Глава 15. Новая глава
Утро в особняке Бьянки было на удивление тихим и... тёплым.
Не только в погоде — в отношении.
Слуги больше не отводили взгляда.
На их лицах появилось уважение.
Джино снова стоял прямо, и когда здоровался с Лией, чуть склонял голову.
Женщины из кухни, проходя мимо, улыбались ей робко, но искренне.
Теперь она не просто носила фамилию Бьянки.
Теперь она ею стала.
И всё же...
Что-то было не так.
С самого утра Лию мутило.
Легкая, но постоянная тошнота , как приморской болезни.
Голова кружилась, особенно, если она резко вставала.
В теле — слабость, будто сил уходило больше, чем обычно.
Она не придала значения.
Списала на усталость, стресс, напряжение последних дней.
— Пройдёт, — тихо сказала себе в зеркало. — Я сильная. Я справлюсь.
⸻
К вечеру она позволила себе небольшую роскошь:
распустила волосы, надела красивое бельё — тонкое, кружевное, белоснежное, с полуоткрытым шёлковым халатом поверх.
На кровати — раскрытая книга. Один из её любимых любовных романов, где страсть — не просто физическое влечение, а поэзия тел и душ.
Лия устроилась на подушках, погрузившись в сцену, где героиня отдавалась герою на мраморном полу у камина, дрожа не от холода, а от того, насколько точно он чувствовалеё.
И в этот момент в комнату вошёл Рикардо.
Он остановился у двери, взгляд мгновенно скользнул по её ногам, открытому бедру, прикушенной губе, книге в руках.
— Ты в порядке? — спросил он, подходя ближе. — Сегодня ты вся в себе. Уставшая.
— Всё хорошо, — мягко ответила она. — Просто читаю.
Он сел на край кровати, взял книгу, заглянул в раскрытую страницу...
И прочёл пару строк.
А потом ещё.
"...он наклонился, провёл языком вдоль линии её груди и прошептал, как жаждет её. Она дрожала, цепляясь за него, пока он не вжался в неё на мраморном полу, горячем от их тел..."
Рикардо поднял глаза.
— Ты читаешь это?
— Иногда. Это расслабляет, — усмехнулась она.
Он медленно отложил книгу.
— А ты знаешь, что у нас есть мраморный пол у камина?
Лия приподняла бровь.
— Ты предлагаешь...
Он уже расстёгивал рубашку.
— Я предлагаю повторить сцену.
Точно.
До слова.
⸻
Он поднял её на руки, не спуская взгляда с глаз.
Отнёс к камину, положил на прохладную поверхность.
Касался её, как в книге: медленно, с наслаждением, с чётким знанием, как заставить её тело дрожать.
— Ты моя героиня, — прошептал он, скользя губами вниз. — Только я не из романа. Я настоящий. И хочу тебя здесь, сейчас, как в этой сцене.
Он раздвинул её бёдра, вжался в неё.
Глубоко. Жадно. Безжалостно.
— Скажи, ты фантазировала об этом?
— Всегда, — прошептала она, выгибаясь под ним.
— Теперь фантазируй обо мне. Только обо мне.
Она задыхалась. Стонала. Кричала его имя.
И он знал: она запомнит этот момент на всю жизнь.
Не потому, что они повторили сцену.
А потому что он — стал той сценою.
⸻
Когда всё закончилось, они лежали на мраморе, прижавшись друг к другу.
Камин потрескивал рядом.
Лия тихо засмеялась.
— Я больше не могу читать это спокойно. Ты испортил мои книги.
Рикардо усмехнулся.
— Тогда буду писать свои. С тобой в главной роли.
Она посмотрела на него... и вдруг почувствовала, как лёгкая тошнота снова подкатила к горлу.
Лёгкая, но навязчивая .
Нет... это уже не просто усталость...
Но об этом — завтра.