Коробка со стеклом
Заброшенная балетная школа стояла в глубине леса, словно призрак из прошлого. Её стены, некогда белоснежные, теперь были покрыты мхом и плющом, а окна, разбитые и пустые, напоминали глазницы черепа. Лунный свет пробивался сквозь щели в крыше, освещая пыльный паркет и облупившуюся краску на стенах. В воздухе витал запах сырости и старого дерева, смешанный с едва уловимым ароматом лаванды — возможно, от давно забытых букетов, оставленных на сцене.
Зонт стоял в центре сцены, чувствуя, как холодный воздух проникает сквозь тонкую ткань его одежды. Его бирюзовые волосы, обычно спрятанные под шарфом, теперь свободно ниспадали на плечи, слегка растрёпанные от быстрой ходьбы. В руках он держал старую коробку, найденную в углу сцены. Она была покрыта пылью, а её края потрёпаны временем.
Он осторожно открыл коробку, и его глаза расширились от удивления. Внутри лежали осколки стекла — большие и маленькие, острые и гладкие. Они блестели в лунном свете, словно звёзды, рассыпанные по небу. Зонт замер, чувствуя, как сердце начинает биться быстрее.
— Это... вызов, — прошептал он, глядя на осколки.
Его пальцы дрожали, когда он высыпал стекло на пол. Осколки рассыпались по сцене, создавая мозаику из света и тени. Зонт сделал глубокий вдох, чувствуя, как холодный воздух наполняет лёгкие. Он закрыл глаза, представляя, как вокруг него собирается толпа, как свет софитов падает на сцену, как музыка наполняет зал.
Первый шаг.
Осколки впились в кожу его ступней, но он не остановился. Боль была резкой, почти обжигающей, но в ней была странная чистота. Второй шаг. Третий. Он двигался, словно в трансе, чувствуя, как каждый укол стекла вырывает из него кусочек страха, сомнений, пустоты.
— Это... искусство, — прошептал он, чувствуя, как слёзы смешиваются с потом.
Его тело двигалось в такт невидимой музыке, каждый жест был отточен до совершенства. Он прыгал, вращался, падал и снова поднимался, чувствуя, как боль становится частью танца. Кровь стекала по его ногам, оставляя алые следы на пыльном полу, но он не останавливался.
— Ещё, — прошептал он, чувствуя, как дыхание становится прерывистым.
И он танцевал, пока не упал на пол, обессиленный, но счастливый.
Лунный свет падал на его лицо, освещая слёзы, струящиеся по щекам. Зонт лежал на полу, чувствуя, как боль медленно утихает, оставляя после себя странное чувство покоя.
— Это... моё, — прошептал он, глядя на осколки стекла, которые теперь казались частью его самого.
И в тишине заброшенной школы, под светом луны, он почувствовал, что наконец-то нашёл то, что искал.