не безызвестна в мире подпольных гонок, и люди, сделавшие ставки на мою победу, руководствовались процентом моих побед.
Другие участники гонки, которые плелись за мной где-то позади, подходят, похлопывая меня по плечу, произнося слова поздравлений. Все, кроме одного. Натянув благодарную улыбку, киваю всем, кто подходит. Боже, у меня появляется ощущение, что от слова «Спасибо», у меня на языке скоро появятся неприятные мозоли.
Мой взгляд устремлен на номера 57. Я и не заметила, когда он снял свой шлем, показывая свое лицо. Которое, к моему удивлению, не выглядит очень раздосадованным. Почему? Он же проиграл. Он приехал на финиш позже меня на какие-то ничтожные несколько секунд. Так почему он выглядит так, словно сорвал джекпот в казино?
Точеные черты лица. Беспорядочно уложенные из-за шлема темно-каштановые волосы. Выбритая полоса на левой брови. У него проколоты уши, в которые вставлены небольшие кольца. И глаза, если быть точнее, серо-голубые глаза. На данный момент, выражающие беспристрастие. Будто он пришел посмотреть какой-нибудь убогий фильм в кинотеатре под открытым небом.
В следующую секунду, он, кажется почувствовал мой взгляд и устремил свой на меня. Беспристрастие сменилось чем-то, только черт знает чем. Единственное, что я понимаю, он будто пытается прожечь дыру между моих глаз. От этого мне становится не по себе и я набираюсь смелости подойти и узнать, какие у него ко мне претензии.
Только вот, когда я практически подхожу к нему и уже было открываю рот, чтобы задать ему вопрос, он разворачивается и стремительно уходит. Очень дружелюбно.
Меня окатывает холодом. Конечно, может он обижен или даже зол, но проявлять такое количество отвращения ко мне просто невежливо. На крайний случай, он мог бы просто сказать, что не хочет со мной общаться. Но нет, он сделал так, чтобы я почувствовала себя виноватой, и черт бы его побрал, у него это получается.
Спустя час я подъезжаю к дому, в котором находится моя квартира и заезжаю на подземную стоянку. Припарковавшись и выключив двигатель, похлопываю себя по карманам куртки, чтобы убедиться, что выигранные мною деньги все еще со мной, и не вылетели где-то по дороге. Кто-то может посчитать меня полной идиоткой, что я положила 10 тысяч долларов просто в карман, но а что мне остается делать? Вложить купюры в свой лифчик, чтобы они причиняли мне дискомфорт, скребясь о кожу? Нет, спасибо.
Я подхожу к лифту в подземной стоянке, нажав кнопку вызова. Мне срочно нужен душ. От всплеска адреналина во время заезда, пот покрыл мое тело, и я чувствую, как одежда неприятно прилипает к нему. Наконец, створки лифта открываются, и я вхожу, нажимая на кнопку с цифрой «12».
Вваливаясь в квартиру, которая не совсем большая, какую я бы могла позволить себе на самом деле, учитывая суммы на моем банковском счете, сбрасываю с себя чертовски неудобные ботинки, потирая пальцами заднюю сторону шеи, чтобы хоть как-то унять боль. Из кармана достаю купюры и мобильный телефон, сразу набирая номер Фина. Он всегда просит отзваниваться ему по приезду домой из заботливых побуждений.
– Вызываемый абонент недоступен, оставьте сообщение после звукового сигнала. - отвечает мне не Фин, а назойливый голос автоответчика. Странно, ведь Фин всегда был на связи.
Решив перезвонить ему позже, стаскиваю с себя одежду и вхожу в душевую кабину, позволяя воде смыть с меня усталость.
Обернувшись в полотенце, спустя пятнадцати минут пребывания под потоками горячей воды, выхожу из ванной, проверяя свой телефон. Ничего. Ни сообщения о том, что Фин в зоне действия сети, ни обратного звонка от него. Может он занят? Открываю чат, набирая короткое сообщение «Я дома.», отправляю его Фину.
Я вхожу в гостиную, вдыхая запах цитрусового диффузора. Мягкий ковер ласкает кожу ног, и я сажусь на диван, открывая социальные сети в телефоне.
Люди не догадываются, сколько информации о себе добровольно выставляют на всеобщее обозрение сети. Ваша дата рождения, ваше имя или фамилия, семейное положение, музыка, которая вам нравится и вы добавляете её в свои плейлисты. Каждую секунду в интернете появляются пять тысяч новых фотографий и никто совершенно не задумывается о том, что все, что попадает в интернет, остается там навсегда.
Ракель Джонсон опубликовала фото с котом. Лайк. Тимоти Чейзер опубликовал видео со своей свадьбы. Лайк. Рик Вильямс опубликовал сторис со своей невестой. Палец навис над кнопкой «Лайк», но свое движение так и не закончил. Черта с два я буду лайкать то, как мой бывший лобзится со своей невестой где-то на Бали.
Ищу пульт и включаю телевизор, чтобы заполнить тишину в квартире. Господи, какое же дерьмо сейчас крутят для людей: мыльная опера, слюнявая мелодрама, музыкальная премия, матч по биатлону. Мой выбор остановился на новостном канале города. Продолжая листать ленту новостей, мое внимание привлекает репортаж об убийстве. Флорида никогда не славилась низким уровнем преступности, и Орландо занимает двенадцатое место среди городов штата по количеству преступлений, но в основном здесь совершаются кражи и взломы с проникновением. Поэтому убийство и привлекло моё внимание.
– Зверское убийство произошло сегодня в центре города. В районе Даунтауна мёртвым был найден двадцати семи летний мужчина. Предположительной жертвой является Фин Баррингтон, который занимался деятельностью на нелегальных гонках. - равнодушно сообщала молодая корреспондентка.
Шум заполонил мои уши, кровь, текущая по венам стала ледяной, а сердце будто замедлило ритм. Фин? Я прибавила громкость, приблизившись к широко дюймовому плазменному экрану, пытаясь уловить каждое слово репортера.
– Мужчина был найден без глазных яблок и полового органа. В области шеи обнаружены признаки насильственной смерти. Вероятными причинами смерти стали асфиксия и обширная кровопотеря. На месте преступления была найдена зажигалка с отпечатками пальцев убийцы. Просим Вас соблюдать осторожность и носить с собой средства самообороны, поскольку преступник до сих пор на свободе. - закончил репортер, после чего я выключила телевизор.
Какого черта?.. Фин? Убийство? Зажигалка? Я беспрерывно звоню на его номер, но автоответчик в сотый раз повторяет, что он вне зоны доступа. Кидая телефон на кресло я судорожно надеваю первое, что попалось под руку: клетчатая рубашка и мешковатые джинсы. Садиться за руль мотоцикла в таком состоянии опасно, поэтому хватаю мобильный и вызываю такси на адрес дома Фина, мысленно уповая на то, что он просто спит после гонок.