Мой старший лейтенант

Квартира его, на третьем этаже хрущевки, пахла крепким кофе и свежей газетой. Беспорядок там царил творческий, но в рамках разумного: разбросанные по дивану отчеты, гитара в углу, недочитанный детектив на прикроватной тумбочке.

Руслан не был женат.

Считал, что для серьезных отношений пока не время, работа требовала полной отдачи. Да и женщины, как назло, тянулись к нему какие-то ветреные, не готовые к тихой семейной жизни.

Сегодняшний день начинался с оперативки. В кабинете у полковника, как всегда, дым стоял коромыслом. Обсуждали новую партию героина, которую ждали в городе. Информацию слил старый осведомитель, дед Василий, алкаш и мелкий воришка, но чутье у него было отменное. Руслан внимательно слушал, отмечая в блокноте ключевые моменты. Полковник закончил, обвел всех взглядом: "Соболев, займешься этим. У тебя лучшие связи на районе."

Руслан кивнул. Связи действительно были. Годы работы дали свои плоды. Он знал каждую подворотню, каждый притон. Знал, кто чем дышит, кто чем торгует. Его уважали и боялись одновременно. Знали, что Руслан справедливый, но если попадешься - пощады не жди. Закон для него - закон.

После оперативки Руслан заехал к деду Василию. Тот, как обычно, сидел на лавочке у подъезда, потягивая пиво из горла. "Ну что, старик, как дела?" - спросил Руслан, присаживаясь рядом. Дед Василий окинул его мутным взглядом: "Да какие дела, Руслан? Все по-старому. Только вот печень совсем ни к черту."

Руслан достал из кармана пачку сигарет, протянул деду. "На, угощайся. Лучше бы ты водку не пил, а курил." Дед Василий усмехнулся, взял сигарету.
"Это ты верно говоришь. Но как тут не пить, когда жизнь такая..." Они еще немного посидели, поговорили о том о сем, а потом Руслан поехал дальше, наводить справки о новой партии героина. День обещал быть долгим....

Первым делом Руслан наведался к своему старому знакомому - Грише по кличке "Шустрый". Гриша обитал в самом злачном районе города, в старой коммуналке, где в каждой комнате варили или продавали что-то запрещенное. Шустрый, мелкий наркоторговец, всегда был в курсе последних новостей криминального мира.

"Здорово, Руслан, давненько не виделись," - засуетился Гриша, завидев знакомую фигуру в дверях. "Чего пришел? Неужто за дозой?" Руслан лишь усмехнулся в ответ:
- "Дело есть. Слышал про новую партию героина, что в город идет?" Лицо Гриши сразу стало серьезным. "Слышал, конечно. Говорят, товар отменный, чистый. Но связываться с этим никто не хочет. Слишком опасно."

Руслан прищурился: "Опасно почему?" Гриша оглянулся по сторонам, понизил голос: "Говорят, за этим делом стоит сам Крест. Ты же знаешь, кто это такой... С ним лучше не тягаться."
Крест - легенда криминального мира, жестокий и беспощадный лидер одной из самых крупных наркокартелей. Слухи о его могуществе ходили по всему городу.

Руслан задумался. Связываться с Крестом - это игра с огнем. Но он не привык отступать. Закон есть закон, и он должен его соблюдать. "Ладно, Гриша, спасибо за информацию," - сказал Руслан, поднимаясь. "Буду знать, с кем имею дело." День действительно обещал быть долгим и опасным....

Выйдя из прокуренной коммуналки, Руслан глубоко вдохнул свежий воздух. Информация, полученная от Шустрого, заставила его задуматься. Крест... Даже имя этого человека наводило ужас на преступный мир. Вступать с ним в открытую конфронтацию было равносильно самоубийству. Но Руслан не мог просто так закрыть глаза на новую партию героина. Слишком много жизней она могла сломать.

Он решил обратиться к своему старому напарнику - Алексею по прозвищу "Тихий". Алексей был полной противоположностью Руслана: спокойный, рассудительный и всегда готовый прийти на помощь. Вместе они прошли через многое, и Руслан знал, что может доверять ему как самому себе.

Алексей внимательно выслушал Руслана и, нахмурив брови, произнес: "Крест - это серьезно. Но если мы соберем достаточно информации и подойдем к делу с умом, то сможем его остановить." Руслан кивнул, соглашаясь. Вместе они разработали план действий, решив начать с поиска информаторов, которые могли бы знать что-либо о передвижениях наркотиков и связях Креста...
Началась кропотливая работа, полная риска и опасности. Руслан и Алексей опрашивали наркоманов, торговцев и даже бывших членов банды Креста. Каждый новый факт приближал их к цели, но и увеличивал риск быть обнаруженными. Они понимали, что играют с огнем, но не могли остановиться. Слишком многое стояло на кону....

Вечером когда начальство разошлось и Руслан остался с Лехой..второй сидел в кабинете, закинув ноги на стол, заваленный бумагами. На столе лежала пачка сигарет, кружка с остывшим кофе и фотография, сделанная на прошлогоднем корпоративе.
На ней он был в форме, с улыбкой, которая, как ему казалось, скрывала усталость. Дверь распахнулась, и в кабинет ввалился его друг, Леха, с бутылкой коньяка в руке.

- Ну, че? - Леха плюхнулся на стул, разливая коньяк по двум стаканам.
- Как там с девками? Жениться не думал? А то служба, служба у тебя ,и наркоманов ловишь, и мент ты классный, и бабы с отдела по тебе как сучки текут, а ты всё один...

Руслан усмехнулся, взял стакан и сделал глоток. Жидкость обожгла горло, но он даже не поморщился...

- Бля, ты как будто из другого мира, - произнёс он, глядя на друга. - У меня тут каждый день - головная боль. Только вчера задержали парня, он с ножом на меня кинулся. А ты про девушек.

- Ну и что? - друг махнул рукой. - Ты же не железный. Тебе тоже нужна разрядка. Вот, например, Ирина из кадров... Она тебя, я вижу, так и подкарауливает. Глаза горят, как у кошки в темноте..

Руслан задумался. Ирина... Да, она была красивой. Стройная, с длинными светлыми волосами, которые всегда пахли ванилью. И она действительно смотрела на него как-то особенно. Но он всегда отмахивался, прикрываясь работой.

- А если я скажу, что ей не я нужен, а моя форма? - спросил он, наливая ещё коньяка.

- Ну и что? - Леха засмеялся. - Форма - это часть тебя. Ты думаешь, она на самого тебя не обратила бы внимания, если бы ты был, скажем, водителем автобуса? Поверь мне, она видит в тебе мужчину, а не просто погоны....

Руслан молча смотрел на стакан, потом встал и подошёл к окну. За стеклом шумел город, и он чувствовал, как его сердце начало биться чаще. Может, друг прав? Может, пора перестать прятаться за работой и начать жить?

Руслан Соболев....

Работа была его жизнью, адреналин и риск заменяли семейный уют. Он вколачивал преступность в асфальт, вынюхивал притоны, как ищейка, и выводил на чистую воду матерых барыг. Его боялись и уважали одновременно. Руслан не брал взяток, принципиально. Чистота рук для него была важнее любых денег...
Соболев был хорошим ментом. Невеста ушла, бросила его, и он жил один, не доверял девкам. После того случая, как отрезало.

Раньше, до Ленки, он был душой компании, шутил, заигрывал с девчонками, строил планы на будущее. А потом - щелк! И все. Замкнулся в себе, с головой ушел в работу.

Раскрывал дела одно за другим, коллеги диву давались...

Говорили, что личная трагедия подстегнула его, что теперь он всю свою энергию направляет на борьбу с преступностью. Может, и так. Только сам Соболев об этом не распространялся.

Жил он скромно, в небольшой квартире на окраине города. Мебель старая, еще от родителей осталась. Телевизор допотопный, пульт перемотан изолентой. Готовил себе сам, чаще всего что-нибудь простое - макароны с тушенкой, яичницу. В холодильнике всегда стояла бутылка водки - на всякий случай. Но пил редко, в основном по праздникам, да и то немного. Считал, что менту нельзя расслабляться. Всегда нужно быть начеку.

Свободное время проводил за книгами. Любил детективы, особенно старые, классические. Читал Агату Кристи, Конан Дойля, Сименона. Иногда перечитывал по несколько раз. Говорил, что в этих книгах можно найти ответы на многие вопросы, что они помогают ему лучше понимать человеческую психологию.

Еще любил ходить в тир.

Там он мог выпустить пар, снять напряжение. Стрелял он отлично, почти всегда попадал в десятку.

На работе его ценили, уважали. Начальство видело в нем перспективного сотрудника, прочили ему повышение.
Но Соболев не стремился к карьерному росту. Ему нравилось то, чем он занимается, нравилось помогать людям. Он считал, что это его долг, его призвание. И пусть у него не сложилось с личной жизнью, пусть он живет один, он все равно чувствует себя нужным.

Иногда, по вечерам, он смотрел в окно на город, на мерцающие огни. Думал о том, что где-то там, в этих домах, живут счастливые семьи, смеются дети, кипит жизнь. И ему становилось немного грустно. Но он быстро прогонял эту грусть. У него есть работа, есть долг, есть цель. И он будет продолжать делать то, что должен, несмотря ни на что. Он Соболев, и он хороший мент...

А теперь Соболев читал материалы дела, морща лоб....
Фотографии размытых лиц, полупустые пакетики с порошком, протоколы допросов наркоманов-любителей. Все это было скучно и обыденно, рутина. Но в этой рутине крылась гниль, разъедающая город изнутри.

Клуб "Синяя бездна" - модное место, где тусовалась золотая молодежь, место, где деньги текли рекой, а запреты существовали лишь для простых смертных.

- "Лех, ты как?" - спросил Руслан, откидываясь на спинку кресла и потягиваясь.
"Да тут гора бумажек," - отозвался Леха из соседней комнаты, - "Одни упыри, Руслан. Но надо поработать, а то сами знаешь..."

Соболев кивнул, хотя Леха его и не видел. Они оба знали, что если это дело закроют, то премию им не видать. А им нужны были деньги, очень нужны. Руслан мечтал о новой машине, Леха - о тихом домике за городом, где можно было бы растить детей и забыть о запахе пороха и крови...
Вечером Руслан ..вызвал ОМОН.
Они ждали его команды, а он пошел на разведку в клуб ...кожанка,футболка, темные джинсы ....

Зашел в клуб....

Музыка била в уши, запах парфюма и алкоголя обволакивал. Руслан окинул взглядом танцпол, выискивая взглядом намеченные цели. В клубе царила полумгла, лишь стробоскопы выхватывали из темноты дергающиеся силуэты.
Соболев прислонился к барной стойке, заказав себе виски с колой. Нужно было подождать, присмотреться.

Он знал, что здесь они часто появляются. Сливки местной криминальной тусовки, любители легких денег и запретных удовольствий. Информация, которую он получил, говорила, что именно в этом клубе планируется крупная сделка. И он должен был её сорвать.

Вдруг его внимание привлекла группа молодых людей, расположившихся в VIP-зоне. Их лица казались ему знакомыми. Руслан прищурился, пытаясь вспомнить, где он их видел. Вспомнил! Это были те самые типы, которых он видел на прошлой неделе у офиса местного авторитета. Значит, информация подтверждается.

Соболев незаметно вышел из клуба, подав условный сигнал своим людям. ОМОН ждал его команды, готовый ворваться в клуб и задержать всех причастных. Руслан вернулся внутрь, держась в тени и наблюдая за происходящим.
Скоро..начнется самое интересное....

Соболев вдруг заметил на себе взгляд милой девушки.
Он старался не выделяться, слиться с толпой, но ее взгляд прожигал его насквозь, будто сканировал каждый его жест, каждое движение. Она стояла у барной стойки, держа в руке бокал с шампанским, и ее глаза не отрывались от него....

Он усмехнулся про себя. Опер под прикрытием и внимание девушки - гремучая смесь, особенно в таком месте. Ему не нужны были осложнения, его задача - выйти на поставщиков, а не заводить романы. Но что-то в ее взгляде было такое... притягательное и одновременно настораживающее. Он видел в нем не только интерес, но и какую-то печаль, словно она знала о нем что-то, чего он сам о себе не знал.

Он отвел взгляд, сделал вид, что изучает танцующих, но периферийным зрением продолжал следить за ней. Она что-то сказала бармену, тот кивнул и указал в его сторону. Соболев напрягся. Неужели его раскрыли? Но как? Он был уверен, что соблюдал все меры предосторожности.

Девушка направилась к нему. Ее походка была легкой и уверенной, а улыбка - обворожительной. Он почувствовал, как внутри него что-то дрогнуло. "Привет," - сказала она, и ее голос оказался еще более завораживающим, чем он предполагал.
- "Я видела, как ты смотришь на меня. Что-то случилось?" - спросила она.

Соболев на секунду растерялся. Он не знал, что ответить. Правду? Сказать, что он опер и ведет расследование? Или придумать какую-нибудь нелепую отговорку? "Просто ты очень красивая," - выпалил он, и тут же пожалел об этом.
Слишком банально. Слишком глупо. Но, кажется, ей понравилось. Она улыбнулась еще шире. "Спасибо," - ответила она. "А ты... ты кажешься мне знакомым."

Ее глаза, цвета темного меда, казались бездонными омутами, в которых отражались отблески ламп и софитов клуба.... Ресницы, густые и длинные, обрамляли взгляд, делая его еще более пронзительным. Оперативник, привыкший к суровым лицам преступников и беспристрастности свидетелей, впервые чувствовал себя разоруженным перед женской красотой.
Обычно он видел в людях лишь информацию, ключи к разгадке, но в этой девушке он видел что-то другое, что-то, что тревожило давно забытые чувства.

В голове всплыли воспоминания о той, которая когда-то была его невестой. Ее образ был размытым, словно старая фотография, но горечь предательства все еще ощущалась остро. Он гнал эти мысли прочь, сосредотачиваясь на задаче, на допросе, но взгляд девушки проникал сквозь броню профессионализма, словно лазер, пронзающий сталь...

Он старался сохранять невозмутимость, но внутри все дрожало...
Он знал, что это непрофессионально, что это может поставить под угрозу всю операцию, но ничего не мог с собой поделать. Он впервые за долгое время почувствовал, что в его сердце что-то шевельнулось. И это пугало его больше, чем любой вооруженный преступник...