Второе Знакомство. Трис
Стоя перед зеркалом в своей комнате, я самокритично осматриваю себя в зеркале. Белое платье оттеняет кожу, придавая мерцание ей и всему внешнему виду. Мой наряд дополняет меховая накидка и туфли на шпильке. Макияж выполнен в умеренных тонах. Я беру в руки клатч и спускаюсь вниз. На кухне я нахожу задумчивого Уоррена. Он должен отвезти меня.
- Я готова, - сообщаю я ему и улыбаюсь.
- О! Мисс Прайор, вы выглядите божественно! - отвешивает мне комплимент водитель и улыбается.
- Спасибо, Уоррен, - благодарю я его, и мы выходим из дома.
Пока Уоррен ловко лавирует между машинами, я погружаюсь в себя. Перед глазами сразу всплывает образ того парня, Тобиаса. Хмм... Нужно узнать у Эрика, почему у него такое странное и смешное прозвище. Фор... Он довольно-таки интересный, этот Фор... И загадочный... И красивый... Но мне кажется, что он что-то не договаривает. Нюх у меня на вранье и ложь.
Машина подъезжает к шикарной гостинице "Лавети" в центре Чикаго. Именно здесь и будет проходить торжество. Клаудия Чемберлен, жена нашего мэра Кларка Чемберлена, дама видная и темпераментная. В свои пятьдесят она выглядит молодо. Сегодня здесь будет куча народу, весь бомонд соберётся поздравить жену мэра. Моя же задача - наблюдать, слушать и видеть. А потом сделать репортаж. Но, так как снимать на видео категорически запрещено, я должна буду смонтировать видео и представить его на суд аудитории. Так что нужно смотреть в оба. Тем более, отец говорил, что там должны будут присутствовать наши конкуренты. А врагов нужно знать в лицо.
Уоррен открывает заднюю дверь и помогает мне вылезти из машины. Длинное платье путается в ногах и мне приходится подхватить подол, чтобы не споткнуться и не упасть. Представляю, какая бы была сенсация, если бы это случилось... Всем на смех...
- Я буду ждать вас в машине, мисс Прайор, - сообщает Уоррен и садится обратно в машину.
Он уезжает, а я вдыхаю полной грудью и расслабляюсь. Напряжение здесь ни к чему. Это всего лишь очередное торжество. Как и все другие мероприятия такого типа.
Я поднимаюсь по лестнице и подхожу к администратору, который стоит на пороге. Он держит в руках список гостей.
- Беатрис Прайор, журналист, канал "PR", - говорю я, а администратор упирается глазами в длиннющий список.
- Добрый вечер, мисс Прайор. Добро пожаловать, - ставит он "галочку" в списке и делает жест рукой в сторону дверей.
Я улыбаюсь ему и прохожу дальше. Тяжёлые двери открываются передо мной, и я прохожу во внутрь. Шикарное убранство гостиницы всем своим видом говорит о том, что здесь гуляют люди состоятельного круга.
Я прохожу через холл и оказываюсь в большом зале, уставленном столами. На столах стоят закуски, спиртные напитки. В зале уйма гостей, так что разобрать, кто и где, с первого взгляда не представляется невозможным. Но самой виновницы торжества не видно. Как и её супруга.
В толпе я замечаю множество известных людей, политиков, бизнесменов. Ко мне подходит всё тот же администратор и улыбается:
- Позвольте проводить вас к вашему столику, - предлагает он.
- Будьте так добры, - улыбаюсь я ему и следую за ним.
Мы проходим через зал, и администратор подводит меня к одному из многочисленных столов, рассчитанных на шесть персон. На богато расставленных тарелках стоят записки с именами гостей. Я нахожу свою и опускаюсь на стул. Из моих оппонентов я первая, поэтому я принимаюсь рассматривать остальных. Пробегаю глазами по людям и не нахожу ничего интересного. Ладно...
Мой взгляд падает на табличку, стоящую в соседней тарелке. "Т. Итон, канал "IT". О! Это же наши конкуренты, про которых рассказывал отец! Значит, где-то должны быть и ещё одни... Точно! Следующее место принадлежало журналисту из "NPL", некоему "В. Хьюстон"... Хмм... Не знаю, мужчина это или женщина... А, какая разница!
Из моих раздумий меня выводят голоса, которые раздаются рядом со мной. Я вздрагиваю от того, что мне показалось что-то знакомое в голосе...
Я поворачиваю голову и смотрю на пришедшего...
Боже мой... Только не это... Только не так... Как вообще такое может быть?!
Сверху вниз на меня смотрит пара карих глаз. Внимательных. Проницательных. Как будто они стремятся проникнуть в душу.
- Тобиас? - еле слышно шепчу я, глядя на Фора, стоящего передо мной.
- Трис? - его брови поползли вверх. - Но... Как?..
- Что ты здесь делаешь? - изумляюсь я.
- То же самое я могу спросить и у тебя? - вторит он мне.
И тут же опускает глаза на стол. Удивление сменяется подозрением.
- Канал "PR"... - не спрашивает он, а подтверждает.
Он медленно опускается на рядом стоящий стул и поджимает свои пухлые губы. И тут до меня доходит. Тобиас Итон, журналист, канал "IT"...
Всё, что угодно... И кто угодно... Только не он!