7
--------------------------------------------------------------
Курт лежал на жестком матрасе в своем контейнере. Металлические стены поглощали все звуки, кроме глухого стука его сердца и далеких артиллерийских залпов. Он смотрел в потолок, но видел не его.
В голове назойливо крутился голос Конрада:
"У каждого должен быть хоть кто-то."
Кто-то, ради кого стоит выбираться из этого ада живым. Ради кого не превращаться окончательно в мясорубку из крови и стали.
- Херня, - прошипел он в темноту, переворачиваясь на бок. - У меня никого не было. И нахер не надо.
Но его мозг упрямо не хотел слушаться.
Вспомнилось, как в 17 он впервые научился "отключаться" - когда эмоции только мешали. Это было после того, как он видел, как его мать, напившись, била себя в грудь и орала в стену:
"Ты такой же, как твой отец, такой же ублюдок!"
С тех пор он решил - никого не надо любить. Потому что любовь - это слабость. Любовь - это боль.
Но что-то все равно не давало покоя.
"А если... если где-то в глубине я все еще хотел чего-то большего?"- эта мысль проскользнула, как змея. Курт стиснул зубы.
- Пиздец. Не думай об этом. Не начинай.
Ему стало горько. Будто внутри сидел кто-то другой - парень из прошлого, еще не искалеченный войной. Тот, кто хотел, чтобы его обняли, а не учили, как лучше ломать челюсть. Тот, кто засыпал с игрушечным ножом под подушкой, притворяясь солдатом - потому что так было легче не плакать.
А теперь он лежал один, в чертовом контейнере, на краю ада, без сна и без цели, кроме убийств.
- Менять что-то уже поздно, Курт. Поздно, блядь. - сказал он вслух, хотя голос дрогнул в конце.
Он сел, нащупывая под койкой флягу. Открутил крышку и жадно глотнул. Потом еще. Крепкий алкоголь обжег горло, но мозг начал затуманиваться.
- Вот и вся терапия. Крепче, чем любой психиатр. - хмыкнул он, вытирая губы рукавом.
Наконец он лег. Стиснул зубы, отвернулся к стене. Сердце стучало медленнее. Тепло от алкоголя разливалось по телу, оттесняя тени прошлого. Хотя бы на час. Хотя бы на ночь.
Курт спал на узкой койке в углу бункера. Его лицо было спокойным лишь снаружи - веки подрагивали, челюсть сжата, будто он вот-вот кого-то укусит во сне. И снилсчя ему не отдых.
Темная комната, холодный пол под ногами. Он стоит в центре, с винтовкой в руках. Вокруг - безликие тела. Не враги. Не друзья. Просто мясо. Безмолвное, мертвое.
- "Ты знаешь, что ты сделал." - голос гулом разносится в его черепе.
- "Ты наслаждался этим. Не ври себе."
Его пальцы сжимают рукоять оружия. Он не кричит. Не кается. Просто стоит. И смотрит на то, что осталось.
Дверь в комнату едва скрипнула. В узкий проем скользнул Конрад - тот самый, с которым они вместе в последний раз беседовали.
Высокий, крепкий, с вечно каменным выражением лица. Он остановился у двери, увидев, как Курт слегка дернулся во сне. Мышцы на его лице дрогнули - что-то между усмешкой и жалостью.
- Спит, мать его...- пробормотал Конрад, доставая из кармана сложенный листок. - Похуй, скажу позже. Не впертый раз.
Он молча вышел, тихо прикрыв дверь.
В комнате снова воцарилась тишина. Курт во сне повернул голову. Его губы чуть разомкнулись, и сквозь них просочился едва слышные и разборчивые слова.
--------------------------------------------------------------