Осколки Крови

Они уехали утром.
Без кортежа. Без охраны.
Просто машина.
Только он за рулём. Только она — рядом.

— Куда мы едем? — спросила Ария, глядя в окно.

— В одно место, где обо мне никто не знает.
И где я могу быть не доном.
А просто мужчиной, который не выносит, когда его жена не рядом.

Она усмехнулась.
Тихо.
С облегчением.

— Тогда я еду с тобой правильно.

⸻

Это была старая вилла в горах.
Далеко от города.
Тишина. Оливковые деревья.
И запах свободы.

Антонио открыл двери сам.
Провёл её внутрь.

Дом был тёплым, простым.
Без роскоши.
Но с чем-то настоящим.
Как будто стены умели хранить тишину.

— Только мы. И время, — сказал он.

⸻

Они обедали на террасе.
Он наливал ей вино.
Она смотрела, как ветер играет его волосами.
И впервые не думала о страхе.

После — они молчали.
Долго.
Наедине.

И потом всё случилось.
Не потому, что нужно.
А потому, что иначе — нельзя.

⸻

Он поднял её на руки.
Нёс через коридор.
Смотрел в глаза.
— Я сойду с ума, если не коснусь тебя прямо сейчас, — прошептал.

— Тогда сойди.

Он положил её на кровать.
Целовал — губы, грудь, живот.
Руки — горячие, сильные — держали,
как будто она могла исчезнуть.

Ария отвечала.
Срывая с него рубашку.
Царапая спину.
Шепча имя.

⸻

Он вошёл в неё резко.
Глубоко.
И в этот раз — не было стеснения.
Только жажда. Животная, сильная, настоящая.

Он двигался внутри неё,
пока она стонала, изгибалась, теряла дыхание.
Он держал её за горло,
целуя губы до боли.

— Ты сводишь меня с ума.
Ты моё наваждение.
Ты — моя. Моя.

Она смотрела ему в глаза,
теряясь в каждой фразе,
и чувствовала:
да, это больше, чем желание.

Это одержимость.

⸻

Потом — ещё.
В душе.
На столе.
У стены.
Пока тело не отказалось двигаться.

⸻

Ночью она лежала на нём.
Голая.
С поцелуями на бедрах.
С дыханием, как пламя.

— Я больше не знаю, где ты, а где — я, — прошептала.

Он поцеловал её в висок.
— Потому что ты внутри меня.
Во всех смыслах.

⸻

На следующее утро, возвращаясь домой,
они уже не были просто союзом.
Они были поглощены друг другом.
До предела. До боли. До конца.