Гематология

Рай врача - это хорошо оборудованная операционная. Новый аппарат узи и рентгеноскопии в одном лице. Тут, сделала снимок, а на новомодном операционном столе уже устраняешь проблему. Сказка, да и только!

Но то, что вижу, мало похоже на рай. Казалось, я умерла. Все чувства притупились и я увидела яркое свечение в конце туннеля. Покой и умиротворение, словно наконец-то, могу уснуть. Навсегда.

Но что-то резко изменилось.

Жгучая боль пронзает все тело, заставляя сердце биться в бешенном ритме. Такой боли, я не чувствовала, уже давно. Словно изнутри, скребется дьявол, желая или вырваться наружу, или помочь спуститься с ним в преисподню.

Где я? Что со мной? Не понимаю. Может, я умерла и попала в ад?

Нет. Ад врача - это вечный круг пациентов без бахил, что приносят анализы в баночке из-под огурцов. И боль тут совсем ни при чем... Разве что удариться мизинцем о тумбочку... Или вписаться коленной чашечкой в край кровати.

- Открой глаза. Открой чертовы глаза!

Это я кричу? Или нет? Кто кричит? Чей голос просит о помощи? Жалкий голос, который хочется вырвать из источника.

Только не говорите, что это я молю о помощи. Нет. Отказываюсь в это верить. Я в жизни о ней не просила. Не желала пощады. Но видимо теперь, это все, что остаётся.

Так хочется себя ударить, лишь бы перестать кричать.

Мне нужно встать, заполнить тело кровью. Но я не могу. А должна!

Кто-то шепчет. Говорит со мной. Не понимаю. Мне? А кому ещё? Тут что, кто-то есть?

Господи, почему так холодно? Все похоже на бред. Брежу? Не могу остановиться. В голову, словно ваты набили и водой залили. Все связные мысли разбегаются, как тараканы.

Воды. Воды. Хочу пить. Умираю. Глоток. Сладкая свежесть. Странно. Я просила вслух? Кто..?

Кажется тонкая связь с реальностью еще есть, раз кто-то выполняет мои желания... Надо держаться, чтобы не потерять сознание... Буду повторять профессиональные термины. Я так делала, чтобы не засыпать на скучных парах. Может и сейчас поможет?

Гематология - раздел внутренних болезней, изучающий: причины возникновения, механизм развития и клинические проявления заболеваний системы крови; и разрабатывающий: методы их диагностики, лечения и профилактики.

Гематурия - наличие эритроцитов в моче.

Гемолиз - разрушение эритроцитов.

Что ещё?

Не могу думать. Мысли резко пропали. Наступила тишина...

***

Я стою на поляне. Прекрасное место, усеянное сотней цветов. Все разных оттенков и видов. Но больше всего тут пионов. Красота.

Луна сменяет солнце и кое-где видны отблески первых звезд. Небо, окрашенное в самые невероятные цвета... Словно какой-то художник, нечаянно разлил палитру вечерних цветов. Темно-синий мягко переходит в нежно-фиолетовый, а из него в розовый и желтый. Немного оранжевого. Где-то алые разводы.

На мне любимое мамино платье, с большим бантом на талии. Прохладный ветер колышет подол. На плечах оказывается плетенное кружево пледа. Волосы собраны в аккуратный пучок, с кудрявыми прядями.

Как же тут хорошо. Спокойно. Но что-то не так... Не знаю.

Старый дом. Знаком мне? Мужской силуэт, что постепенно становился все яснее.

Одежда статная. Чёрные брюки заправлены в длинные сапоги. Клетчатая рубашка, пиджак и жилетом, звезда шерифа. Шляпа, придает особый шарм, делая его сильнее и... Не грубее, а харизматичнее?

Он идет все дальше. В этот самый дом. И все не останавливается.

- Стой. - тихо шепчу, делая свой шаг быстрей. - Не иди туда. Убьют. - говорю, с опозданием узнав фигуру отца. Он доходит до входной двери. - Нет! Не иди туда! Папа, не иди! Тебя убьют! - кричу все громче и громче. Не слышит. Будто не хочет слышать. Открывает. - Нет! - подхватываю подол, бегу в сторону двери.

Оттуда, уже высовывается дуло дробовика-обреза. Незамедлительный выстрел. С криком боли отец отлетает в сторону.

***

- Нет. Папа. - резко вскакиваю. Взгляд в никуда. Дыхание спирает... Это ощущение потери и боли до сих пор в груди... Словно не его застрелили, а меня.

Зажмуриваю глаза. Сжимаю пальцы. Делаю несколько глубоких вдохов, чтобы немного отпустило. Помогает, но не уверена, что сильно. Запах свежести... Резкая боль отрезвляет и заставляет поменять положение на менее напряжённое.

Озираюсь по сторонам. Это не мой дом. Где я? Почему так больно? Что за помещение? Нет. Сейчас не это важно.

Надо восстановить баланс крови. Повезло. Начинаю дышать ровней. Только боль не уходит. К горлу подкатывает тошнотворный ком. Приходится перевернуться на бок.

Хлопок двери, и шаги в мою сторону. Надо было повернуться в другую сторону, чтобы иметь угол обзора. Шуршание, пакеты падают на пол с треском. Приближаются чьи-то шаги.

Во рту солоноватый привкус. Из рта тонкой струйкой... Видимо, переборщила. Металлический запах наполняет комнату. К тому же, чувствую, как она начинает течь из глаз и носа. Неприятно.

Все очень плохо.

- Эй, эй, эй. - мужской бархатный голос, меня обхватывают руками за плечи, стараясь привести в чувства.

- Нет. Нет прошу не надо. Я так больше не могу. - жмурю глаза, инстинктивно пытаюсь закрыться... Или отбиться? Это опять он? Немец? Снова пытки? Не хочу. Слишком устала.

- Это я. Это я! Слышишь? - голос становился отчётливее.Ладонь обхватывает подбородок, поворачивая к себе.

- Баки? - замираю, пытаясь проанализировать голос... Страшно. А если это галлюцинации? Приоткрываю глаза... Кровь немного размывает силуэт, но... Баки. Джеймс. Правда он? Он, пришёл за мной? Почему не сбежал?

- Да. - медленно кивает, придерживает меня за плечи, чтобы не упала. Копошится в кармане. Помогает вытереть глаза платком.

- Ты пришёл. - в голове начинает противно звенеть... Секундная четкая картинка мигает и пропадает. Можно расслабиться. Я в безопасности.

***

Тишина. Огонь камина тихонько трещит в комнате. Легкий ночной мрак окутывает помещение, позволяя посветить себя легкому чтению, незатейливого бульварного романа. Ветер за окном пробирается в комнату, колыша шторы. Прохлада заставляет ёжиться и сильнее кутаться в накидку из соболя.

Фарфоровая чашка с чаем, отражает свет огоньков, все ещё тёплая, помогает согреться. Я слегка потягиваюсь, сидя на мягком диване. Поправляю немного спавший плед. Отпиваю сладкой жидкости, позволяя телу обмякнуть на удобной мебели.

- Маргарита, принеси ещё чая. - кричу служанке, стараясь не казаться грубой. Хотя манера общения всегда несколько жесткая и прямолинейная.

- Как скажете, мисс Торн-Смит. - из соседней комнаты заходит молодая девушка с чёрными, как смоль волосами, и голубыми, словно океан, глазами. - Ваш Батюшка, просил передать, что ждёт вас завтра на ужин. Сказал, что придёт Месье Жан Пьер с супругой и старшим сыном Артуром. - сообщает с мягкой полуулыбкой. Услышав имя, усмехаюсь, нежно сжимая соболиную шкуру. Припоминаю.

- Вот как? Ладно. Значит не пойду завтра к пациентам. Передай Доктору Нельсону, что меня не будет. - подпираю голову рукой, перелистывая книгу и проходясь пальцами по шкуре. Краем глаза замечаю загадочное лицо Маргариты, от чего немного щурюсь.

- Скажи, Маргарита, а камердинер Жан Пьера, тоже прибудет? - интересуюсь с лукавым выражением лица, закрывая книгу... Краешек губ приподнимается.

- Разумеется. Прислуга сопроводит его светлость на ваш приём. - притупливает взгляд и опускает стыдливо голову.

- Даже не думай, Маргарита. - свожу брови к переносице и поджимаю губы. Настроение навеянное будущей встречей отходит на второй план. - Ты достойна большего, чем простая прислуга. Я дам своё благословение, только уважаемому человеку. И не нужно строить тут глазки. Я не отпущу тебя в бедноту. - Сказала я слегка грубовато.

- Прошу смилуйтесь. - припадает передо мной на колени, обескураженная моим решением. - Я никогда не огорчала вас. Прошу, разрешите!

- Хватит сцен. Немедленно встань. - откидываю плед, подхватываю под локоть и заставляю подняться с пола, смягчая взгляд. - Иди к себе, Маргарита. Твоя работа на сегодня закончена. - подталкиваю на выход, тяжело вздыхая. - И прошу, подумать головой, а не другим местом.

- Но... - замолкает сталкиваясь с моим решительным взглядом. - Да, мисс. - закусывает губу, опускает виновато глаза. Видно, что сильно ее расстроил столь резкий наказ.

Знаю, что она влюблена в этого камердинера... Но... Она столько лет мне служит. Всегда выполняет все прихоти. Иногда даже наперед угадывает мои желания. И после стольких лет и смены слуг. Я слишком ценю ее, чтобы позволить, вот так разрушить свою жизнь.

Однако... Любовь... Все карты путает! Подхожу к зеркалу. Снимаю ткань дневного платья. С некоторым раздражением расшнуровываю корсет. Откидываю его в сторону и делаю глубокий вдох полной грудью, оставшись в нижней сорочке.

Все та же благородная дама с серыми глазами. Но что-то не так. Сковывает какая-то боль. Сдавлено охаю и перевожу взгляд на источник. Кровоточащая рана внизу живота. Медленно оседаю наземь. Руками пытаюсь закрыть раду, удержать. Остановить кровь. Взгляд мечется в сторону выхода. Рот открывается, чтобы позвать на помощь...

- Все будет хорошо. - незнакомый мужской голос, как-будто отовсюду...

***

Медленно открыла глаза. В этот раз состояние лучше. И локация сменилась. Хотя бы не на полу...

Поднимаясь на матрасе... Горло тут же схватывает спазм... Захожусь в надсадном кашле, словно задыхаюсь. Помещение... Смутно знакомо. Убежище в Румынии? Только вот, что я тут делаю? Не помню.

Тяжело встаю... Голова тут же напоминает о себе... Пара шагов вперёд. Ноги оказываются слабее, чем хотела. Здравствуй кухонная тумба! Рада, что ты стоишь тут. Прощай стакан, ты портишь мне фен шуй.

Так. Равновесие. Где моя координация? На месте. Нога, как-то слишком грузно встает вперёд. Ладно. Главное осталась в вертикальном положении. Стол. Вот неплохой вариант для опоры. Медленно и осторожно. Едва не промахиваюсь... С фокусировкой взгляда беда.

Из соседней комнаты шорох. Напрягаюсь всем телом... Правда от этого начинает колбасить и шатать. Нет. Не нужно переживать. Это же убежище... И... Я помню Баки... А вот и он. Опешивший Барнс собственной персоны.

Взъерошенный. С щетиной. Глаза дикие. В руке блокнот. Одежда помятая. И вообще выглядит так, словно... Спал? Или над чем-то сосредоточенно думал.

- Сколько я спала? - интересуюсь первым делом, поднимая руку, заставляя парня остановиться. Ничего не понимаю. Закрываю глаза, осторожно опираюсь руками на кухонную тумбу. Взгляд выхватывает какую-то большую чёрную футболку. Откуда она?

- Пять дней. - невозмутимо сообщает мужчина. Так и замерев в странной позе. Информация усваивается в голове долго.

- Сколько? - уточняю немного истерично, подняв голову к потолку. От напряжения по вискам бьёт острой болью. - Что случилось? Ничего не помню. - вообще ничего... Странно... Знаю, что что-то было... А ноль. Пустота.

- Тебя похитили. Я тебя спас. - коротко и по делу.

В голове начинают с дикой скоростью мелькать картинки того, что было. Отвратительные руки Ганса на теле. Острые иглы. Мерзкий шепот Саймона в ухо, побуждающий не кричать.

Твою мать. Лучше бы не вспоминала.

Слегка пошатнувшись, делая шаг к Барнсу. Все-таки теряю равновесие. Если бы не он... К горлу подкатывает тошнота. Ноги вообще не слушаются и не держат. Пытаюсь приподняться, встать ровно... Не шибко получается. Если бы он не поймал.

- Спасибо. - он поднимает меня на руки, сажает на постель и отходит на несколько шагов. Его лицо... Оно такое... Не нравится мне. - Что?

- Ты бормотала. - поджимает губы, опирается на тумбу и не сводит взгляд. - Просила прощения. Кричала. - теперь моя очередь напрягаться... - Ты просила отца не идти куда-то. Что случилось? - и смотрит так... Требовательно.

- Я... Не понимаю, о чём ты. - стараюсь расслабиться, прикрываю глаза и пытаюсь примерно вспомнить, что могла сделать такого, что привело его к этому разговору.

- Кто ты такая? - поджимаю губы, открываю глаза... Глаза в глаза... Я не собираюсь говорить... У меня нет повода.

Мужчина запускает руку в карман штанов, что-то достаёт... И небрежно кидает мне на постель. Пожелтевшая бумага... Неуверенно протягиваю руку, беря бумажку. Фотография, которую видеть не хотела. Сглатываю, опускаю голову... Он все понял.

- Ты был в моем кабинете. - стараюсь держать себя в руках... Этот разговор... Эта лишняя для него информация. Он теперь с меня не слезет.

- Был. - для него глупо было бы отрицать этот факт. - И это спасло тебе жизнь. Но вот эта фотография. - тыкает в нее пальцем... Облизываю пересохшие губы... - Что за черт? - он не то чтобы зол... Скорее раздражен. Стоит радоваться? - Ты знаешь обо мне всё. Теперь ответы, хочу получить я. Кто на этой фотографии? - спрашивает ещё раз скрещивая руки.

- Какая разница? - кажется во мне поднимается злость на всю эту ситуацию. Он не виноват. Он тут ни при чём.

- Ты вечно уходишь от ответов. Я хочу знать. - теперь уже злится. И меня это заставляет дернуться в сторону. Не лучшая мысль. Рана напоминает о себе... Неровный шов.

- Ты меня зашил? - ощупываю, невольно отмечаю кривую технику...

- Да, зашил. Даже несмотря на то, что не знаю кто ты. - усмехается и довольно щурит глаза. - Как ты тогда. Только вот, ты обо мне все узнала. Теперь хочу и я. Это честно. - сложно оспорить, при том, что счет равный.

- Я тебе ничего не должна. Хочешь ответы? Сходи в церковь. Может там тебе их дадут? - шиплю рассерженной кошкой...

- Хорошо. Так и сделаю. - несколько секунд он сверлит меня взглядом, прежде чем резко развернуться и уйти хлопнув дверью. Штукатурка посыпалась. Место-то не новое.

- Черт. - прикрываю глаза и роняю голову на подставленные руки.

Вот я дура. Вся из себя Валери. Молодец. Вместо того, чтобы поблагодарить за спасение, нахамила. Он ведь мог сбежать и затеряться. Бросить меня. Но... Он тоже молодец. Кто начинает расспросы после таких эпизодов? Или на то и был расчет? Брать готовенькой?

И куда он ушёл? Надеюсь глупостей не натворит. Ладно. Не маленький. Перебесится, вернётся. Все равно других мест нет. Наверно.

Попытка номер два. Осторожно поднимаюсь, медленно стараюсь сразу находить точки опоры. Получается. Путешествие в ванную проходит более безопасно. Хотя голова все равно против таких кульбитов.

Захожу внутрь, поднимаю футболку. Мда. Сразу видно не профессионал, на мой профессиональный взгляд. Останется шрам. Но на удивление, сделано правильно. Молодец.

Отхожу подальше, осматриваю себя. Слегка исхудавшая, но краснолицая. Это хорошо. На мне лишь спортивное нижнее белье и футболка. Точно! Вспомнила. Тут оставались старые шмотки с последнего визита. Видать нашёл и надел. Ладно. Так лучше. Хотя бы не его.

Захожу на кухню...

Дура. Идиотка. Как я себя люблю. Критики через край. Но! Кто его просил? Кто надоумил? Он открыл слишком тяжёлые воспоминания. Слишком личное, сокровенное. Открыл то, что хотела хранить под семью замками, выкинув ключи.

Раздербанил рану. К чертовой матери сорвал корочку из кровяных телец.

Он знал, что делает! Он должен был быть готовым к тому, что я дам по рукам. В конечном итоге! Я отнеслась к его проблеме более деликатно! Неотесанный заледенелый мужлан!

Или... Раз спас, то всё? Всё можно?! Я его в свою вотчину пустила! Поделилась тайной! Про силы... А он?! Грубиян неблагодарный!

Открываю шкафчики, с надеждой найти там продукты. Пара протеиновых батончиков. В следующем натыкаюсь на закрытую бутылку виски. Черт. Только напиться не хватает. Или... Спасибо, Господи?

Да. Спасибо, Господи. Такое дерьмо жизни, проглатывать надо только вискарем! Разбираешься! Уважаю. И батончики в тему. Чтоб сразу в хламиду!

Jack Daniels 0,7 л. То что нужно, после ранения в живот и ссоры с мужчиной. Как доктор прописал. Доктор... Кто доктор? Я доктор. Раз доктор, могу и прописать. Где бумажка? Щас выпишу! Бумажки нет. И ладно. Сажусь за стол, беру стакан, наливаю алкоголь и скучающе отпиваю по-немногу.

Тот сон. Был ли он сном? Нет. Определенно нет.

Воспоминание о былой жизни. Вот, что это было. И сейчас, когда мой мозг слегка расслабился... Снова предаюсь воспоминаниям.

***

Вечер. Поместье Торн-Смит.

Я сижу за столом в компании семейства Уоллес. Аккуратно отрезаю куски картофеля, кладу в рот. Отпиваю из бокала выдержанное вино, что по вкусу напоминает райские сады.

Временами, лукаво поглядываю в сторону молодого Артура. Взаимный интерес, заставляет нарочито краснеть.

- Ну, что скажешь, Альберт, годится парень в женихи? - интересуется Мистер Жан Пьер, смотря в глаза отца. Я стараюсь подавить улыбку, смотря в глаза Артура, с такой же провальной попыткой скрыть насмешливые эмоции. Его нога нарочито касается моей.

- Смотря, что скажут молодые люди. - переводит стрелки и мы становимся объектом интереса. А этот жук, старается не засмеяться. Артур, Артур. Грешно такое поведение.

- Я сделаю все, что вашей воле угодно папенька. - зная, что с Артуром наши отношения давно зашли за черту «Жених-невеста». Но родителям знать необязательно.

- Уж не знаю, каков я жених, но невеста замечательная. - слегка пнув ногой под столом, на что он приподнял бровь, отпивая красный напиток.

- Ну и славно. Значит, сообщим о вашей помолвке. - радостно сообщает отец, смотря на отца моего возлюбленного.

Знала бы я, чем все это кончится.

***

Проносящиеся картинки из давнего прошлого обрушиваются вместе с чувством горечи и сожаления. А вслед за нми горькие слёзы, о которых я казалось бы давно должна была забыть.

Сладкие и в тоже время болезненные воспоминания, запрятанные в самый дальний угол сознания. Истерика родимая. Второй раз за ближайшее время. Вот что со мной делает стресс и алкоголь. Что из этого играет большую роль?

Бутылка почти заканчивается... Там не так уж много осталось. А Баки все не возвращался. А вдруг он ушёл? Оставил меня одну? Прямо как... Неважно. Треск пола возле входной двери вырывает из дрянных мыслей, давая надежду. Вернулся?

Он проходит в квартиру не обращая на меня внимания. Показательно? Специально? Просто так? Чувствует атмосферу или что там еще? Нет! Так дело не пойдет! Раз уж судьба свела скрываться вместе... Заслужил знать, с чем живет на самом деле. Поэтому...

- Где был? - подпираю голову рукой, поставив локоть на стол. Замирает около двери. Медленно поворачивается, рассматривая меня.

- В церкви. - врет... Вот уж куда он точно не сунется. Там бабки. Бабки любят сплетни. Сплетни - полудостоверная быстро-распространяемая информация. Соответственно... А зачем мне об этом думать?

- Садись. - тыкаю пальцем на еще один стул чудом уцелевший. Его бровь медленно приподнимается. Весь вид выражает что-то неопределенное и настороженное. - Ты же хотел знать кто я. - Сказала я фыркнув, отпивая из стакана, в котором еще есть алкоголь.

- Ты что, выпила целую бутылку? - медленно приближается, берет бутылку и с интересом ее рассматривает. Потом меня. Словно я не могу напиться. Вообще-то в моей квартире было несколько бутылок эксклюзивного вина!

- Какая разница? - чуть покачиваю стаканом, рассматриваю жидкость в нем. - Либо ты сейчас, садишь свою шикарную задницу на этот стул. - тыкаю еще раз на предмет мебели. - И я тебе все рассказываю... Пока пьяный мозг позволяет это сделать. Либо валишь в свою «церковь», - изобразила кавычки в воздухе. Одной рукой. Что-то подсказывает, если отставлю стакан, его заберут. Нагло и несправедливо. - обратно, давая мне нормально надраться. - немного поразмыслив о чем-то, он как-то слишком медленно садится на стул. - Меня зовут Валери Кэролайн Торн-Смит. - представляюсь, обозначая реверанс... Склоняю голову и делаю какой-то взмах рукой.

- Что? - приподнимает брови и в принципе не вкуривает в происходящее. Ну да...

- Не расслышал? Хорошо. Я повторю. Мое имя Валери Кэролайн Торн-Смит. И я родилась 16 июля, 1825 года.