6
--------------------------------------------------------------
Курт сидел на бетонной плите, затягиваясь сигаретой. Холодный ветер бил в лицо, но он даже не моргнул. Взгляд - остекленевший, устремлённый в темноту за периметром базы. Каждое движение вокруг было ему знакомо, как собственное дыхание. Он привык. Это был его мир.
Он стал одним из лучших снайперов в спецопере. Ни у кого не было такого опыта в миссиях, как у него. Холодный, безошибочный. В его руках не дрожали ни страх, ни жалость. Только контроль. Только умение стирать врагов с лица земли, не оставляя им ни шанса.
Но таким он стал не сразу.
Всё началось ещё в детстве - когда он, сбегая от хаоса и слабости, копил в себе злость и решимость, как капли дождя, сливающиеся в поток. Его характер ковали годами - на полигонах, в боях, на тренировках, где его ломали, но он каждый раз поднимался.
Если бы его отец, тот, кого он никогда не знал, увидел его сейчас - наверное, гордился бы. Но отца больше не было. И Курту было плевать. Его не волновало то, что было до войны. Он жил только в настоящем, где существовала одна правда: он сильнее всех, и никто не встанет у него на пути.
Его репутация в отряде росла с каждой миссией. Его боялись. Но все знали - связываться с ним не стоит, если не хочешь попасть в чёрный список. Курт умел подкрадываться так, что даже в тумане или под звёздным небом он оставался невидимкой, способным положить цель за километр. А когда стрелять уже не имело смысла - он становился ещё страшнее.
Он любил ножи.
Ему нравилось заканчивать дело вблизи, когда враг даже не успевал понять, что уже мёртв.
- Нужен тот, кто не сомневается. Кто всегда на шаг впереди.
- эти слова командиры повторяли каждый раз, когда Курт проходил аттестацию или готовился к вылазке. И он всегда доказывал их правоту.
В отряде были те, кто относился к нему с уважением. Вольфганг, их командир, держал его ближе к себе не просто так. Дитер, псих, видел в нём ценность, хоть и не показывал этого открыто. Но больше всех Курт доверял Конраду - старому напарнику, с которым они прошли через ад ещё с начала.
И всё же, несмотря на свой вес в команде, Курт не питал иллюзий. Он был всего лишь инструментом в руках системы. Иногда он ловил себя на мысли, что, возможно, его мечты ничего не значат в том месте, которое он выбрал. Здесь нет места слабым. И хотя у него было всё - контроль, власть, даже страх со стороны других - внутри он оставался одиноким.
- Курт, опять эту вонючую дрянь куришь? - голос Конрада вырвал его из раздумий. Тот присел рядом, хлопнул по плечу, но Курт лишь дёрнулся, не обращая внимания на его попытки дружеского жеста.
- Знаешь, как это успокаивает, когда вокруг - одно сплошное дерьмо?
- Курт даже не повернулся. Огонёк сигареты почти догорел, но его жёлтый отблеск мерцал в темноте.
- Не давай этому себя сожрать. Ты стоишь большего. - Конрад снова хлопнул его по плечу, и Курт понял - это попытка напомнить ему, кто он есть.
- Я знаю, что делаю. - Курт снова уставился вперёд, и его лицо стало каменным, как всегда. Он выглядел как человек, уже уставший от тех, кто пытается давать ему советы.
Он не искал у Конрада поддержки или жалости. Ему нужно было только чёткое выполнение задачи и уважение за то, что он делал. Именно поэтому он стал тем, кем стал. Тем, кого сделала война.
Курт не останавливался. И хотя другие видели в нём лишь зверя, он смотрел на себя иначе. Эта жестокость была его путём к тому, чтобы стать тем, кто решает, что будет дальше.
Конрад молчал, глядя в ту же тьму, что и Курт. Будто пытался разглядеть в ней что-то большее, чем просто ебнутый пейзаж разъёбанного фронта.
- Ты когда-нибудь задумывался, чтобы кого-то беречь? - неожиданно спросил он.
Курт скосил на него взгляд, даже не повернув головы.
- Чё?
- Беречь. Не просто прикрывать спину напарнику. А реально - держать кого-то в голове, когда жмёшь на спуск.
Курт долго не отвечал. Сигарета догорела до фильтра, он швырнул окурок под ноги и раздавил его сапогом.
- Это хуйня. Никому нельзя доверять, не то что беречь. - пробормотал он.
- Вижу, жизнь тебя конкретно поматала. - усмехнулся Конрад.
- Но, блядь, Курт... мы же не железные. У каждого должен быть хоть кто-то. Иначе ради чего эта война? Ради чего всё это, если в конце ты просто стоишь один, по колено в грязи, и никому нахуй не нужен?
Курт снова замолчал. Его челюсти сжались так сильно, что даже скрежет был слышен. Он смотрел прямо перед собой, но что-то в его взгляде изменилось - не так явно, чтобы кто-то другой заметил. Но Конрад видел.
- Помнишь ту девчонку с южного сектора? - продолжил Конрад, уже тише. - Медсестра. Та, что пыталась прикрыть пацана, когда эти ублюдки начали стрелять.
Курт кивнул, не глядя на него.
- У неё не было шансов.
- Но, блядь, она всё равно попыталась. - голос Конрада стал жёстче. - Потому что знала - если не она, то никто.
После паузы Курт наконец повернул к нему голову. Его глаза больше не были пустыми. В них мелькнуло что-то... потерянное. Может, память. Может, давно забытое чувство.
- Любовь, забота, вся эта хуйня... - прошептал он.
- Она делает нас слабее.
- Нет, брат. Она держит нас людьми. А не машинами для убийств.
Курт опустил взгляд. Вздохнул.
- Ты пиздец какой наивный.
- Может. Но я ещё не сошёл с ума. А ты, блин, уже на грани.
Курт поднялся, ничего не говоря. Сжал кулаки и направился к своему контейнеру. Его спина была напряжена, будто перед атакой. Но каждый шаг был медленным. Тяжёлым.
Конрад лишь усмехнулся про себя и прошептал:
- Ещё не поздно, сука. Ещё не поздно.
--------------------------------------------------------------