Глава 1. Фия.
Адреналин. Это ощущение как наркотик. Как только ты впервые ощущаешь его перед тобой встаю два выбора: отказаться от него насовсем, или стать чертовски зависимым от него. Я же выбрала второе. Чувство, когда кровь под кожей кипит от этого наркотика – самое любимое чувство для меня. Многие могут посчитать меня сумасшедшей, но мне плевать.
Именно из-за адреналина и жажды острых ощущений два года назад я оказалась на своих первых гонках. Гонки – это не просто скоростной забег мотоциклов. Это сражение воли, силы и мастерства. Каждый поворот и каждое торможение превращают их в пик напряжения, когда воздух буквально трещит от рева двигателей.
Конечно, гонки запрещены законом. Но всегда можно найти лазейку, не так ли?
–Готова? - раздается мужской голос за моей спиной, и я сразу узнаю его.
–Всегда. - отвечаю Фину, оборачиваясь из-за плеча, натянув свою лучшую улыбку. По крайней мере надеюсь, что она выглядит таковой, а не как оскал бешеного кролика в брачный период.
Мы с Фином знакомы не так давно, но за этот период он стал для меня как старший брат. Он всегда готов подставить плечо, стать рубашкой для слез и даже махать плакатом с моим именем и порядковым номером среди наблюдающих.
Когда-то Фин тоже был моим соперником в подпольных гонках, но когда год назад во время заезда я наехала на осколки стеклянной бутылки, которую бросил один из наблюдателей, и едва не потеряла управление, он помог мне.
Тот вечер я помню до мельчайших подробностей, словно это было вчера. Это был мой первый заезд, где я сошла с дистанции раньше финиша. Первый провал. Первое поражение. Воздуха не хватало, от того что шокированные болельщики жадно втягивали его чтобы ахнуть.
Я не отличаюсь слабой нервной системой, но тогда меня словно подменили. Дрожь в теле, руки живут своей жизнью, а мозг отключен.
После того вечера я даже не подходила к своей Ямахе еще три месяца. При одном лишь воспоминании, в мою голову закрадывались мысли, что этот раз будет таким же. Что я снова не справлюсь с управлением, почувствую себя ничтожно.
От картинок, проносящихся в моей памяти как кинолента, меня отвлекает первый сигнал. Значит заезд начнется через десять минут. Я оглядываюсь по сторонам, удивленная тем, что Фин словно испарился. Плевать, мне сейчас не до этого. Справа от меня зрители делают свои ставки на победителя. Уверена, каждый из них обладает большой пачкой денег в кармане, иначе бы их сюда не пропустили.
Заезды проходят в строжайшей секретности. Приглашаются сюда лишь бизнесмены, люди имеющие достаточное влияние и богатенькие дети все различных шишек общества. Простым смертным вход сюда может лишь сниться. По всему периметру расставлена охрана и камеры видеонаблюдения, поэтому, даже при сильном желании проникнуть сюда, если тебя нет в списке приглашенных, невозможно.
На Ямахе пестро-красного цвета блестит наклейка с номером 17. Этот номер закрепился за мной с первых заездов, будто стал вечным спутником. Хотя, признаться, мне больше нравится число 9, но все равно.
Звучит второй сигнал. Как только я слышу его, чувствую гормон, по которому чертовски скучала. Адреналин. Благоговейная улыбка расползается по моему лицу и я откидываю голову назад.
Как же мне этого не хватало. Ощущение, будто сердце сейчас выпрыгнет из груди, а вены под моей бледно-розовой коже лопнут от волнения. Глазами я встречаюсь с Фином. Сегодня он вне игры, поэтому стоит в толпе зрителей, держа в руках флажок в черно-белую клеточку в одной руке, и ванильную колу в другой.
Я натягиваю защитный шлем на свою голову, скрывая под ним светло-каштановые волосы с несколькими выгоревшими на солнце прядями, и захлопываю тонированный визор. Вставляю ключ зажигания в замок, проворачиваю и с тихим рычанием мотора сажусь на мотоцикл.
Подъезжая к линии старта, высматриваю сегодняшнее количество участников заезда. Помимо меня еще семеро. Я узнаю некоторые цифры на корпусах мотоциклов. Например, номер 93 – Майк Денвер. Майк опытен в мире гонок, но он мне не соперник. Номер 58 – Джаспер Бланшенберг, который не так давно сел на свою Хонду 2017 года. Тоже не вариант.
Пробегаясь глазами, я вижу лишь один незнакомый мне мотоцикл, с таким же неизвестным номером на сером корпусе. Номер 57.
Я вдумчиво поднимаю бровь, но этого не видно под шлемом. Раньше я не видела этого номера. Оценивая неизвестного соперника, отмечаю руки, спрятанные в кожаные перчатки, крепко сжимающие руль серого монстра – Kawasaki Ninja. Интересно, почему я раньше не видела его? Может это девушка? Вряд ли. Хоть и перчатки покрывают кожу рук, но по силуэту я могу с легкостью определить, что руки принадлежат мужчине.
Визор шлема незнакомца тоже закрыт, поэтому я не могу увидеть даже глаза. Кожаная куртка обтягивает соперника настолько, что я удивлена, как материал куртки не потрескался и лопнул от натяжения.
– Может новенький? - шепчу себе под нос, но сразу отталкиваю эту мысль. На заезды данного уровня не проходят гонщики со стажем менее чем в год.
Я продолжаю гадать, кто прячется за номером 57, не обращая внимание на гул наблюдателей позади меня. Раздается третий сигнал, напоминая мне об адреналине в моей крови. От него мой лоб под шлемом покрылся мелкой испариной, а уши слышат стук собственного сердца.
Чуть дальше линии старта выходит девушка с флагом в руках. Линдси Уолш. Я знакома с ней. В средней школе мы вместе посещали историю. Слегка поморщившись, вспоминаю её основную цель пребывания здесь. Линдси со времен старшей школы имела не самую высокую репутацию. Первая ассоциация с ней – секс. Да, она именно та девчушка из школы, которая побывала в дюжине постелей разных парней всего за неделю, как только достигла возраста согласия.
Не сомневаюсь, она знает что я здесь. А я знаю, что она здесь в первую очередь в надежде подцепить кого-нибудь из участников гонок. Конечно, большинство из нас обладают довольно приличными суммами денег на банковских счетах. Мы все знаем, что следует дальше. Линдси поедет к нему домой, в надежде сделать «отменный минет» и изобразить неземную влюбленность, чтобы тот кто попался на её уловки, вытащил ради неё все свои деньги. Но, как правило, как только бедняга узнает хотя бы число членов, побывавших в ней, сразу избавляется от нее.
Она махает всем своими руками, на которых красуется до боли вульгарный маникюр цвета фуксии с толстым френчем. Встав в позу, в надежде показать свои самые лучшие места, она поднимает флаг вверх. Слева от меня светофор горит красным цветом. Линдси стоит, выжидая. Желтый. Раздается рев моторов, заставляя мою кожу покрыться мурашками и слегка покалывать от приятного волнения.
Зеленый. Линдси резко опускает флаг вниз, обнажая перед всеми свои уродливые композитные виниры, сделанные за счет её последней «любви всей жизни». Раздается гудок, дающий право стартовать.
Немедля, я добавляю газ и стартую, чувствуя до жути знакомое и родное чувство. Адреналин.