Глава 5
Я беру телефон и читаю сообщения.
Тайлер: Как невоспитанно. Людям нужно отвечать, звёздочка.
Я вздыхаю и медленно набираю ответ:
Я: Чего ты хочешь? У меня нет настроения спорить с тобой.
Тайлер: У тебя нет настроения?
Я не отвечаю. Только шмыгаю носом и вжимаюсь глубже в подушку. Грудь сдавливает тяжестью, а в горле встает ком.
Тайлер: Почему у тебя нет настроения?
Я снова глубоко вдыхаю и с усилием набираю:
Я: Это не твоё, чёртово, дело. Ясно?
Пальцы дрожат, когда я нажимаю на «отправить». Пытаюсь звучать дерзко, холодно. Но сама сижу на кровати, прижав колени к груди, с красными глазами и скомканной подушкой, промокшей от слёз. Какая же я жалкая. Жалкая, слабая, неуместная.
Телефон снова вибрирует.
Тайлер: Я делаю это своим делом. А теперь скажи, почему у тебя нет настроения?
Я зажмуриваюсь. Его слова пробирают до мурашек. Он делает это своим делом... Меня. Мои чувства. Мою боль. Он звучит так, будто имеет право, знать, что со мной. Будто я — его зона ответственности. Его «звёздочка».
Я не собираюсь говорить ему правду. Я не готова распахиваться перед ним.
Я: Я недостаточно хорошо станцевала.
Отправляю ответ, и я надеюсь, что на этом всё. Но спустя минуту приходит новое сообщение.
Тайлер: Кто тебе такое сказал? Мне стоит заклеить ему рот и прочистить мозги?
Я моргаю, удивлённая. Неожиданно. Это звучит грубовато, и ...как будто в мою защиту. Почему он так пишет? Почему защищает меня? Он же едва меня знает. Что ему от меня нужно?
Он — мужчина из другого мира. Уверенный, влиятельный, опасно красивый. Высокий, с сильными руками, властным голосом и хищным взглядом. Мужчина, от которого веет контролем, силой, властью. Он грешно сексуален. Как моя самая тёмная, запретная фантазия.
Но я — серая, тихая мышка. Забитая девочка с истёртыми пуантами и потухшими глазами. Я не из его мира. Я не могу быть интересной ему. Я уверена, что вокруг него куча девушек, красивых, эффектных, уверенных в себе, тех, кто действительно соответствует ему, и это точно не я. И всё же... почему мне больно от этой мысли?
Я откладываю телефон. Я не хочу отвечать больше.
Я иду в ванную, включаю воду, мою волосы, смываю остатки макияжа, тушь, которую всё равно уже размазали слёзы. Выхожу, закутавшись в полотенце, вытираюсь, и наконец, почти без сил падаю на кровать. Телефон снова вибрирует. Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Пять сообщений.
Но я не открываю их. Игнорирую.
Мои веки тяжелеют. Всё внутри ноет. Я засыпаю.
На следующий день.
Сегодня нет тренировки. Это почти редкость. Я решаю прогуляться — хотя бы вырваться из дома, выдохнуть, перестать чувствовать себя так, будто вся моя жизнь — тупик.
Я еду в торговый центр, захожу в кафе на втором этаже. Беру кофе с карамелью и сажусь за столик у окна, обхватив ладонями тёплый стакан. Медленно пью, пытаясь ни о чём не думать. Пытаясь заткнуть внутренний голос.
И вдруг за моей спиной раздаётся низкий, хриплый, властный голос, от которого по спине пробегает волна жара.
— Почему ты не ответила на мои сообщения, звёздочка?